29.5.06

viajar

estoy en rosario con mi amigo edu,
en un congreso sobre comunicación en el turismo,
viajar es una de las cosas más lindas del mundo,
le había perdido el gusto,
mucho tiempo metida en mi casa,
soy feliz en este congreso,
hablan canadienses, españoles,
gente de brasil, de toda la argentina,
estoy cansada, pero sarna con gusto no pica.
vuelvo para cumplir mis primeros (o únicos) 43 años.
au revoir.

26.5.06


le prometí a djordi que subiría una foto de la infancia en blanco y negro,
no encontré en mi haber, en esta ciudad, una en la que esté sola, siempre
mi gemela me acompaña.
quizá esa sea, en nuestro caso, nuestra mayor herida.
haber estado tan acompañadas desde el vamos.
siempre mirando a la otra, sin saber que la imagen de la otra, no era copia
de la propia.
hoy, creí encontrar la clave de la felicidad, entre las fotos de los blogs de zeta y de djordi:
el tierno infante que se mira a sí mismo buscándose y encontrándose.
a mí me faltó.

24.5.06

desde chile por mi ventana

Hoy recibí unos lindos correos , de amigos nuevos, de amigos viejos o de viejos amigos, ya estoy en edad de poder decir las dos cosas. Tener amigos desde hace 25 años, me habilita.
Entre ellos, estaba el de Fernando, el chileno, y no puedo guardarme toda su magia con las palabras. Sería cruel.
Subo el final de un mail bellísimo, cotidiano hasta lo urgente, y sabroso como el pulpo que solía preparar Valdi, cuando vivíamos en Santiago.


Preciosa tu ventana, ¡claro que es linda! Escuela de barrio, llave de convento, verdad de árbol de verdad, esquina iluminada, trampa para peces, alas y estrellas y barcos y manzanas verdes, ojo colorido para vuelos y voladores, red lanzada, acércate así, despacito…, paraguas desesperados y locomotoras embarazadas y campanas y abejas cantando, harás un festín con los magos y los dueños del cielo que te permiten mirar dentro.

Junto mis manos, me inclino para saludar y me siento al computador… Jim Croce, para emborrachar la mujer desnuda, prostituta llorando y ¡vamos por monedas tristes y salvadoras!


Gracias por hacer este mediodía estrellado, como dice un amigo.


Un beso


fernando gatica

Gracias Fernando, sé que te pondrás colorado, pero no me importa,
un beso,
Diana

22.5.06

un haiku de otoño

El viento de otoño

mueve la persiana de bambú

y mi corazón

Ranatsu

gracias mirta colángelo,
gracias gus nielsen, felipe jollie, rocío perdroza, richard, tantos y tantas que ahora no me acuerdo que me han escrito por mi ventanuca,
estáis invitados.

21.5.06


hacía cuánto que no me sentaba sola y tranquila a escribir para el hammam. sola y sin ruidos, sin interrupciones. con el dolor en el cuerpo de un día de trabajo a contramarcha. con la laxitud de una media pastilla de más. hoy la necesitaba. está siendo demasiado y me auerdo de marucha cuando dice: el cuerpo una vez te susurra, la segunda vez te habla, la tercera te grita. recuerdo el placer, que para mí significaba escuchar en españa, la bañera de ulises, la voz de emilio como narcótico, me iba adormeciendo, me cantaba nanas. ahora, hace rato que no lo escucho, para no extrañarlo, ahora sólo sé de albañiles, vidrieros y herreros. mi casa. estoy armando mi casa.hoy una reja me salvó la vida, pero no porque me evitara una caída, sino porque sé que tengo algunas cosas bellas todavía en mi cabeza, en mi alma, algunas cosas bellas que salen, como dibujos, diseños, proyectos. ésta es una de ellas, es un homenaje a gaudí, como ya dije la otra vez, hoy llegué a pintarle el marco, se los pinté de una laca oscura, marina, y pensaba cómo hacen los barcos para flotar?, y pensaba, mientras el cielo se iba tornando gris, que el homéopata me dijo que me iba a dar sulphur, para sacar cosas de mi adentro que yo misma no sabía que existían, y yo aceptaba, catatónicamente, aceptaba, pensaba en la armónica alemana que le había comprado a juani en el mercado de pulgas, era antigua, y sonaba hermosa en los labios de la vendedora hábil, que vivió dieciete años en tenerife, y viajó a marruecos, y a la india, y ahora sopló una armónica pequeña como un grillo grande, o como una langosta, y yo se la compré, y después pensé que en verdad no era para juani, se la estaba comprando a baltasar, o a valdi, que se hubieran vuelto locos con ese regalo, pero juani cumplía años y quizá le gustaba, que estúpida me sentí intentando soplarla en el consultorio del médico, no sonaba, o me habían estafado o era demasiado estúpida, la segunda posibilidad ganó la batalla, cuando se la mostré a baltasar la hizo sonar aspirando, le faltaba la otra mitad, la que sonaba soplando, pero igual era hermosa, y triste, y pensé en la cantidad de labios que habían pasado por ahí, y la cantidad de manos, de manos músicas, de manos alemanas, en calles grises, con nieve, de manos inmigantes, en barcos sucios con ratas, de manos pobres y ricas, de felices e infelices, de enamorados y de hastiados de vivir como yo. cuántas veces pensó en el suicidio, me perguntó el médico, no para matarse, pero cuántas. uh, que sé yo, muchas, y por qué, qué piensa, pienso que para qué seguir ¿no? ,pienso en el río ese de ese cuadro que cuelga de su pared, y me siento remando con mis brazos para no dejarme arrastrar por la coriente, y un día digo basta, no tengo más ganas de mover los brazos, y me pregunto qué pasa si no los muevo más, si me dejo llevar, si no colaboro, sulphur, y la salvación, sulphur y los brazos se suponen vuelven a moverse, a juani le gustó su h-armónica, pero al rato estaba hablando con el turco sanjurjo y con el luis reales, como si nunca ese objeto hubiese existido, y yo me pregunté para qué, otra vez más, para qué. hoy vi la ventana de día, y le saqué fotos y miré las nubes a través de ella, y el sol, y el gris, y el aire bajó hasta mis pulmones, y me salvó la vida.

a florent solal y a su madre.

19.5.06

una hembra lastimada

qué dificil ser hembra en este mundo,
lidiar para no pasar por tonta,

-los escalones miden veintiocho señora ,pero...

pero nada, imbécil, que no me digas cosas obvias.
que la hermana de mi hijo
fue abusada,
doce años, abusada,
trece años, madre,
dieciseis, abandonada,
no tiene a quién llamar
por las noches,
cuando las ratas hacen crujir la madera,
mamá,
papá, dónde están,
cuando me buscaron,
llenos de calentura y sexo
y pasión y enamoramiento,
en el instante mismo en el que
el semen atravesó las barrras
y llegaron a salvo
los millones de padres
a la madre,
o un segundo antes mejor,
un segundo antes de eso,
yo no estaba,
no era nada, nadie, no existía, ni dolor,
ni hambre tenía,
sólo estaban ustedes,
sólo ustedes, hurgando sus olores
y lamiendo sus salivas,
ahora yo concibo,
ustedes no están,
mamá,
papá,
mamá,
papá...

-¿cómo dieciseis y ya tiene un hijo de cuatro
pregunta baltasar,
ya es adulta?

que va!, adulta,
¿viste cuando a mamá le caen
lágrimas porque el carpintero la
trata como imbécil?
cuando le dice lo que miden los escalones
y mamá lo sabe,
pero él es fuerte
y ella es ...
que va! ... adulta!

¿sabés las ganas de esconderme del mundo
que tengo?
sabés las ganas de tomar más atarax del que debo
y volverme tarada,
tarada, tarada, y que no me fastidien
y que no me quieran follar
para sacarme dinero
y que no me traten de idiota,
por ser hembra.

sabés lo que sufrió tu hermana
cuando dio a luz,
sólo una madre lo sabe,
una hembra lo sabe,
las entrañas abiertas, vacías,
y el hijo que se va,
aunque sea del abusador,
del novio de tu madre
qué más da?

-y dónde estaba su mamá
cuando pasó eso?
y dónde su papá, mi papá, nuestro?
papanuestro de cada día
salvanos hoy de morir ahogados en este
pantano de aguas sucias,
crueles de hembras y machos, que
se huelen y
se chupan, y dan asco,
unos y los otros,
¿cómo se hace para ser hembra
en éste mundo?

17.5.06

cómo están los muchachos...


uf, es una maravilla la cantidad de invitaciones de amigos
que están llegando en este mayo.

esta vez es mónica weiss,
ilustradora y mucho más...
(tiene un programa de radio los domingos,
coordinó durante años el foro de ilustradores de argentina, es arquitecta, qué se yo cuantas cosas)
...la que me manda esta
invitación para la presentación
de un disco de peques y exposición de ilustradores.

los que están por buenos aires, aprovechen.

16.5.06

encontrando a gemin



hoy a la mañana me puse a buscar, furiosa, entre las cajas de cartón, algo sobre gemin,para mostrarles, sobre nuestra correspondencia de la época del arte correo, alguno de esos sobres pintados que tanto extraño en el buzón de pampa, esa sorpresa al abrirlos y encontrar textos como éste en sobres como éste:

disfrútenlo, visítenlo y escríbanle si quieren al club del dibujo.

15.5.06

los pizarrones del club del dibujo

hoy a la mañana me llegó un mail
con este texto,

decía para difundir,
fue una suerte,
porque me eximió de preguntarle
a quién me lo mandaba
si me dejaba postearlo.

vean qué hermoso:

Los pizarrones y los espejos se parecen: tan mudos, tan parlantes.
Estos hermanos negros y blancos, parecen colaborar con la memoria,
sin embargo la disuelven, la esfuman.
La ciudad esta llena de pizarrones. Vivo en Rosario, una ciudad que,
como tantas, esta repleta de ellos, usados por los comerciantes
para comunicar oferta de mercadería y precios.
El tiempo de viaje en colectivo ha sido y sigue siendo el de leer
estos carteles negros. Una práctica ingenua, que guarda cierta delicia
con la práctica de los chicos y sus primeras lecturas públicas.
Ese estado del dibujo en la letra, espesor particular de la caligrafía,
los hace únicos. Hace 90 años, los chicos llevaban a la escuela
una pizarra de piedra negra y bisagras, para sus cuentas.
El pizarrón grande de las aulas no solamente sirve para explicaciones,
también en los recreos funciona como mensajería haciendo visible
aquello que no se atreve a decir en sonido.
Un pizarrón escrito guarda una escena secreta.
Hubo quien en esa escena explicó, fue feliz, deambuló, falló,
titubeó, mintió, se divirtió y otros, fueron felices, cautivos, cómplices,
exaltados, discípulos, distraídos, confrontados.
Estos graffitis de salón, podrían ser icebergs del conocimiento,
el resto quedó en las construcciones en falla de esas chicas y chicos.
Recomiendo a los estudiantes practicar dibujo sobre pizarrones,
dibujar, borrar y otra vez.
En el año 2001 proyecté alquilar una casa de 2 plantas,
con grandes ventanas, tapizarla de pizarrón negro y, luego,
invitar a mis dibujantes preferidos. Vivirían en ella, disponiendo
de esa arquitectura-pizarrón.
Pieza de dibujo, es la primera puesta de la arquitectura-pizarrón.
Este cuarto de 15 metros lineales (tres paredes de 5 mts cada una
por 3 mts de alto), será dibujado por 6 artistas.
Un artista por día, un dibujo efímero cada día.
Los invitados organizaran el tiempo que le llevará su obra
de modo que parte del trabajo se haga en vivo,
frente a público asistente a la feria.
El tamaño de los pizarrones y el tiempo acotado
de ejecución radicaliza la práctica del dibujo, acentuando
su aspecto físico. La documentación tanto en fotografía
como en video, será editada como documento-libro.
Pienso que nuestra labor amorosa en estas superficies
durante ese trayecto de tiempo será expansiva y contagiosa.
¿Tenés pizarrones en tu casa?
Pizarrones de la historia del arte:
Joseph Beuys, Rudolf Steiner, Tacita Dean, Jaroslaw Kozlowski.

Claudia del Río. Mayo 2006.

está firmado por claudia del río, pero el mail me lo mandó
mario gemin, del que ya subiré algunas cosas, cuando las encuentre
entre las cajas de mi mudanza españa-argentina.
mientras tanto, se lo puede ver trabajando en el club de dibujo
entre otras bestias que lo componen, como el gran maestro
américa sanchez, del que me vi todas sus fotos sobre bcn en
la casa encendida de madrid.
pues bien, esta gente, tiene un stand en ARTE BA,
una feria de arte de buenos aires,
aquí van las fechas:


PIEZA DE DIBUJO

Arteba 2006.
del 19 al 24 de mayo.
Buenos Aires, Argentina.


Viernes 19: Matías Duville.
Sábado 20: Pablo Ziccarello.
Domingo 21: Marina De Caro.
Lunes 22: Claudia del Río.
Martes 23: Adrian Villar Rojas.
Miércoles 24: Daniel García.

14.5.06

ou- tono




















hoy me pasaron varias cosas
que marcaron mi otoño personal.

la primera, salir de casa y encontrarme
con una montaña de hojas secas
para pisar, en la vereda.
recordé mi verano
y mi primavera vital.
pisé con fuerza,
haciendo crujir cada una
de esas páginas caídas.

la segunda, llamé a un amigo
para invitarlo a un asado,
había muerto su madre.
recordé que hace unos días
me decía, un día de éstos
se la lleva un vientito.
y sí, ayer sopló un viento fuerte,
como para desparramar sus cenizas.

la tercera, me llegó este poema
sobre las cenizas,

me lo mandó una querídisima
amiga, mirta colángelo, poeta
y verdadera gestora de acciones
por el arte, la educación por el arte,
la solidaridad con la infancia
desprotegida,
editora de revistas, preciosas revistas-objeto de artistas.
viene para junio a mar del plata.
subiré algunas cosas de las que está haciendo
con sus niños-artista.

bueno, va el poema, y van las fotos del tilo
de mi puerta,
él marca el otoño,
sin dudas.

La palabra que busco no está en la zarza ardiente,
que habla y después se extingue,
sino en la zarza apagada
que no cesa de hablar.

Roberto Juarroz

12.5.06

la revolución empieza por casa


no sé en estos momentos
si es de día o de noche
en tu casa
no sé si hace calor o hace frío
lo único que sé es que estás frente al ordenador
con su luz azul
dándote en el rostro.

acabo de leer algunos informes
de boletines ecológicos que me llegan
y pienso,
algo, algo sencillo que podamos hacer
mientras baja la info de este blog.

Tenés alguna luz encendida
que no estás utilizando?
Pierde algún grifo?
sólo con prestar atención a esas
dos situaciones
y corregirlas
de inmediato, áfrica será menos pobre
y latinoamérica tendrá más chances, mientras
podremos estirar nuestra sobrevida
en este planeta,

qué tonto el que no ve lo que puede
hacer, mientras se llena la boca
de estupideces contra el cambio climático.

ahí va, para que te entretengas,
una foto de valdi, que me llegó hoy,
mientras seguimos haciendo la revolución.

9.5.06

homenaje a gaudí









alguna vez lo tenía que lograr, fue hoy. me hice la ventana del estudio en homenaje a mi

admirado gaudí. una alegría.
se las muestro desde su inicio hasta hoy.

7.5.06

oscar grillo

el 29 de abril el señor oscar grillo,
recién me entero,
me dio permiso para linkear su blog,

él es de los grandes humildes,
de los que son en serio y no se hacen,
un genio,
un bendito del dibujo.
de casualidad entré en uno de sus blogs,
el de okgrillo.blogspot.com
dibuja todos los días, unos dibujos asombrosos,
bellísimos, y un editor los sube.
ah, no sólo es humilde sino buen tipo,
le escribió a baltasar a su blog, el de pelenbal,
y le dejó un precioso comment.
Balta ni sabe que es uno de los grandes dibujantes
contemporáneos.
mejor.
un regalo para todos.
voilá!

3.5.06

del gringo es la foto y del gringo esel escrito.
del gringo son también algunas bellas cosas que todavía conservo.
un pez de alambre, que vi reproducido tres veces, y carísimo en una revista de decoraciones.
dos fotos en blanco y negro, una riéndonos los dos, (me llamaba compañera), y en la otra él travestido, espléndido, con plumas y todo.
las dos me divierten, las dos me recuerdan a nuestros años mozos, como dicen los viejos.
también tengo recuerdos de esos que quedan en la memoria.
de chile, santiago y sus restaurantes, donde comíamos los cuatro, él, dina, valdi y yo.
el gringo, fabio crisanti, ahora en colonia del sacramento, uruguay, contándome ésto.
también mi perfume es el desierto.

El repartidor de pizzas me habla de
constructivismo ruso.
El gomero que vive frente al
cementerio se llama Fascina. Trabaja
hasta los domingos resucitando
cámaras para que no se detenga la
rueda eterna de la vida.
No se deja fascinar por la muerte, tiene
el pelo blanco y unos bigotes negros
gruesos.


Colonia del Sacramento cuenta la

historia de un lugar, como muchos otros,
donde las historias se repiten, pero,
donde la evasión es imposible.


Hago fotos en esta ciudad.

Encuentro símbolos.
Todo, siempre, es símbolo.


Voy a "El Calabrés" (una playa) estos días.

Es linda, tiene un muelle abandonado
por donde se sacaba la arena para construir Buenos Aires.
También es salvaje.
Entonces está buena.
Hay una boya grande sobre la arena
a unos cientos de metros del muelle.
Cuando vas dice "putos del año"
y cuando volvés "cojan"
en sintético blanco.


Pero yo fui a tomar huellas en la arena.

Perdí un pullover de lana de vicuña
que me trajo mi hermano de Bolivia.


Entonces vuelvo, detrás de lo perdido

y su huellas.
O de lo encontrado y su rastro.

La arena acá es blanca, y el río marrón.

Mi perfume es el desierto.