31.8.06

veamos

o mejor dicho, leamos , mientras no pueda subir imágenes a mi blog, y veo qué pasa, les digo que en mi jardín ya es primavera, y que la vida echó por mí un par de monedas en la ranura,para ver todo color de rosa, como diría Tuñón.

30.8.06

es la vida que me alcanza

está llegando la primavera a mi ventana,
¿qué más puedo pedir?

crónica de una mañana agitada



Llegar al Ex Hotel Provincial y que tenga sus puertas abiertas, presagiaba una buena jornada.

Eran aproximadamente las 9 y 30 cuando traspasé las puertas antes giratorias, dejando atrás los sucesivos carteles que anunciaban: Primer CONGRESO Argentino DE CULTURA con la a gigante sobre un fondo verde, un diseño sobrio y pregnante.

Al entrar al famoso lobby , un montón de personas iba y venía, mirando para arriba, mirando entre la gente, los rostros, qué raro me dije, no presagiaban ninguna buena jornada.

Después de integrarme a varias colas que prometían darme la credencial al llegar al final sin resultado, me dirigí a informes. Luego de esperar un rato nomás, 10 ó 15 minutos, me dijeron que si me había anotado por internet y no había recibido respuesta, entonces me dirigiera a Prensa local 39 y pregunte allí , ¿perdón dónde está prensa?- cerca de la entrada al Auditórium , a 50 m -¿50 m?, creo que más... bien, va a ser un buen ejercicio si pienso estar todo el día escuchando ponencias, me consolé.

Llegué al local 39 y encontré a una señora mayor que luchaba por lo mismo que yo, (nada más que ella era de un prestigioso medio del barrio de Montserrat, según me dijera más tarde, justo antes de retirarme el saludo por portarme mal...sic... ¡Ay... qué dolor!).

Nos dijeron que volviésemos al Hotel Provincial, pero apelando al nombre de una tal Susana que ya no recuerdo como se apellidaba. Bien, nos dirigimos hacia el lugar, recordando ese nombre como el de Dánica Dorada era para untar(recuerdan el spot publicitario?)... y después de¿60 m?, creo que más, fuimos a informes . La gente de ahí, muy bien predispuesta , comenzó a buscar a la consabida señora, sí..la de dánica dorada...y nadie la veía ni tenía noticias de ella...

Así fui y vine unas cuantas veces, hice otras colas otras tantas veces, al final y para resumir: un “coordinador” de informes me dijo que no conocía a la señora en cuestión, pero que era muy probable que si era de prensa, ya estuviera en la apertura, y que volviera al local 39 y le pidiera a un tal nosecuánto que me diera la dichosa credencial.

Llegué al local después de caminar unos ¿ 70 m? , creo que más, y pregunté por la señora Susana de Dánica Dorada o el señor Nosecuánto , y me contestó una joven que era ella la señora que se suponía estaba en la apertura y ofreciéndome un cartón violeta me dijo, ¡Tomá! Y así fue como recuperé mi sonrisa y me dirigí hacia el Hotel Provincial , nuevamente mis ¿80 m? Creo que sí, y entré dispuesta a hacer la última cola que uniera a los planos del lugar, la información de las ponencias, mi carpeta, y mi bolígrafo, todo muy bien guardadito en un hermoso maletín azul, con la a en verde.

Cuando me dirigí con el preciado objeto hacia el lugar de la apertura, las credenciales ostentadas en los pechos que iban en la dirección opuesta ,me avisaron que la apertura ya se había terminado, o sea, más que apertura si seguía en esa dirección iba a presenciar la clausura de la apertura.

Respiré hondo, retrocedí sobre mis pasos y me encontré con la Arq. Di Dorio, que comenzaba con el trámite que yo había terminado.

Ella tuvo más suerte. Era su cumpleaños

Aunque para muchos de mis lectores de allende los mares parezca ridículo, por primera vez se realiza en este país, un congreso para pensar la cultura que queremos con éstas características, donde participan todas las provincias (23) y todas las regiones. Se realizó en la sede de un hermosísimo hotel , ahora cerrado por cuestiones medio económicas, medio burocráticas, medio políticas: el Hotel Provincial, perteneciente a la Provincia de Buenos Aires, que no es lo mismo que la ciudad de Buenos Aires...aunque la contenga en su territorio.

Si no me falla la memoria de escolar,para que se den una idea, la provincia de Buenos Aires es aproximadamente tan grande como España y cuenta con 15 millones de habitantes.

23.8.06

conexiones


Leo el blog de Mori Ponsowy, Goma de borrar,
tiene problemas con Arnet, proveedora de su conexión a internet.
Yo, tengo problemas con Speedy, mi proveedor de internet:
Acabo de hablar con Rody (el anterior "soporte técnico"
cuando le dije que no lo escuchaba bien me colgó; me quedé escuchando el tut, tut, tut
hasta que se me pasó la indignación)
Rody, escuché, dicho rápido y sin ganas, como un trámite más
que deben cumplir obligados por sus manuales de buenos empleados,
Rody, anoté, para que mi memoria no me traicione cuando deba preguntarle su nombre
por el mal-trato recibido, porque eso es fijo, no hay "soporte" que se salve, de esa pregunta mía:
-Cuál es tu nombre?
- ya se lo dije
- me lo volvés a repetir...
Rody me dice que en 96 horas pasará un técnico a revisar la "conectividad"
en mi casa.
No me escucha cuando le digo que ya han pasado tres técnicos a ver las "conexiones"
en mi casa y que todo está OK.
El problema está afuera Rody, afuera, y eso incluye tu cabeza,
que no está conectada a mi circuito de comunicación, entendés?
Vos, un tipo joven seguro, a juzgar por tu voz,
cansado de hablar con gente, a juzgar por tu voz,
pensando que todos los que te llaman no entienden nada de tecnología, a juzgar por tu voz,
vos, Rodycito mío, aunque no lo creas, estás siendo el primer escollo en
"mi"conectividad.
En la más simple y la más difícil: la humana.
la comunicación humana.
Si vos Rody, no me escuchás,
no me sirve que yo sepa que el problema está en los cables de afuera de mi casa,
porque nunca vamos a entendernos.
Yo seguiré sabiendo algo que a vos no te interesa,
y el blog no se editará todos los días,
porque cuando tenga algo para contar no podré,
y cuando pueda no tendré nada para contar,
porque la expresión humana en este caso,
necesita de "tu" tecnología, Rody,
porque un técnico vendrá a revisar
lo que ya revisado está.
-Espero que esta vez hayas asentado Rody
lo que te dije, -dije.
-Hice el reclamo correspondiente, un técnico pasará dentro de las 96 horas.
-Gracias Rody.
-De nada, gracias a usted por comunicarse con el soporte técnico.

Mori, en todos los blogs se cuecen habas, que te sea leve.
(mientras esperaba que Rody me atendiera, encontré esta post-card, con una pintura mía de 1992, pensé que en esa época yo sólo pintaba...)

21.8.06

despedidas


Me despertó el pitido del tren.
Miré la hora. Las ocho.
Se la estaba llevando a Rocío de vuelta a Buenos Aires.
Recordé cúantas despedidas viví en mi vida.
Cuántas fueron definitivas, y lo sabía.
Cuántas eran presagios, y no se cumplieron.
Cuántas dolieron porque sabía que nunca más volverían a darse en el mismo estado de cosas.

Rocío, con sus diecinueve añitos, dejó su aro al lado de mi cama,
dónde durmió el viernes, cuando llegó.
La miraba y la veía pequeñita, cerrando sus ojos bajo el nogal,
escuchando mis nanas, allá en un verano de vuelta de Alemania...

Bien, me puse el aro en la oreja,
y me pinté los labios con el color que a ella le gusta,
Baltasar, cuando despertó me preguntó para qué.
Para llevarla conmigo un rato más.
Salí al jardín y vi los primeros brotes en la enredadera roja,
últimamente la savia de las plantas
me recorre llenándome de felicidad.
Sé que debajo de tanto gris,
está el color.

(en la foto Rocío, retratada por su mamá, mi hermana)

18.8.06

felicidad



Hoy me sorprendí sonriendo al azul de la mañana, Baltasar había partido para la escuela con un telar hecho por el abuelo de una sola mano, 210 clavos en un triángulo de 70 cm de lado. Yo le encajé un hilo gris precioso, que encontré en una bolsa de la época de mi abuela Otilia, -cuidá este hilo, cuesta mucho.
-cuánto?
(joder! esa manía que tienen los críos de medir en dinero todo lo que cuesta) -mucho! -cuánto?
-no sé, pero mucho, -me escuché decir ridícula.
me entendió, el tono quizá, lo convenció.
Volví de despedirlo mirando el ciruelo con más flores en las ramas del este,

qué bien,
la presencia de la primavera ya circula por la tierra,
y pronto por mis venas,

y pronto por mis venas.

La gata queriendo entrar por la ventana del estudio, agarrada a la reja para no caerse, me hizo gracia.
Le saqué fotos y se avergonzó.

Recordé el llamado de Luis , ayer desde Barcelona,
hablándome de su hijita de dos meses,haciéndome honores como madre,
madre loca- le dije,
-ninguna madre loca...
madre como debe ser, terminó él.

Quizá eso me tenga tan contenta.

Quizá que hoy vuelva a mis clases de ópera,

quizá no todo esté tan mal en este lado del mundo.

11.8.06

...Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre, el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado.Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra....

...termina la vida y empieza la supervivencia...

Fragmento de una carta del cacique piel roja Noah Seatle al presidente norteamericano Franklin Pierce. 1855.

9.8.06

culpa



Abro el correo electrónico, y no sé por qué, desde que compiten el hotmail y el yahoo , con las versiones beta , el portal yahoo se me abre en inglés; y veo a un hombre jóven, no guapo más sí agradable, con una sonrisa de oreja a oreja, ofreciendo una canción a una supuesta chica, will you be mine? dice el título, y promete ser el puente de unión entre dos desconocidos, promete ser el punto de partida de una felicidad eterna, o quizá mucho menos, pero mínimo un café con el otro para ver si se nos da esta vez.

El mundo se está desangrando, por una herida absurda, como dice el tango, mientras que enfrente, del otro lado del planeta, la gente sigue pensando en "su " felicidad.
¿Cómo lo logran? me pregunto.
¿Cómo hacen sonar afinados los violines mientras el gran barco se hunde?
Tengo en mi memoria esa imágen de la película de Spielberg, grabada. Como en un sueño aparece una y otra vez.
Son felices a pesar de.
Por el contrario, aunque vea en mi jardín asomar los primeros rasgos de la primavera del sur, aunque mi padre se alegre con las primeras hojitas del rosal podado, aunque el frío comience a menguar, mi pensamiento está en el horror a miles de km, pensando en qué fallamos, para quitarles a aquella gente la paz.

¿Será la memoria del futuro?
¿o simple estupidez de intelectual impotente?

5.8.06


Alcancé la saciedad de la nada, la plenitud de ninguna cosa.
Lo que me llevará al suicidio es un impulso como el que lleva a acostarse temprano.
Tengo un sueño íntimo de todas las intenciones.

(Fernando Pessoa, en la Educación del estoico, ed. Emecé)

día del niño


Dejaré de querer
-dijo un amigo-
dejaré de postear
-dijo un blogger-
yo de joder,
ellos de vivir.


Me quedé sin palabras,
viendo la muerte
de los niños,
mientras despacio,
revuelvo la leche
con chocolate,
para el mío.

2.8.06

vuelvo a ver










antes de dormir, antes de la lluvia,
del tranquimazín.
de la protesta airada del recuerdo,
después del temblor,
del presentimiento confirmado.

antes de la ardorosa pelea,
después de la dolorosa renuncia.

mientras hay ruido a niño,
mientras hay olor a niño
y sigo viva,
llegó la primera flor
del ciruelo.
audaz,
misericordiosa
y como un espejismo
de la primavera.