31.3.06

a brazo partido buenos son los blogguers


no pasé tan mala noche con mi escayola o yeso,
así pues, hoy me desperté pensando :
es una buena oportunidad para desarrollar mi otro hemisferio,
escribir con la mano izquierda!
y recibí esta foto de andreíta milde
que me llena de buena onda,
más la que me llegó de zeta en el comentario de ayer,
puf, ahí vamos!

29.3.06


hoy vino mi vecino,
a decirme que quiere intimidad en su jardín,
cuando se saca la camiseta
para meterse en la piscina.
quiere intimidad y no quiere que
las ventanas del cuarto
que me están construyendo y

que dan a mi techo y
que a lo lejos dan a su jardín
donde él se quita la camiseta
para meterse en
su piscina cuando está
en la intimidad de su casa,

no den a su jardín.

mi vecino, testigo de jehová.
mi vecino quiere intimidad,
por eso levantó un muro alto
cuando se vino a instalar.

mi vecino quiere intimidad,
para hacer sus asados y sus fiestas.

pero no quiere que yo tenga luz en mi estudio,
ni en mi cuarto. le da mas bien lo mismo
lo que a mi me pase, con tal de que él tenga su
intimidad para orar como testigo de jehová.

¿oran los testigos de jehová?
o sólo tocan el timbre
los domingos por la mañana.

me acordé de un folleto
que hace poco separé,
en la limpieza previa a
la construcción,
no se bién para qué.

se trata del catálogo de
un veneno para hormigas
de los años 50.

hongueral
las mataba en la intimidad
de su hogar.
pero acá no es primavera.
da igual.

27.3.06

en una poesía de raúl gonzález tuñón leo ésto
que me gusta tanto y me recuerda a europa,
tanta agua
para apagar tanto fuego,
salud a los que festejan en el pueblo vasco,
salud a los que festejan la paz
y creen en los milagros.

..." hay un muelle roto por donde asoman las
lengüitas de agua
y las piedras de siete colores.
Enfrente un cartelón oblicuo y desteñido que dice:
Bar de Rotterdam.
-me acuerdo, me acuerdo de otros puertos:
Cádiz, Cheburgo, San Fernando, Marsella,
Boulogne...

Me acuerdo de una música acostada y confianzuda.
Me acuerdo de una música fresca, desnuda
y madura
Me acuerdo de un reloj de lata y un trencito de
chocolate
y de una pipa de boj contando historias de piratas
y ángeles"...

(el extracto de la poesía es de Los Marineritos, de Rául Gonzáez Tuñon, en la calle del agujero en la media,edición del Centro Editor de América Latina, ed.1981;
la música que tendría que sonar es Elgeta de Mikel Laboa, de su disco Guernika Zunenean 2 que no consigo subir, mientras tanto subo ésto)

24.3.06
























maría del carmen gualdero de garcía,

fue secuestrada el 8 de junio de 1976
con su pequeño de nueve meses de gestación,
no nacido aún.
ambos continúan detenidos desparecidos.


a mi futuro hijo

porque no duerma mi hijo en una cama de hielo

recogeré el aire de donde queda
cosecharé el amor de donde pueda.

porque no pise mi hijo hormigueros de cemento
ni muevan los acondicionadores de aire sus cabellos
buscaré un mundo antiguo
el mundo vivo y rescataré sus insectos.

porque no turbe su sueño el altavoz del ultramercado
ni las luces hostiles de los seudo hombres
destilaré mi corazón gota por gota
luz a luz para iluminar su pieza.

porque no enturbien el agua que beba
porque no ensucien el mar ni la hoguera
reuniré el sudor de las luciérnagas
el llanto rebelde de su padre
y beberá
de las cuencas de miel de las abejas
de las vacas no contaminadas
de las napas profundas de la tierra.

porque no llore sus sueños sobre fórmicas
o acrílicos
tallaré los bosques y encontraré las piedras.

porque no alimente su mente
teoremas de vida muerta
ni atesoren sus ojos la visión de las planillas
noche a noche, día a día te mostraré
si es que quedan
las estrellas, el movimiento circular
de los planetas
los hombres en guerrillas si es que quedan...
si es que quedan hijo mío.

si para que ese día tú y yo quedamos, prometo:
que te llevaré a ver el zig zag de las culebras
el parido de una oveja, si es que nos dejan
si es que nos dejan hijo mío
los supercomputadores, wall street,
la justicia ciega.


andaremos los caminos
yo, con los ojos asombrados
tú con los ojos limpios, nuevos
andaremos los caminos palmo a palmo,
tierra a tierra
si es que para ese día tú y yo quedamos
si es que nos dejan, si es que nos dejan...
hijo mío...

este poema y su explicación la encontré el otro día en un catálogo de la muestra "identidad", que se realizó del 27 de marzo al 15 de abril de 1999, en el centro cultural auditorium, de mar del plata, argentina.
era una muestra, donde había fotos de desaparecidos a la altura del expectador, y al lado, espejos para verse el rostro. de pronto pasaba que algunos se reconocían en esas caras. y quizá eran sus hijos, que no conocieron su identidad al nacer, porque fueron adoptados por los mismos secuestradores o los torturadores. vaya uno a saber. había una urna de las abuelas de plaza de mayo, para depositar las dudas o sospechas de ser hijo de.... no sé cuántos nietos se reencontraron con sus abuelos, gracias a esa muestra.

subo hoy este poema, aunque algunos le encuentren fallos gramaticales, y cuento ésto, de la identidad y los desaperecidos, porque hace 30 años, comenzó la dictadura militar en argentina.
hoy también, pero hace mucho menos, murió una amiga que había estado detenida-desparecida .
ella, que pudo respirar con cinco o seis presas más, pegando la nariz a los resquicios de la puerta de su pequeña celda pero
que le faltó el aire y murió después de años, en su propia casa, comprada con el dinero de la reparación que el gobierno democrático dio a los sobrevivientes de los campos de detención y tortura de la dictadura. no sobrevivió a un vulgar ataque de asma . vueltas de la vida y de la muerte.

carmen, es una obra de ana uribe ,de 1986, está hecha con huesos. ana trabajaba con huesos, cuando la conocí, en munich.

esta obra, dolorosa , sobrecogedora, me produce el mismo sentimiento que el poema, el de maría del carmen gualdero de garcía.

(a ada y a sus hijos)

21.3.06

cayucos


tenía ganas de subir algo de valdi,
¡encontré tanto en la limpieza de la casa!
tanía ganas de ponerle texto de gonzález tuñón
raúl gonzález tuñón.
una de nuestras lecturas preferidas
cuando estábamos juntos.
y aún separados, como dice dina,
uno de los nuestros,
como el palinuro de fernando del paso,
otro nuestro.

pero estaba cansada
y había decidido dejar la selección de imágenes
y textos para mañana,
cuando me llegó un correo
con ésto, que salió publicado
en el diario de lanzarote.

valdi, imágen y valdi texto.
sobre los cayucos que llegan
de áfrica.

otro horror en otro rincón del mundo.
y van...

El Ahogado


De aquella tierra,
de la que fui siembra, salí a pie.


Y he encontrado un único derecho de hacerme Mar.


Desde Madriz suenan las mantas y las patrulleras,
mientras a la WESTERN UNION y demás, nadie le pone el cascabel.


Navegando Cayuco,
sólo nuestras historias de vidas que llegan,
correspondiendo a la muerte otro tesoro banal.

20.3.06

los separados


dina les llama los señores,
o por lo menos me dijo que son señores
(y señoras por supuesto)
subo el texto del mail
porque está bueno.
dina regresada del bosque de la china:

Son señores....ja!

no pendejos.

Las arrugas se las " voló el viento..."

Aunque son grandes

con insondables experiencias,

conservan, eso sí,

el deseo por encontrarse,

por mirarse y hasta estimarse.

Cada uno desde su cuadro,

cama afuera

( son dos telas separadas...).

La "matrimonialte la debo,

para una próxima vida.

te beso dianita

dina

19.3.06



por suerte hoy no es el día
del padre en este lado del mundo.

papá está triste .


ayer estuvimos
juntos removiendo

parte de nuestro pasado:
limpiamos el garage.


ésto sí, ésto no,

ésto vemos después...
y mientras tanto, por adentro
se sucedían miles de horas
de nuestras vidas.
de la de mi madre.
de la de mis hermanos.
de las de mis abuelos.

una puerta no se podía abrir,
¿sería la puerta o era que no teníamos ganas
de más dolor?
cuánto duele el deshacerse de los objetos!
cuánto ver cómo los cartoneros
eligen, en la acerca de casa,
lo que si, lo que no.
desparraman pedazos de
nuestra historia, descuartizan
minutos de felicidad.
seleccionan.
cirujean, se dice en lunfardo,
cirujanos de la basura de los otros.
de nosotros.

le pedí a los arquitectos un tiempo
más para limpiar ese cuarto.

papá llora, le hace bien,
me hace llorar a mí.
nos unimos un poco más
en nuestros recuerdos.

feliz día del padre!
pienso.
y lo digo depacito
para los
que lo festejan.

en las fotos, papá hablando con uno de sus hijos postizos, valdi,
que hoy festeja solo allá en lanzarote.

16.3.06

hijos































el viernes próximo
se cumplen ya
30 años
del golpe militar,
que acabó con la vida,
con los sueños y proyectos,
de muchos argentinos:
24 de marzo de 1976.
ayer, con los hijos y madres
de desaparecidos de esta ciudad,

pegamos las fotos de ellos
sobre una bandera argentina
preciosa
, larga larga,
de 50 metros.

eran sus hijos.

eran sus madres.

ahí está elenita,
y ahí está patulo

decían,

¿dónde está el marido de...?
a este chico
le llevaron los padres
adelante de él y sus
cinco hermanitos,
me aclaraban.
la cruz en su nombre
para siempre.
soñé toda la noche,
soñe con rostros
y niños, que eran míos,
que eran nuestros,
recordando ayer,
una bandera hermosa,
color del cielo y de las nubes,
ojos que buscaban,
manos que trabajaban,
corazones que dolían
hablando de
cuando los pañales de tela
,

¿cuántos les habrán cambiado?,
de las travesuras adolescentes y
los retos a los que ahora,
con
respetuoso silencio acariciaban
en las fotos.

ellos, nos miraban
bellos y sonrientes,
algunos,adustos y
reflexivos otros.
jóvenes
y llenos de vida,
convertidos en

protectores eternos de
sus madres,de sus hijos,
inmunizándolos aún contra
las amenazas
que todavía hoy,
algunos anónimos,
tienen ganas de
concretar.












a marucha,
la primera "mamá"
de pañuelo blanco
-antes eran pañales, me dijo -

que conocí.

15.3.06


Qué historia larga.
Por dónde empiezo a contarla.
Quizá sea mi testamento,
en el que nombro a tantos amigos, el que hizo el milagro.

En el 92/93 conocí a Anita, Ana Uribe y a David...
eso fue en un restaurante de la avenida leopoldstrasse
de munich.
yo fui arrastrando a valdi, que no quería saber nada de
encontrarse con "latinoamericanos culturosos".
lleguamos y nos sentamos una frente a otra.
Su belleza, su transparencia , la mirada inteligente,
el color de nuestros ojos nos hermana-diríamos después-,
la honestidad pero sobre todo, su tremenda solidaridad
me conmovió.
Fui feliz, fuimos felices.
Alguien me entendía de verdad.
Alguien conocía mi dolor pero me ofrecía el humor.
Me habló de Frau Hallasz, la húngara anciana que
escondió a los judíos, me habló de Jean Marie Bottequin,
el fotógrafo belga,
me habló del Lateinamericanisches Kutural Zentrum,
de lo que se podía hacer, de las posibilidades de trabajo,
de cosas concretas:
quieres dinero ya? ya lo tienes,no te importa limpiar?
La gloria, Anita era la gloria...
era la sopa que nunca se le niega a los amigos,
era el sueño de ir a egipto,
era el quiú cuando atendía el teléfono y venía un ofrecimiento
de algo bueno,
el té de hongo de azúcar que nos hizo tragar a todos,
el sushi servido en los platos de cerámica pintada por ella,
llegar a una nueva casa, que suene el teléfono y escuchar:
qué tienes en la nevera, nada? pues vengan p'aquí,
que comemos algo...

La lista sigue,
los actos cotidianos de nuestro tiempo juntas
continúa ad infinitum.

Cuando escribí mi Testamento, en Lanzarote,
cuando pensé que me moría en una tierra alejada,
le escribí a Baltasar, mi hijo,
todo lo que yo amaba,
todo lo que dejaba por el mundo
para que él lo buscase, alguna vez, si me quería encontrar.

Ese testamento, lo leyó al aire,
en su programa de radio nacional de españa,
Emilio Garrido, en la Bañera de Ulises,
en una especie de homenaje maravilloso
que me hizo,
cuando yo decidí volver a Argentina.

Ese testamento lo subí a este blog,
y como nombraba a varios amigos,
el esposo de Pilar Pomposini,
me encontró buscando su árbol genealógico
en internet.

Me escribió un comment.
Pero yo no leí .
Pasó el tiempo.
Hace pocobuscando amigos perdidos,
escribí en google: andrea pomposini .
Aparecieron varias notas sobre sus casas- es arquitecto-
y apareció un mail.
Mandé un SOS.
Me respondió,
fue un reencuentro maravilloso
que todavía lo estoy disfrutando y como ellos viven en Perú,
no iba a ser de otra manera,
hablamos de Ana, y David...

ay si los encontaras...

algo me decía que
Andrea y su infinita paciencia
de buscador (encontró a toda su familia
hasta los tiempos de Napoléon,
y eso porque el diminuto francés mandó a
quemar todo lo archivado hasta el momento)
algo me decía que Andrea iba a encontralos.

Y sucedió.
Hoy recibí un mail de David
Ana está en Colombia pero pronto regresa.

Otro regalo de esta hermosa vida.

¿Qué hice yo para merecer ésto?

Ahí va el Testamento par los que no lo leyeron:

Tenía una bicicleta de media carrera, que me regaló Valdi con un moño rojo, en Mar Del Plata.

Unas cuantas fotos blanco y negro, que me sacó un amigo Gringo en Uruguay.

Un video de Baltasar cumpliendo un año. Comía asado como un animalito, había globos y alegría. Y familia. Creo que está en Buenos Aires.

Tenía dos pasajes de transmediterránea (o un vale?) para Palma de Mallorca, busco mi destino. Vencieron ya.

Tengo una buena amiga en Guatemala, cerca de Antigua, sus hijos dicen que me recuerdan con amor , fui un personaje raro en su infancia de Concordia.

Tengo otra buena amiga en Perú, la Uribe, aunque es colombiana y con 18 años de haberse enfriado en Europa. Anita, decía “quiú” cuando atendía, y el vinagre doblaba los huesos de los conejos que se comía cuando tenía hambre, después con ellos hacía esculturas.

Así conoció a David, que rodaba Munich sobre su bicicleta y llevaba una sonrisa tranquila, hasta el día que desde el Max Planck lo retornaron a servir a su país: Perú lo esperaba con su subdesarrollo y su sueldo de apenas 300 pesos. Matemática pura para un matemático.

Otra preciosa, Silvia, que escuchaba a Calamaro, mientras me hablaba de cómo batalla el salmón para parir o desovar, ya no recuerdo. A ella la envidiaba cuando no la conocía, se había quedado con mi primer novio.

A una la perdí por el camino, siempre supe que así terminaríamos, aunque fue la mejor compañera de andanzas en nuestros veintitantos.

Y la última buena amiga que me queda, más lejos de lo que deseo, la nacida en Lima, criada en Brasil, educada en Miami y descorazonada en Alemania.
Mi fiel y triste Ani.
Ani “Maraña”?, Ani Romaña.

No me olvido de los amigos, pero los amigos siempre fueron ex o posibles amantes, así que mejor no nombrarlos y dejarlos en paz, total ellos saben quienes son.

Tengo en el medio del cuore a mi amiga Mona , a quien le dejo el libro Valor para Cambiar, pues el sólo por hoy es herencia para Baltasar.

Tengo un perro negro en el medio del corazón clavado, que abandoné en Mar Del Plata cuando tuve que irme. Creo que todavía nos buscamos, aunque sólo sea en sueños.

Tengo un Machintosh, que se lo dejé en guarda a mi sobrino ,me dijeron que no anda màs.

Tenía guardada en un cajón verde, de un escritorio que perteneció a mi hermano, una carta con cincuenta Deutsche Mark, llegó a poco de nacer Baltasar.
Era de Frau Hallasz, la húngara que rivalizaba con Marlene Dietrich, y que nos dedicó su libro :Deadly Carrousell, allí cuenta como salvó del exterminio nazi a cinco judíos.

Tengo diez o quince pinturas en Perú, en la galería de Collado, amigo de la que cantó rancheras el 1 de enero de 1993 en un Gräfelfing nevado. Ella quería saber como era la navidad con frío. Pilar. Pilar Pomposini.

Veinte en la casa del diseñador del Museo de Arte contemporáneo de Chile el otro día encontré su nombre. Gatica.
Veinticinco pinturas en el Museo de Arte Contemporáneo, Aryentain, dos o tres ,no lo recuerdo, en la colección of Latinamerican Art de Essex , una o dos en Austin, Texas, y otro par en Brasil, Campinas, Museu Carlos Gomes.

Algunos libros de arte correo, en una caja bordeaux de Lion D’Or, en la casa de Beiró en Buenos Aires, así como algunas fotos de mi vida y la de Baltasar, de Valdi y mis sobrinos.

Tengo a mis sobrinos.

No sé que es lo que no fue descuartizado en el reparto de los recuerdos.

Había también cartas de Humberto Nilo, que provocó tanto jaleo y movilizó tantos mails cuando lo echaron de la Universidad de Chile.

Tengo un libro de Mori Ponsowy, anaranjado y finito, que se me prendió en el alma junto a un disco Umani, que siempre me hace llorar.

Tenía libros que no se encuentran,libros que me han robado, otros que se han perdido.
Por eso ahora me premian en las bibliotecas.

Tengo discos que doy por perdidos, discos que me han sacado a punta de pistola en la cabeza.
Por eso ahora me hice pirata.

Tengo cajas de Tranquimazin, Tranxilium, Dormicún, Rohipnol, Prozac, Lexotanil, Valium , Rivotril y tantas otras que aumentarán los contenedores de cartón reciclado. Las pastillas me las llevo puestas.

Tenía collares valiosos y de los otros, pulseras de oro, con dijes, uno de la torre Eiffel, que nadie pudo arrebatar en ningún tren de la línea Sarmiento.

Muchos cuadernos escritos con retazos de mis tristezas. -Quizá debí dedicarme a escribir.
.
Tengo mi dignidad, aunque no se bien para que me sirvió.

Una preciosa postal que dice, NO TRABAJES TANTO; que pueden poner en mi epitafio, aunque sacándole el NIKE MADRID.

Tengo gente que me quiso, me quiere y me querrá.
Tengo gente que me quiso, me odia y pasará de mí.

Tengo guardados despechos de amor que no pudieron ser.
Aunque sabiéndolo desde el principio, siempre me encajeté con hombres equivocados.

Tengo un padre viejo, viajero, en quién sabe dónde, que me quiere a pesar de mis 41 años.

Tengo un hijo al que le debo estar viva, tiene el flequillo recién cortado, un lunar en la mejilla izquierda
y mucho malhumor por las mañanas
y mucha alegría por las tardes.

También tuve el amor de un hombre,
que no supimos traducir,
así que no nos pudimos entender,
así pues que lo perdimos.

Todo lo demás,
no vale nada.


Ésto lo escribí en noviembre de 2004,
muchas cosas han cambiado desde entonces.
la vida me ha regalado nuevos amigos,
nuevas músicas,
y más libros.
desde entonces he recuperado
muchas cosas,
a mi padre,
a mi bicicleta
y montada en ella
huelo el perfume
de los eucaliptos de parque luro
todas las mañanas
de mi nueva vida.

la foto es de la portada del libro que nos dedicó la húngara Valery Hallasz, está escrito por su hija Monica Porter, periodista de la BBC de Londres. Es una edición de 1990, publicada por Quartet Books Limited, de Londres.

13.3.06

cumpleaños


nos levantamos de la siesta y marcelo
su papá, nos sacó esta foto.
era una gloria despertarse con ella.tenía un olor dulce
y redondo, como sus cachetes.
abría sus ojazos celestes, celestes y miraba como venida desde otro mundo.
seria. antes de sonreír, lo hacían sus ojos.
cuando su papá me la mostró envuelta en sábanas color verde hospital,
ellos desgarraban todo, perforaban lo que hubiese por delante.
de tan enormes, de tan profundos, de tan bellos.
mientras nacía yo escuchaba angie en el bar de enfrente
y lloraba, no sé bien por qué.
quizá porque no era mía.
sino de mi hermana gemela.
en munich, me sentaba en los parques a ver los niñitos rubios y a recordarla.
por ella dejaba de lado a grandes periodistas que me querían elevar a
la categoría de artista del año.
tenía su foto pegada siempre cerca de mi cama,
si me faltaba, me faltaba el aire.
en praga, con valdi, todo todo todo, era para ella,
lo que veíamos, lo que comprábamos, lo que imaginábamos.
en la oktoberfest, nos ganamos para ella
la marioneta que hasta hace poco colgaba por ahí.
para dormirla en verano le hacía trampa, la llevaba bajo el nogal
y buscaba un hueco por donde se colara un rayo de sol.
ella entonces cerraba los ojos, apagaba los faroles,
le decía yo, y si apagaba los faroles
el mundo se oscurecía y se podía dormir.
no quería perderse nada, la vida corría tan acelerada
como sus ganas.
spinetta,el padre del rock argentino,
preguntó cuando la vio, de dónde había salido ese ángel.
le cantaba con el rum rum de violeta parra,
una canción inventada para ella.
rocío, hoy cumple diecinueve años,
va a estudiar astrología.
quizá encuentre en alguna estrella el origen
de su belleza.

como ella, hoy cumple otra
mujer maravillosa,
marucha, madre de nueve hijos.
tres de ellos desparecidos
por la dictadura argentina
de 1976. la mujer del pelo blanco
y de los sombreros.ya subiré fotos de ella.
es uno de mis ejemplos de vida,

la he recuperado como vecina
al volverme
a argentina.
marucha, casi 80 años.
rocío casi 20.
y mori, mori ponsowy, mi poeta preferida,
la autora de enemigos afuera,
la traductora de sharon olds en el padre,
mori la creadora de goma de borrar,
una revista blog para difuminar fronteras,
cumplió la semana pasada ,
sus treinta y nueve.

casi 40.
las tres, son mujeres a las que digo:
GRACIAS por existir y hacer mi mundo
un poco más bello cada día.

11.3.06


mars de anna melikian y cierra los ojos y verás de stefannia cassini, son los dos films que tuve el gustazo de ver.
mars es rusa, y la segunda es un corto italiano.
mañana, tenemos entradas para rize y para diez pequeños cortos animados, uno más prometedor que el otro.
todas las referencias, se pueden ver pinchando aquí,
como verán hay mucho y variado.
en el cine me encontré con nélida valdez y su marido, oscar elisamburu,
ella es una de las mejores artistas que tenemos aquí,
expuso en un centro cultural que hicimos con valdi y eduardo ferro,
y que yo dirigí: la torre alfar, en el 1998 o 1999.



todos queríamos ver los cortos animados de hoy, pero fue imposible,
las entradas estaban agotadas.
mañana será.


mars
, me dio ganas de abrazar a alguien: bellísima, estética, onírica y actual.
lo mejor de hoy, sin duda.
me volví con la certeza de que cada día me gusta menos el cine holywoodense.



las fotos son de esculturas de nélida en la torre,
las hizo nuestro fotógrafo sergio,
y la otra es una que nos sacó edu
cuando terminamos de instalar las luces,
con valdi y mis hermanos,
alrededor del steinway & sons
salgo para el cine con baltasar,
vamos al festival de cine internacional,
está la binoche, susan sarandon ya lgunos otros.
hoy veremos 5 horas de pelis,
como cuando éramos chicos...
aguantaremos?
después les cuento
hay maravillas....
ver: programación del festival
elijan y yo voy por todos ustedes!

9.3.06

chile















había perdido a dina en el bosque de la china.
ahora que la encontré me mandó esta foto.la posteo porque me devuelve recuerdos.nos la sacamos cuando llegamos a santiago de chile, 1994,para mostrar nuestros pinturas.

...yo pisaré las calles nuevamente,
de lo que fue santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada,
me detendré a llorar por los ausentes...



recuerdo a humberto nilo, el director de la universidad de arte,sus robinson crusoe, stop, y tantos otros proyectos de "mail art"que organizó y que le valieron su salida y su regreso a la uni.a muñoz, director del museo de arte contemporáneo,que se comía las tortillas de papas y el pulpo que preparaba valdi,tan divertido y capaz, a fernando gatica, que todavía conserva mis obras y que me cuenta ésto en una de sus cartas:

acabo de barrer y barrer hojas que se acumulan sobre el pasto,
otras quedan para ser caminadas,
es una casa chiquita con el invierno por fuera, que golpea
y cruza la puerta, que se pasa con un buen vino tinto con torrejas de
naranja y un tonel de pisco...Calera de Tango es un pueblito al sur de Santiago,
¡no! no tiene nada que ver con el baile arrabalero ."Lugar de cascadas" o algo así,
en voz indígena, un pueblo agrícola de tinajas, tejas, de iglesia vieja y
hornos aromáticos, lo que ha sido atropellado por nosotros los
allegados, los conquistadores, empuñando en esa garra enorme el látigo
verde contante y $onante, llena de condominios, de kilométricas casa
disfrazadas de "casa de campo" con tv cable y calefacción radiante,
parcelas que nos hacen sentirnos terratenientes de media hectárea,
todo sin la polvareda campesina, que ahora son jardineros, y sus mujeres
amansan el pan y sazonan empanadas para los turistas de fin de semana y
para estos hijos adoptados, de 4x4 y chanel 5. Yo, un buen vecino
"hereje" "mercanchifle", que llega huyendo de polución, atochamiento y
casas cortadas a máquina, quizás por esa impronta a fuego de mis
padres que hicieron el camino al revés, llegar a la ciudad a pata
pela, pero nunca salieron de su pueblo campesino, mi madre murió hace
dos años y esta enterrada en su sereno pueblo natal "Rengo" un
cementerio tranquilo con árboles inmensos de siglos, donde se ríen los
pájaros, a su sombra se juntan los abuelos, el cura, la prostituta, el
niño angelito, las Díaz y los Gálvez del otro lado del río, las cruces
en el suelo, flores de plástico el luto negro y la congoja de las
viudas, con la radio a pilas de los panteoneros que cavan a mano un
poco más profundo amontonando huesos, para hospedar más cristianos
camino al eterno...

fernando es para mí un escritorazo, como mi admirado chileno Sepúlveda,cuenta las cosas como dejándolas caer de su pensamiento y su mirada perdidos en el vaso de vino.

tanta gente hermosa de chile, chacarilla ( te acordás dina cómo nos tentamos corriendo a la "liebre"?)tanto pueblo culto,ñuñoa y el estadio donde asesinaron a tantos y a tantos de una generación que nunca más pudo hablar ni reír, pero que nutrió la tierra
en la que hoy un pinochet se queja de maltrato.el espejo donde nos mirábamos en un techo del paseo ese que tenía una canción, el palacio de la moneda y los recuerdos de un allende que terminó ahí su vida, pero que seguira dibujado en un afiche del dormitorio de mi hermano,donde con mis diez años leía:im memoriam...


7.3.06

pepito tiene su pepita


cuando andrea, tejedora de gobelinos , mamá de ulises y de lea ( la dibujante de diez años que posteé para reyes) decía, cuando andrea milde me mandó esta foto, no podía más de la risa... pepito, el personaje inventado por mi hijo, tenía a su pepita! a veces no puedo creer que siendo tan pequeños sean tan mágicos.Tan poderosamente mágicos, que me hacen olvidar todos los malos tragos de esta yingyangueada vida. Lea, desde ya, millones de aplausos, por tu obra literaria, que escuché en el programa de emilio, por tus dibujos, que compartí con todos aquí, por tu personaje de la foto, y por tu madre , que me la mandó!
disfruten...

6.3.06

llora mi coraz�nnací en álamo y me voy,
dos pedazos de llanto, aunque no es la versión de remedios silva pisa,sino la de yasmin levi, es igualmente bella.

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hoy visité el blog de djordi y sus comeduras de tarro,
estaban sus canciones preferidas
y una pequeña historia-lindísima historia- sobre
cómo conoció la música de caetano veloso.
y pensé que lo que escuchamos siempre está ligado
a momentos de nuestras vidas, y que son esos momentos los que
nos marcan las canciones, o los intérpretes.

cada música que voy a mencionar pertenece a una persona
o a una situación en mi vida, por eso,
la lista clásica, la que va quedando a pesar del paso del tiempo
es la que más me importa.

son aquellos temas que no se pueden dejar de poner en una lista
como ésta.

para djordi, que gentilmente nos invitó a decir qué es lo que más nos gusta.

de Wim Mertens
Birds for the mind (la escuché en la peli del vientre de un arquitecto, me enamoré del director y de wim mertens)
Maximizing the audience (me la hizo escuchar mi hermana gemela, me dijo que era la música que me representaba)
de Umani
Aspettami (estaba llegando a mi casa y desde la esquina ya escuchaba éste tema valdi lo tenía a todo volúmen, me senté a llorar y llorar...)
Erein eta (luz casals los acompaña, en este canto al amor, luz casals, la que me encandiló hace años cantando " y no me importa nada")
de Remedios silva
Nací en Alamo (la escuché en el programa de Emil, laen la peli Vengo que me regaló Valdi, su letra la hago mía: no tengo lugar, no tengo paisaje, yo menos tengo patria...puede ser tuya djordi?)
de Mikel Laboa
Gure itzak (Antón, un vasco, me prestó el CD, este tema lo escuché durante dos fines de semana seguidos, hice veinte pinturas con él de fondo, y no me canso de escucharlo. Cuando Mikel Laboa escuchó esta historia me dijo que le habían gustado mis pinturas y también cómo le había contado e)
de Caetano Veloso
Tigresa (caetano, uf caetano... qué decir de él y de su tigresa...el dúo más sensual que jamás escuché en mi vida, me dieron , o di, mi primer beso cuando él tocaba ese tema solo con su guitarra en el escenario)
Vaca profana (y qué decir de esta maravilla, casi una declaración de principios, una verdadera gloria de mis clásicos de clásicos)

na te debo, na te pido...es la letra de una canción preciosa, que no recuerdo cómo se llama, pero la canta el de las cosas del querer, de una manera....


y bueno, hay mucho pero mucho, más, sobre todo de flamenco, de fados, de joe cocker, de los beatles, de los rolling, de pachenbel, de árabes, rusas, griegos, italianos, yugoslavos, de clapton,
de vivaldi, de satie, de ray charles, de rancheras , de boleros, de vidalas, y de coplas.

la vida es música, y como me decía emilio, a veces me desespera saber que no voy a poder escuchar todo lo bueno que hay.

5.3.06


-no querés alfajores caseros,
que hice yo?
esa era la pregunta.
con su canastita llena de alfajores
de distintos tipos,
entraba a las tiendas y se llenaba los bolsillos,
más de halagos que de dinero.
-15 centavos ,los de dos tapas,
30 los de tres y 40 el maxibon, el todo recubierto de
chocolate...
eran las cuatro y media de la tarde de un día de sol tibio de marzo, los mejores días en esta costa.
la gente en sus casas, dormía la siesta.
como el abuelo...

pensé:qué hice tan bien en mi vida para que
el universo me esté devolviendo tanta felicidad?

los oscares a la noche, el comienzo de clases mañana, un pollo con papas fritas bajo el nogal,
los amigos que no dejan de escribir y preguntar por valdi, por mí, qué hice, señor?
qué hice de

bueno?
la teoría de los alemanes dethlefsen y dahlke, dice que la enfermedad física da sinceridad...y no hablemos de la artritis...llegó en un momentos preciso - precioso momento en que debo calmarme,mirar despacio,escuchar y quizá no accionar.

sinceridad, debo disfrutar los pequeños momentos delicados a la luz del sol teñido de naranja en el salón, no hay otra luz igual en el planeta, no hay otro nogal como el que yo tengo en el planeta,
ni comeré otros alfajores medio enchastrados de chocolate,de esa mano tan pequeña...en ninguna otra parte del planeta.

cuánto cuesta la felicidad?
15 centavos la de dos capas, 30 la de tres y la supermaxibonfelicity :40.

Nada.

3.3.06

una escultura, dos muertes, tres vidas.




los dos son ex-pez.
el primero es de juan ramó
n jimenez. escultura en mármol.
el segundo aparece en una foto que me mandó dina spivak. desde uruguay.

dina escribe:

éstas máquinas no delatan gestos por internet...pero si, lo tengo, es uno, el de esos pescados que los trae el mar después de mucho navegar,
casi muertos.


pensé que hacía alusión a valdi ,pues él siempre navegó los mares como un pirata en busca de tesoros, y ayer se detuvo, se le perforó el duodeno
estando solo en lanzarote, casi casi como a estos ex-peces , cuando los alcanza un anzuelo...

el mail sigue:

que la vida le de una caricia a nuestro Valdi.

y yo agrego , una gran caricia,
como no se la dio a este pescado (que vaya a saber si no murió en la playa cubierto de polvo),
como la que le dio Juan Ramón a su ex-pez de mármol,
para sacarle el otro polvo, el de carrara
y colgarlo del anzuelo.


2.3.06

según pasan los años



hace diez años y unos meses
estábamos esperando a
nuestro rey mago con
valdi, el de la izquierda.
vivíamos a veces bucólicamente
otras no tanto
en una casa con un lote lindero
cerrado con un gran muro gris.
un día, valdi, el de la izquierda,
quiso pintar allí un graffiti.

yo no quería,
no quería problemas con los vecinos,
no quería que ningún desalmado
viniese a escribirle con aerosol.
en fin, no quería.
entonces valdi, el de la izquierda,
que si en algo me aventajó siempre
fue en no hacerme caso,
lo dibujó, y creo que me llamó
para pintarlo o terminarlo.
no recuerdo.
valdi siempre dibujaba,
yo pintaba.
la cuestión es que quedó
el barco de manzana,

un logo que él había hecho
estampado en la pared.
los vecinos nos halagaron por
mucho tiempo con sus elogios.
baltasar , nuestro hijo,
estaba todavía en mi
barriga abultada
como se ve en la foto,
a la derecha.

hoy, pensamos con balta,
el de la derecha,
(que ya creció, y tiene capacidad
para dibujar o pintar)
"aggiornar" el graffiti.
mientras pintábamos
con los nuevos colores
pasaban los vecinos
y nos agradecían
como hace diez años
y algunos meses.
yo le contaba esta historia
y baltasar sonreía.

aquí están entonces,
la foto, el mural y el hijo,
según pasan los años.

1.3.06














¿y si dejáramos de pensar
y nos convirtiéramos
en las estrellas
que alguna vez
hemos sido?


Apu Inti


busqué en el palinuro de méxico
leí a molkas,
la muerte de mamá clementine,
la visita al hospital,
el duelo a pedos flamígeros,
no encontré lo que buscaba y seguí.
seguí buscando en mis sueños,
cartas,
recuerdos,
en una pared recién pintada,
sobre la pantalla azul del ordenador,
allá lejos en el medio del gris
de la kalima,
no había respuestas.
me acordé de ampar y su
leerás mucho sobre la
a.r
comenzó a doler mi espalda,
mis ojos a cerrarse,
mi voz a enmudecer.
balta vino desde su cama
con un nuevo libro en sus manos.
quería leerme cosas tontas
que lo hacían reír.
lo mandé a dormir y me dí cuenta
que,esta noche,siendo ya las 11 y media
en argentina,
tres y media en españa,
encontraría lo que quería decir
pero no en un blog
sino en la oreja,
parecida a un duraznito
de un crio de diez años
que me espera ya dormido.
gudnait.