30.10.05

Desde un cyber no puedo hacer mucho,
pero sí subir ésto que aunque sin título me conmueve igual.
Su autor, Valdi
sin dibujos, así nomás.




OHNE TITEL

Otra vez, como si pudiera quedarme solo y despedirme de mí mismo.
Otra vez, la vida juega en su apariencia, como si no me necesitara.


Otra vez soy el timón y la mano soplando un dibujo más.


Otra vez, esta tarde convencida de su amistad nunca será la misma.
Por más que en el horizonte, la lluvia se junte con el mar,
y mis ojos se vacíen de sal , llenando la mirada.


Aquí y allá,
volveremos a ser mejor de lo que fuimos,
sin las sobras del cambio.


Con los miedos cavando trincheras de intenciones,
y la esfinge volando hacia los Aires Buenos,
desapareces en el verbo de un dios que te esconde:
Oh Mein Gott, das Leben, Meine Liebe...


Otra vez, ese aeropuerto ardiendo.

27.10.05


¿Y sabés por qué? porque estamos hechos de palabras y las cosas también; porque nosotros somos tan sólo memoria y las cosas existen y son verdaderas cuando se dejan vestir, mansas, del mundo de palabras, del aura iridiscente y temblorosa de voltios y vatios y protones y neurones con la cual los positivistas enmascararon el grito del relámpago; por lo demás, no por eso son nuestras, no por eso sabremos nunca que hay atrás de todas ellas; no por el hecho de que nos juren que las memorias de la Alhambra están hechas de fórmulas orgánicas de azúcar y anfibiologías arquitectónicas, no por eso, querido primo, la esencia de sus arabescos y sus celosías dejará de deshacerse ante nuestros ojos como espuma del Mediterráneo.

Este párrafo , que me sirve de despedida de la tierra española, es del maravilloso autor mexicano, Fernando del Paso y su obra de 725 páginas, el Palinuro de México de Ediciones Alfaguara, edición de1978. Elegir un pedazo de él es como tener que decidir que dedo uno se deja cortar.
Es imposible hacerlo sin sufrir.

Volveré a escribir otras líneas de él, y contaré alguna anécdota sobre su traductora al alemán, Susanne Lange, traductora ahora ni más ni menos que del Quijote.

Elegir en qué tierra vivir, en este ancho mundo, también es como elegir un dedo para cortar, aún cuando sea uno el que se lo corte.

Dejar España y marchar a Argentina, duele, pero es preciso.

Por eso subí a Palinuro, buscaba un precioso poema dentro de sus setecientas y pico de páginas que habla de lo que es preciso, no lo encontré, y apareció éste.

Palabras. Alhambra. Mediterráneo.

Un buen resumen de mi historia estos cuatro años.

Pues bien, a Emilio todo mi agradecimiento por haber alegrado mi vida.

Sin él, sin su programa, éste blog no existiría.

Valdi ilustra con su "mina", mi sentimiento.

Diana, 27 de octubre de 2005, Lanzarote.

25.10.05

pequeños signos


les sugiero
a todos los que leyeron el blog
y alguna vez se han encontrado con
unos pequeños signos
metidos
sutiles
abstractos
y jodidos
que lean todo nuevamente
pues
no era visión mía
ni intención
que
esos bichos
estén ahí
interfiriendo
las bellas palabras
que ya no de mi boca
ni de mi pensamiento
salieron
sino de las
más sensibles almas
a las que agradezco
una vez más
compartir éstos
invisibles
errores

vuestra,
Diana.

Gracias sobre todo a mi hermana, por haberlos visto y haber callado, pensando que eran una señal invisible que yo emitía. Ella, la de camiseta a rayas, yo, la del gorro, hace algunos años con Pepe, que se ríe desde el último rincón del cementerio de Pueblo Italiano. Merci Ale!

24.10.05



MIS PRIMOS SUFÍES

Busco refugio en el Señor del Alba,
Del mal que hacen sus criaturas;
Del mal de la Oscuridad cuando se exttiende;
Del mal del que envidia cuando envidia.

Sura 113.



Cuando uno de ellos estornuda

los demás contestan Al-hamdu li-llah,

que significa “Alabado sea el Señor”.

Al-hamdu li-llah mil veces diarias,

para las cosas buenas, para las otras también.



Sus ojos, sus ritmos,

su manera de flotar por el mundo

tomando té como si el tiempo sobrara—

la distancia infranqueable entre su gracia y yo.



Los domingos en su casa: hombres con turbantes verdes,

mujeres de falda larga y pañuelos en la cabeza.

Y apenas un pollo para todos.

Yo los miro: sonríen.


De algún lado llega música derviche.

Las mujeres traen los platos de la cocina,

Coca-Cola, pan… calladas

extienden el mantel sobre el pasto.


Sin preguntas, tan sólo cuentas de madera

para recitar los 99 nombres de Dios una y otra vez:

el Misericordioso, el Verdadero, el Amante.


Sentados bajo el sol de noviembre

rezamos con las manos abiertas a Sus dones:

Dios me basta:

en Él mi confianza,--

Él, Señor del Trono

de la Gloria Suprema.


Morir antes de morir.


La cacerola da vueltas a la mesa.

Tres veces llega a mí aún llena.

Espero que alguien dé las gracias

y, al fin, Al-hamdu li-llah, murmuro.

Ellos, de nuevo, parecen no oír:

hermanos de los milagros, comen.



El poema , hermosísimo poema , es de Mori Ponsowy . Ver más datos de ella
en su blog/revista literaria Goma de Borrar (pinchar en sitios recomendados ).
La imagen es de Etiopía, Lela, Signs From Addis.P.O. Box 70082.Addis Abeba, Ethiopía.

22.10.05


Volver, con la frente marchita,

las nieves del tiempo

blanqueron mi sien.

Sentir que es un soplo la vida...


Este tango cantaba Gardel en una película,

creo que era mi Buenos Aires querido, en la foto,

Gardel está ,muchos años después de su muerte y de su vuelta

del exilio, fotografiado en Yemen .

Hoy, guardando en mi maleta un libro de Sepúlveda ,

Sangre de Torero, apareció una marca que le hice hace algunos años,

en lápiz, cuando el volver se me hacía impensable.


“Regresar, volver. Volver con la frente marchita, las nieves del tiempo etcétera. ¿volver adónde?”...

“muchas veces me abofeteé la cara para ponerme de frente a la realidad."Vamos", me dije, "estás en Europa, en Occidente, en Alemania, en Hamburgo, latitud tanto", pero fue como pegarle a la indefensa imagen que ofrece un espejo, porque las rebeldes neuronas se encargaron de recordarme que vivía en el país de nadie que algunos eufemísticamente llaman exilio.Se exilia el que no conoció más que un lado de la medalla y fomenta sus errores más allá de dónde los aprendió, pero el que atravesó todo el túnel descubriendo que los dos extremos son oscuros, queda preso, pegado como una mosca a la cinta impregnada de miel. La luz no existía. No fue más que una invención afiebrada, y la claridad ortopédica del lugar que habitas te dice que vives en un territorio sin salida y que cada año que pasa, en vez de entregarte serenidad, sabiduría, astucia, para intentar la huida, se transforma en un eslabón más de la cadena que te ata.Y te puedes mover, o creer que lo haces, avanzar en cualquier dirección, pero las fronteras irán alejándose en progresión geométrica a la longitud de tus pasos. No , Alí. De aquí no salgo, a menos que ocurra un milagro, y los viejos guerrilleros no tenemos ni tiempo ni ánimos como para aferrarnos a nuevos mitos. Bastante difícil es cuidar de las sepulturas de los que tuvimos. En el fondo, Alí, lo que tengo es miedo a morir en cueros. Durante años busqué como tantos, la bala que llevaba mi nombre entre las huellas de las estrías. era la llave de una muerte digna, vestida con el traje elemental de creer en algo. Pero todo se acabó, se esfumó la creencia, el dogma no fue más que una anécdota pueril y me quedé desnudo, despojado de la más grande perspectiva que marcó a los sujetos como yo: morir por algo llamado revolución, y que era semejante al paraíso que aguarda a los pashdarán islámicos, pero con música de salsa.”


Esta hermosa página pertenece a la novela de Sepúlveda, editada por editorial Tusquets en 1994.

La fotografía también es del 94, y el autor es Marcelo Pedroza, pertenece a la Serie de Gardel en Yemen
.

21.10.05


ESCUELAS OBSOLETAS


Una reforma que se precie de querer cambiar las cosas tiene que procurar que los sujetos aprendan a escribir su propia historia en un presente cambiante y ante un futuro incierto. Esta nueva narrativa de la educación no tendría que colocar como referente y guía las listas de contenidos escolares que se han de reproducir, sobre todo teniendo en cuenta que el 50 por ciento de los conocimientos que los sujetos necesitarán para escribir sus propias historias dentro de diez años todavía no se han producido. Tampoco tendría que plantearse formas de clasificar a los alumnos por capacidades o competencias, pues se sabe que todo sujeto puede encontrar su lugar para aprender si es bien acogido y si encuentra las condiciones para ello.

De esta manera, cualquier intento de cambio en profundidad de la educación escolar no debería olvidar que estamos en un período histórico en el que, por vez primera , los niños y las niñas tienen saberes y habilidades que los adultos desconocen o que han aprendido al mismo tiempo que ellos. Tampoco debería pasar por alto el hecho de que estamos en un tiempo en el que los conocimientos necesarios para interpretar el mundo son más accesibles mediante internet, y en el que las transformaciones de los saberes ponen en cuestión permanente lo que se ha de enseñar en la escuela. Estas nuevas realidades contribuyen a que los chicos y las chicas aprendan a construir sus representaciones del mundo y de si mismos.

Por eso, las autoridades educativas tendrían que dejar que las escuelas se reinventaran a sí mismas, favorecer la creatividad e impulsar la imaginación de manera que los sujetos aprendan por sí mismos a dar sentido al mundo en el que viven. Esto ya se está haciendo en países como Holanda o Finlandia, pero aquí las autoridades se frenan a sí mismas por miedo a perder el control y por la arrogancia de querer dejar huella, a pesar de saber que en la mayoría de las escuelas el tiempo se detuvo en los años 70.


“El predecible fracaso de las reformas educativas “ de Seymour B. Sarason, (editorial Octaedro, 2003) extracto de un artículo aparecido en el Nro 2 de la revista el Ajo, experimentos para la vida . Ver http://www.ajoblanco.org/

La imágen de las sillas pertenece a la artista multimedia Silvia Maldini, se llama Cuatro Elementos. Para más info sobre ella ver:
http://www.maldini-art.com

20.10.05

VIERNES DISIDENTE



Este texto lo leyó Ester Sanchez en el programa de Emilio, el verano europeo del año pasado.
Me premiaron con dos pasajes a Mallorca que no pude usar.
Gracias Ester, por tus esfuerzos en leer ese complicado pensamiento.
Va.


Viernes disidente


Terminó la bañera.
Hay olor a plastilina en la casa.
Balta desparrama sus verdes y pegotea los magentas de chicle.
Recuerdo los moldes de tortitas, antes eran de metal.
Y los sábados grises por la mañana.
Rutas argentinas.

Rutas argentinas hasta el fin.
Gloria in excelsis.
El cura era tercermundista nos decían, era pelado y flaco,
y hablaba de los demonios que uno lleva adentro, gloria in excelsis Deo,
el órgano de San Rafael ahuecaba más miedo, el mal,

gloria in excelsis Deo!
la voz finita cantando el Gloria, sería por Pascua,
Pascua de Resurrección...

Dónde estoy?
Un puerto?
Tan lejos del Mediterráneo?
lejos del Río de la Plata,
la ciénaga infame que lo vuelve todo gris,

hasta los corazones de los que lo habitamos alguna vez.

Ningún crucero llega hasta aquí?
Si. El Queen Mary.
Queen Mary y los caminos de Sal.

Los pobres trabajando en las alfombras de los ricos.
Espiándolos.
Regalándoles lo que no tienen. A los ricos.
Apestan los pobres. Apestan los ricos.

Pero quién a qué?
Unos a sudor de alfombra de sal. Otros a animal.
Un tren atraviesa 22 horas hacia el norte de las rutas argentinas.

El olor de las naranjas y los gritos a media noche me despiertan.
¿Paraguay?

No, m´hijita, no, la república indómita de la Mesopotamia,
tierra roja y río hirviente,
Paraná,
caldo en dónde uno puede hacer como que se refresca

cuando afuera el caldo sólido pesa 45 grados.

Y los jesuitas?
Allá, más arriba,

más arriba del recuerdo,
después de un bus con aire acondicionado que me regresa a Alemania.

El vestido a rayas amarillas y blancas.
El vestido es de lino. Y el colgante marroquí, creo,
me lo regaló Heidi en mi última Navidad de Munich,
Ese año vi por vez primera a Jethro Tull en el Olímpico.
Gloria in Excelsis Jethro y su buree.

Tenía hojitas de parra adentro, el colgante, tenía hojitas
algo verde era...
De Grecia.

De donde sacó el Retsina con el que
brindamos porque me volvía.
Y me regaló un conjunto blanco de blusa y falda.
Blanco de lino blanco,
la blusa la manchó mamá la noche que agonizó,

después lo lavé con Skip y lo guardé en el cajón que olía a limpio...
la falda la olvidé en algún pueblo.
-¿Quién era que llamaba Baltasar? ¿sonó el teléfono?

Si, Sergio Gonzalez Billorou .Desde tus 18 años.
Te estaba llamando desde Bellas Artes,
con Silvio Rodriguez cantando en su guitarra
y los balcones llenitos de estudiantes...
(los papeles eran para sus enemigos)
“Buenas noches amigos”, dijo.

AH! venga... hacía rato que no lo escuchaba,
hacía rato que los Disidenten no me hacían pensar

en todo lo que perdí.
Dónde estará la Palladium ahora?
Dónde los tambores del africano que producía Peter Gabriel,
¿no vendía Inglaterra por una libra?

Mi memoria, mierda!, la he perdido.
A veces pienso que es mejor,
que por algo la perdí.

Era linda cuando bailaba.
Tenía un mechón de cada color.
Rojo, blanco, negro.
y un gran futuro por delante.

Ahora estoy en un puerto.
Esperando un crucero que nunca va a venir.


Lanzarote, verano español del 2004.
Las fotos las tomé en marienplatz, Munich, el mismo verano.

18.10.05




Sin brillo

Que desagradable a veces la luz de tu estrella

verla asomar sin brillo, compararla con un agujero.

Que desagradables los días de exilios

los días de espuma, los de aborto, los días sin sol,

los días sin sol y tristes, como los gatos tristes

como tus ojos tristes, que chillan como los cuervos negros,

como los bronquios negros, como el claroscuro negro

de Magritte.

Cuando ella se asoma no hay luz para mí,

a mí me duele su brillo a las seis de la tarde,

y me duele su brillo al levantarme, cuando presiento

que va a aparecer gloriosa en su cielo de invierno.

Ella lleva mi nombre y sabe que lo puedo hacer

mejor que ella, y no me deja sin embargo,

no me deja brillar.


la foto de Marcelo Pedroza,
estrellas al norte de Argentina.
el escrito es mío.












17.10.05

IDEOGRAMA JI (crisis= amenaza o desafío)

El símbolo chino expresa bien el punto crucial en el que se halla el planeta. cuando el sistema económico actual no solventa sino agrava la brecha entre ricos y pobres, la naturaleza ya ofrece síntomas de peligroso deterioro.


De hecho, la actual tasa de extinciones de especies resulta comparable a la desaparición de los dinosaurios u otros cuatro cataclismos biológicos demostrables con el registro fósil. La particularidad de esta ocasión es que no tiene orígen telúerico, climático o astronómico.(Vid Delibes, 2001).


La Sexta Gran extinción que estamos viviendo está provocada por las actividades de la humanidad. Somos el origen de un problema cuyo desenlace está garantizado: la vida sobre el planeta acabará recuperando su diversidad y abundancia. Nuestra oportunidad es la de encontrar una solución que nos incluya.



De Lanzarote en la Biosfera 2 (2001-2004) editado por el Cabildo de Lanzarote. Fuentes N.Meyers,1985. programa MaB UNESCO.


Eso es lo que hay, dicen en Canarias.

Un grave problema y una oportunidad para cambiar.
Dejar de mirar al otro y comenzar a observarnos.
Si podemos dejar el coche, y caminar
,
si podemos dejar el baño de espuma,
y ducharnos
reciclar la botella de cerveza,
apagar la luz que no usamos,

pensar que si tenemos mucho es porque a alguien le e
stá faltando,
entonces y recién entonces podremos
levantar la mano para exigir,
hasta ese momento
nuestra pasión por la ecología
será siendo
de juguete.





estos maravillosos
carros
ecológicos
no contaminantes
son de
ELENIO PICO
para ver más sobre él
ir más abajo en este blog
a la nota de
ecología inhumana
de Aclas Paermetier
o simplemente
escribir su nombre en google,
cada día hay algo más.

15.10.05


Cuando uno escribe desde el centro de su alma,
va tejiendo su propio mandala,

como si quisiera entenderse a sí mismo.

He ahí la razón de los blogs.



CARTAS DE NINGÚN LUGAR


..."-¿Qué pensarías, querida, de una persona que escribe cartas a otra y nunca las echa en el correo?-preguntó el doctor Wimmer a su mujer, en la salita de Bruselas-Uccle, como quién no quiere la cosa.
- Que no está bien de la cabeza.
-¿Y de una persona que se escribiera cartas a sí misma ?- insistió el doctor.
-Oh, eso es más grave-contestó la señora Wimmer sin dejar de hojear una revista de cotilleos-. En ese caso , la persona está realmente mal y debería venir a verte a ti , querido.
-Claro, claro...De todas formas, hay que admitir que enviar una carta a alguien tiene sus responsabilidades...
-No más que una llamada telefónica.
-Discrepo, querida. Las palabras se las lleva el viento, pero lo escrito queda ahí, sobre el papel, y puede ser utilizado en el futuro como un chantaje moral. Muchos de mis clientes escriben cartas, pero nunca las envían.
-¿Y qué hacen con ellas? ¿Las guardan?
-Las rompen. En realidad no son cartas, sino confesiones y consideran una especie de suicidio que esas cuartillas lleguen a su destinatario."...


Este extracto pertenece al libro de Emilio Garrido, Ningún Lugar de editorial Meteora.Es una de las tantas cuestiones que plantea su novela.
Otra faceta más del director de la Bañera...
El mandala se llama Luna Roja, pertenece a Silvia Maldini, para saber más sobre ella, ir a su website:
www.maldini-art.com

14.10.05














La lluvia se acerca compacta como un muro. La vemos venir.
Ya está al lado.
Ya está encima de nosotros.

Julio Villar.
¡Eh, petrel! cuaderno de un navegante solitario,
editorial juventud, pág. 119.





Agua. En Asturias y Girona,
en New Orleans, en Guatemala,
en la selva,
en el vientre de los hinchados que
no sabían nadar,
en el tsunami
que la inglesita
gritó a tiempo
y que los animales previeron.

Agua para no morir de sed,
para enjugar los ojos
de los que lo vieron todo,
la que no llega,
agua bendita
para muchos,
indiferente para otros,
vida o muerte
para la gran mayoría
de hijos
que habitan este sediento mundo.


para los que en estos días
perdieron bajo el agua lo que tenían,
mientras yo reía.
14 de octubre de 2005,
lanzarote.
Diana

la Fotografía blanco y negro es de Marcelo Pedroza, Tormenta en Yemen.

".....COMO INSERTAR COMENTARIOS......"

a todos los que quieran meter la cuchara,
les vuelvo a decir que pueden hacerlo, es muy fácil.

tienen que pinchar donde dice comments
y se les abrirá una ventanuca o algo por el estilo,

les preguntará si son bloggers,
la mayoría que lee ésto no lo es,
asi que pinchan en otro y ponen su nombre
o si quieren conservar el anonimato,
pinchan en la opción anónimo,
también pueden ser anónimos inventándose un nombre,
como quieran.

otra cosa que les recomiendo
es que busquen al principio del blog,
una nota titulada este blog,
ahí explico un poco de que va.
si no pueden llegar con el cursor hasta abajo de todo,
se puede llegar pinchando en el último post de los previos,
al costado derecho, y de ahí buscar para abajo.

gracias por soportar estas indicaciones.

salud,
en este día diáfano frente a Africa,
y lluvioso en la península,
me gustaría saber cómo está el mar,
del otro lado del atlántico,
si alguno quiere contármelo...

diana

13.10.05


ROMPECABEZAS



Veo las piezas en esta mesa de madera

desparramadas como caracoles marinos olvidados un día de lluvia,

sin sentido en su disposición arbitraria,

riéndose de mí irreverentes.


Tantas que ninguna caja alcanzaría—

pequeñas como óvulos algunas; otras, pesadas como el mar.

Imágenes de agua, bosques, oscuridades—Ninguna puede ser devuelta.

Se multiplican cada segundo,

abandonan los lugares donde necesito verlas,

claman por atención si me distraigo.


El rompecabezas está en mis sueños, mis sueños en él:

no hay despertar al alivio, descanso reparador, diferencia entre noche y día.

Imágenes adheridas a mis párpados con fuego, con agonía, con amor—

mi madre alzándome en un banco de plaza,

el primer día de escuela,

un picnic junto a un río de piedras cubiertas de lana.

¿Cómo puedes ser la misma ahora, Madre,

la misma hacia quien corrí con brazos abiertos en una playa del Perú?

¿Eres sólo lo que veo, o hay algo más en ti

que las palabras que desespero por encontrar?

¿Por qué esta inagotable mesa plena de culpa entre nosotras?

Y, dime: ¿acaso tus ojos siempre han sido tristes,

o es sólo mi mirada reclamando tu regazo?


Encajo dos piezas y luego una tercera,

pero las otras se reproducen cual células malignas,

desbordan la mesa, copulan en el aire sin vergüenza.

Como ha sido, será—

Estoy atada con recuerdos a esta silla,

sólo cuando todo encuentre su lugar estaré en libertad,

podré salir de esta casa oscura,

volver a ese domingo cuando reíamos juntas

y el miedo aún no alimentaba mi alma.



¡Si pudiéramos volver a escribir la historia, Madre!
¡Si pudieras ayudarme a descifrar el barro del que nací!
Pero estás más allá de las manos que tengo para alcanzarte—
Centímetro a centímetro te acercas a tu muerte
y yo no hallo un leguaje que baste para las dos.




Este bellísimo poema de Mori Ponsowy (mi poeta preferida),
es de su libro Enemigos afuera.

Para encontrar más sobre ella, los remito a goma de borrar,
una revista/blog literario para difuminar fronteras.
La imágen que acompaña el texto es La Cruz, una pintura mía.



11.10.05


¿Qué diantres hacía ese leopardo hecho un guiñapo y hielo en la cumbre de la montaña africana?
Como bien saben Oliveira y la Maga hay ríos metafísicos más hondos y criminales que los gangsters del Hampa dorada. Me tropiezo con la arpía ahorramás y sus bolsas atiborradas porque escribo mientras pululo, y mis pies veloces piensan ensimismados y reminiscentes. Y mientras tanto me sigue doliendo el meñique del pie derecho. Ya te dije que estas zapatillas de rebajas eran una estafa enmascarada a lo zapatista lacandón. Veo nuevamente mi reflejo en el escaparate de la zapatería, y acontece alevoso a pesar de mi empeño por esquivarlo.Porque cada vez que me diviso entre productos en venta, da igual si son alubias enlatadas o un matamoscas de plástico verde o un monigote chino que se enciende y se apaga, mi mente me vocifera que sólo reperesento otro objeto a saldo y sin padrino. Carole Lombard nació antes de tiempo. Y murió por culpa del avión hecho añicos cuando aún no tenía que haber nacido. Ése es el origen y maleficio de mi deriva fatal. El quiosco me pregona en titulares muy negros que el ángel-demonio de la Muqata, porque las categorías espirituales dependen del hagiógrafo de turno y prebendas, ya es cadáver. Que será, será, whatever will be..., canturreo la melodía de Doris Day que no sabía demasiado. Frente a la fuente sin peces rojos me siento después. Llego y la abuela canguro y el nieto hijo de ocupadísimos progenitores se alejan empujando el carrito. Menos mal que tú estás al caer. Yo olvidaré, bendito entonces, que le leopardo perdido y tieso de las nieves del Kilimanjaro soy yo. Menos mal que tú como una Susan Hayward de safari swahili en este Madrid selvático de asfalto espantarás a mis buitres negros. Y en un birlibirloque hechicero de tribu sólo quedarán ya el cielo despejado, y nuestro bocadillo de queso manchego al sol otoñal y gratuito del Retiro.




Los gobelinos son obras de Andrea Milde, se llaman: Separable y Conjunta. Ella es del 94, él del 97. Tienen 70 x 88 (cm, no años!).

El escrito es de Angel Martín Rizaldos, perdí el título, pero en cuanto lo recupere os lo digo.
Angel, además de ser una persona extraordinaria como hace rato no conozco, es poeta, y licenciado en geografía e historia, con la especialidad antropología americana.

9.10.05





Lúa de Uga

miércoles in de naigt...

siguen volviendo los mensajes

rechazados por el masterdiamanteposthotmail .


Intento desde yahoo,

ladydi quizá esté viva...

Esta noche te dedico la luna,

lúa de Uga,

la has visto alguna vez? la viste

en la ciudad en donde duermen los camellos?


Lúa perra,

luna partida,

luna desértica

sobre el azul

magritte profundo,

tan profundo que duele,

el azul de la lotería compartida.









La foto está sacada en Yemen. El fotógrafo: Marcelo Pedroza, de Argentina. Por supuesto habrá más fotos de él.

Uga es un pueblo de Lanzarote.

8.10.05

¡Salud a todos los que éste
sábado se bañan

en el hammam
o la bañera de ulises,
para hablar por los que
están en silencio!

gracias a los tripulantes de
la bañera,
por continuar navegando
por las lastimadas aguas
de nuestro mediterráneo,

cerrando heridas,
cerrando heridas,
cerrando heridas.


"Hoy termina mi segundo mes de mar.
De las tinieblas me llegan
los guiños de un faro.




Destello... siete segundos de oscuridad.
Destello... siete segundos de oscuridad.
Destello... siete segundos de oscuridad.




Es el cabo de Machichaco.
Cuando amanezca veré montañas.
La tierra está ahí..."(1)



Con esta esperanza, con esta bella imágen,
acaba Julio Villar, el navegante solitario, el relato

de lo que fuera su travesía de 38.000 millas marinas,
a bordo del
ligero Mistral.

Ese podría ser el pensamiento de cualquier subsahariano,
a bordo de una patera, al acercarse a la costa,
después de meses de dejar a los suyos
en busca de la "europa" mágica y opulenta,
que le mostraron los televisores,
dónde el sueño de
un futuro con trabajo y comida se haga realidad.

Pero la pesadilla acaba de empezar.
Esa tierra, esa "europa", los rechaza,
en nombre de legalidades absurdas.

Los devuelve al infierno, les cierra la
puerta de la " civilización" y los condena
a no tener futuro, ni dignidad, ni siquiera agua.

Una valla cada vez más alta, cierra hoy la frontera.
Pedazos de cuerpos rotos y enganchados en las púas
abonan la franja de una vergüenza más.

es bueno recordar,
es bueno...

En el 2003 , unas semanas antes
que el buque rumano Constanza,
en misión de paz ,
surcara las aguas del Mar de Libia,
unos 250 inmigrantes saharahuis
murieron en un buque queriendo llegar
a la costa europea.

El homenaje desde el Constanza,
lo cuenta Emilio Garrido, en su libro
la bañera de Ulises:

"Llegasteis desde muy lejos para alfombrar nuestro mar.
Sois nuestros invitados.
Hermanos venidos en un barco sin nombre.

Vosotros habéis llegado desde África para alfombrar nuestro mar.

Con vuestros cuerpos.
Con lo único que os quedaba en la vida.

Nos habéis dado todo.

Sois nuestros invitados, hermanos anónimos.
Venid.
Entrad en nuestras conciencias.
Estáis en casa.

Tomad nuestras flores,
nuestras palabras,
nuestras músicas. Ponéoslas.

¡Os sientan tan bien!

que ellas os alimenten durante la travesía.

Que los delfines acompañen vuestro silencio.

Y las sirenas velen vuestro sueño.

Nosotros os inventaremos nombres.
E imaginaremos vuestras sonrisas.

Y pasearemos una y otra vez sobre esta alfombra regalada.

para que el mundo que pretendíais alcanzar
se hunda en su propia
vergüenza.
¡Salud, hermanos de negritud!

¡salud, hermanos de soledad!
¡salud, hermanos de nuestro mar!


Ha sido una noche extraña. El Constanza detenido en el mar. Los marinos en formación. Una plegaria en la oscuridad.La música en honor de los ahogados. El poema recitado en seis idiomas. Los delfines volando hacia el cielo. Y las antorchas iluminando el mar, un instante, una fugacidad, un espejismo, la boya que los náufragos no alcanzaron, el muelle al que no arribaron, el faro que no les alumbró..."

Ha corrido mucha agua desde entonces,
muchos peces se han alimentado de esos cuerpos,
y la situación ha empeorado,
no son ellos hoy los que tienen miedo y se hunden
porque no saben nadar,
somos nosotros los que los llevamos en avión, bus y barco
hasta el peor destierro
el destierro en el desierto
lejos del agua,
para que ya no puedan regresar nunca más.


"Los primeros días , luché. Sufriendo mucho.
Los demás, sufrí. Simplemente. Profundamente."(2)



(1) y (2) Extractos de ¡Eh! Petrel cuaderno de un navegante solitario.
de Julio Villar. Editorial Juventud.

Para más info sobre este tema visitar la página de médicos sin frontera
http://www.msf.es/noticias/noticias_basicas/2005/MarruecosMSFlocalizaaunabolsademsde500inmigrantes.asp

7.10.05

SIN BAÑERA

A EMILIO , FEDE Y JOAQUíN

Primer viernes sin bañera,

saludo a todos los náufragos!

mañana renaceremos
de nuestras propias aguas.

bebiendo de la negritud y el olvido
del mediterráneo ...

6.10.05



SOLO POR HOY

“ Es holandés” decías de un chaqueño.

Dany se reía.Yo recordaba

una película que veríamos después:

la de la espada en la piedra

y las mallas metálicas.

Probá a sacarla. Vos podés.

Lo sé porque siempre tuve tu

inicial grabada

-o la de Dios, nunca supe-

grabada entre mis ojos y el sol

en las siestas de la terraza.

La cabeza descansando

en un neumático

para poder pensar, a la noche,

con la mano apretada.

La de mi hermana.

Diana.

La que se hace anunciar por las estrellas

Y se aparece en los lunares de la espalda.


Ale.2 de junio de 1993.


Cumplíamos 30 años, mi hermana gemela me regaló un libro con esta dedicatoria.
Hoy, de esos lunares que hablaba ella, va a quedar uno menos.Será el primero que desaparece. La mano apretada me acompañará al quirófano.

Al cirujano le diré, probá a sacarlo, vos podés...

Alejandra Laurencich es escritora ,vive en Argentina, publicó Coronadas de Gloria, editorial Galerna. Si queréis leer algún cuento suyo, o ver los premios que obtuvo, id a Google y escribid Alejandra Laurencich. También la encontraréis en http://gomadeborrar.blogspot.com


Pronto subiré cosas más nuevas de ella. Esto fue a traición.

Merci Aliushka!

Acertijo:(en la foto de pequeñas yo tengo los pies cruzados, quién es entonces Alejandra?)

ELENIO PICO/ ACLAS PAERMENTIER

ECOLOGIA INGENUA parte l

Existe una tendencia muy fuerte a entender lo ecológico desde un punto de vista maniqueo e ingenuo , algún tipo de lucha del bien contra el mal , donde esclarecidos e iluminados impotentes , luchan a brazo partido contra malvados contaminadores todopoderosos al servicio de un "gobierno mundial central", ciertamente republicano , ciertamente texano, entregado junto a su asistente negra a la lascivia mas pecaminosa del poder ...

Este punto de vista , aunque algunos lo saben fallido de nacimiento, sirve como punta de lanza para captar jóvenes con menos capacidad de concentración que un "Cocker Spaniel" pero con una inmensa incapacidad para sentirse "útiles para algo"...y ese termina siendo un cocktail muy peligroso si de verdad queremos entender el problema en toda su dimensión y contar con gente que pueda hacer alguna cosa válida al respecto ...

El asunto es que desde que la "política numeral" de las falsas democracias, domina el entendimiento de "lo justo" (el invento del "Ballotage" hirió de muerte cualquier sentido racional que pudiera tener la "democracia participativa"), parece más conveniente una idea que sea entendible por la "mayoría absoluta", que por una muy deseable "primera minoría", y así vamos...

¿Qué tiene que ver ésto con ECOLOGIA ??? Todo...porque "todo tiene que ver con todo"y porque para tener un entendimiento cabal de la misma y no caer en la "ballenita de batalla" del Greenpeace, no podemos hacer de cuenta que no formamos parte del Sistema, y que si hay un problema , es mucho más complejo y difícil de resolver de lo que aparenta ser a simple vista.

Necesitamos ser un poco más paranoicos y dejar de creer en la santidad de los "torturadores de lechugas hidropónicas"; somos humanos , ni buenos ni malos , contaminamos cuando pintamos , cuando hacemos música y hasta cuando respiramos ...pero entonces qué???

Entonces, entender que somos parte de un todo y ninguna corona de la creación eterna, que la evolución (de existir) continuará más allá del límite de lo humano ...que si podemos decidir alguna cosa e intervenir de alguna manera , lo haremos sin saber nunca el resultado final de nuestros actos .

Tan sólo podemos intentar parir un poco de belleza, tratar de ser gentiles por más que después nos tengamos que comer al otro , sea vaca , lechuga hidropónica o nuestra propia carne ...y sobre todo ser humildes lo suficiente, para entender que no entendemos ; que la creencia nos nubla la razón, que no podemos anteponer consideraciones académicas pétreas a la realidad siempre mutante ....que el carbón es peor que el átomo y que con el Sol no alcanza , pero que tenemos que tratar de llegar ...y sobre todo entender que no hay nada mas irreal en el mundo, que el mundo irreal del conocimiento humano de las cosas humanas.

Porque si la Ecología no nos tiene en cuenta o inventamos solamente otro paradigma , estaremos matando justamente aquello que queremos preservar.

El texto pertenece a Aclas Paermentier de Idoneos quién recibió el Premio de la Secretaría de Cultura de Río de Janeiro en colaboración con la UNESCO y Embratel, por su trabajo de rescate de la cultura Guaraní, junto a la Associacion Cultural Nhandeva http://www.nhandeva.org

Actualmente trabaja en el proyecto Silo Cultural Jose Kleber , de desarrollo sostenible y rescate de la cultura "caiçara", naturales de la región del litoral de Para Ty, Brasil.
Prometió seguir escribiendo para el hammam de Ulises, contando las atrocidades que se cometen en nombre de la ecología "universitaria" con los aborígenes de aquella región.

Los carros son de Elenio Pico, dibujante e ilustrador argentino, actualmente vive y trabaja ( y vaya si trabaja!) en Barcelona. Pertenecen a la Serie motor mundial, carros psicotropicales,no contaminantes...ya subiremos otros de la misma serie.(para ver info sobre este autor, buscarlo en google, tiene al menos diez páginas.
la que más me gusta:

http://www.canvas-art.nl/stock/artists/pico/pico.html