Ayer estuve metida en la kalima de la tarde

entre el silencio del aterrizaje que bloquea las voces

y la luna,

una bola loca traslúcida rosa

atravesada por grandes nubes violetas

que la desparramaban en mis retinas incrédulas.

Ayer bajé al mundo con un bono de spain air

descontándome su retardo en mi próximo vuelo

y al tocar el aeropuerto de la isla de los volcanes

encontré un avión, gris pesado y triste,

las reales fuerzas armadas noruegas

dándole la espalda al mar

metido entre la kalima y la noche.

Aterrizaje en Lanzarote, Diana, 18 de septiembre de 2005.

miradas
del que sabe que va a morir primero
ve más allá,
del que cree
que el sueño es verdadero
no termina de despertar,
del que enloquece de furia
y no puede dejar de reír.

la del voiyeur
no se ve.
sólo se puede agradecer.

brindamos por vos esta noche.

Y mientras los demás se intalan en la vida y toman los mejores
puestos y se reparten los mejores bocados, yo navego, navego.
¡Viento! ¿Dónde estás?
Porque el viento es lo único que tengo.
Los pensamientos me dan vueltas y rebotan y me abruman y a
veces me halagan, cuando no duelen.
Mis pensamientos son frases, palabras. imágenes, luces,
carcajadas incoherentes que se ríen de mí
y me aseguran que estoy loco.

Tengo unos pensamientos redondos.
La vida es una constante fantasía. Solo la fantasía es vida,
el resto no es nada.
Vegetar, existir. Fantasía lo es todo.
Mi curiosidad es querer saber, querer imaginar,
querer penetrar en la metafísica de mi yo.
Curiosidad sexual. Tanteos cósmicos. "¡Hola Julio!" La tierra es redonda.
Navega. Navega.


¡qué belleza, por favor! No sé si a ustedes los conmueve tanto como a mí,
espero que sí, Francis Picabia arriba diciendo desde su collage del siglo pasado:
" la cabeza es redonda para que las ideas puedan cambiar de dirección",
un verdadero artista, genial como pocos, lúcido y visionario.
Y el otro maestro, Julio Villar, artista profundo del alma, conocedor de estrellas y
vientos, muchísimo más jóven que Picabia, pero ya en abril de 1968 cuando salió en su
ligero Mistral a recorrer los mares, solo y sin más conocimientos que sus ganas,
escribió lo de los pensamientos redondos.

Me recuerda a un grabador argentino, que tuve como profesor, Roberto Paez,
él hablaba de los días esféricos...
Decía: a esos días que no les falta ni les sobra nada, yo les llamo esféricos.
Y tenía razón.

Muchos años después conocí a un hombre,
al que le dedico lo de Julio, que cumple años mañana,
y es el padre de mi hijo, salud Valdi!
muchos años después que conocí al padre de mi hijo, conocí a otro hombre, , al que le dedico lo de Picabia, cumple años hoy,salud Antón!
lo de Villar se lo agradezco,
él fue el intermediario
entre Julio y yo.

Como siempre, lo que extracto de Villar es del libro, ¡Eh, petrel! de editorial juventud, BCN.

Espero que Enrique Celesia, otro navegante solitario que lee este hammam, lea ésto junto al amigo de Julio, y me manden retazos de sus cuadernos de bitácora.

Desde un día esférico, Diana.

Caperucita Loba y Rojo Feroz

El bosque es lugar de misterio y brujerías, es lugar de historias, leyendas y cuentos, el bosque es lugar de mitos, oscuros rituales y paganas celebraciones, es el lugar del cuál procedemos y el remanso al que regresan nuestras ensoñaciones de paz y vida natural. Pero a veces el bosque es también ese lugar donde dos echan un polvo, con escarnio y sin pudor, bajo la sombra de un mocán cualquiera, jodiendo el sigiloso apareamiento de la paloma Rabiche con sus alaridos mientras aplastan con su manta una población marginal de hongos endémicos. Y este fue el caso de Loba y Rojo. Se conocieron en un cruce de caminos, en la mitad exacta que dividía los dos mundos del bosque. Los dos huían y los dos supieron, al verse, que huían para encontrarse. Hasta ese momento sus vidas habían discurrido por distintos caminos. El de ella no había sido fácil. Por todos era sabido que trabajó en Húmeda y Mapache, la más conocida cabaña de citas de la región, y que ejerció durante años como mapache de grado medio. Cuentan que su afán de superación pronto le permitió acceder al grado superior de forma que, en los últimos tiempos, ya sólo frecuentaba a un viejecito rico de ojos y boca grandes. Al parecer la acentuación de la angustia por el sinsentido de todo unida al aumento proporcional de la boca del viejecito acabó provocando que una mañana, así sin más, Loba se echara a correr por los caminos. En cuanto a Rojo, su pasado también tenía tintes oscuros. La tradición comunista de su familia, que incluso contaba con destacados mártires de la causa, le condenó a una extraña desviación psicológica que en un principio diagnosticaron como exilio compulsivo con periodos paranoides de tipo contestatario y que al final resultó ser simple y pura falta de atención y cariño. Loba y Rojo se encontraron en la tarde más fría del año, en mitad del puente que divide los dos mundos del bosque. Rojo quemó las camisetas y los eslóganes de reclamo. Loba desnudó por primera vez la inocencia que no perdió mientras fue mapache. Los dos echan el polvo hasta la muerte de su vida. El bosque perdió por un momento sus dos mitades.

El cuento, que más me maravilla cuanto más lo leo, es de Fran Perez Perez, el antropólogo que les conté, que vive en Granada.
Ahora vive en Tenerife y quizá, si todo va bien, lo tendré cerquita, en Chile.
La foto, es de un amigo nuestro, Luis Arencibia Verdú, de Lanzarote, pero ahora vive en Barcelona, es educador social.
Un día, cuando estaba en BCN, salí a la calle y ví ese hermoso cartel, desigual, o des-igual, o no igual, o exactamente diferente, no sé.
Le pedí a Luis que sacara la foto.
Y lo hizo, así, tal cuál la quería yo.
Tremendamente diferente, contrariamente igual.
Gracias Fran, Gracias Luis, Balta y yo los extrañamos.

Mercedes se detuvo en el portal de la iglesia y alzó
la vista. Recorrió cada gesto de los Santos Apóstoles
en el bajorrelieve del tímpano y los de los ángeles en
las arquivoltas. Buscaba en esas caras de piedra la
sonrisa, la mirada blanda y compasiva, una señal. Pero
ninguno de ellos se dignaba a mirar hacia abajo, donde
Mercedes se encontraba. Entró. Al ver las naves a
oscuras y vacías se preguntó si ya no habría misa los
domingos. No había olor a incienso sino al
desinfectante berreta con el que una mujer estaba
repasando el piso a un costado del atrio. Mercedes la
miró con un poco de rabia. Pasó las puertas de madera
y buscó el agua bendita para hacerse la señal de la
cruz. El contacto de los dedos con el mármol seco la
ofendió. Era domingo y nadie se había ocupado de poner
agua bendita. Dudó en seguir avanzando. La mirada
trepó al ábside, la bóveda azul con estrellas doradas
que cuando era chica lograba traspasar si se
concentraba. Allí había podido  ver las almas que
caían como copos de nieve en el infierno, los cabellos
de la Magdalena en la palangana, la separación de las
aguas, el mimbre delicado de la canasta de Moisés.
Pero en el terciopelo azul ahora un gran manchón de
humedad había descascarado la pintura. Giró para
buscar los vitraux de la fachada.  Y entonces sí, el
consuelo que corrió como un arroyo fresco por  su
cuerpo la hizo sonreír. Nada ni nadie iba a poder
contra esa imagen. Ni el granizo del cielo, ni los
pelotazos de los chicos del barrio habían logrado
lastimarla. La Virgen estaba allí, invulnerable al
tiempo, fragmentada en colores, violetas, fucsias y
azules, los lirios blancos, sosteniendo al niñito en
brazos, eternamente madre protectora, sin canas ni
peinetas de carey gastado, erguida, enmarcada en lo
alto por los mil tubos del órgano, madre, madre. Has
pasar de mí este cáliz.
-Vamos a cerrar la iglesia, señora- la voz aguda la
sobresaltó. Vio a Mónica Battillana. Tenía los mismos
hoyitos cerca de la boca que tenía cuando tomaron la
comunión. Pero estaba vieja, hinchada, deformada por
los años. Mercedes pensó que ella misma estaría mucho
más vieja ya que Mónica Battilana ni siquiera la había
reconocido. -Hasta la tarde no hay misa y no podemos
dejar abierto por los robos, yo ya le dije al padre
Horacio que ponga cadenas a los santos pero no me hace
caso, lo que pasa es que él es bueno.
Mónica Battilana. Si te hubieras callado a tiempo tal
vez Alejandro Argibay te habría besado en el pic-nic
de primavera. Miró por última vez a la Virgen para
despedirse y caminó hacia la salida. Afuera, unos
adolescentes vestidos de scouts hablaban de subir una
montaña con los pies descalzos. Eran vigorosos, y
sonreían con esas dentaduras tan blancas. Escuchó el
portón de la iglesia cerrándose detrás de ella.
Expulsada del paraíso, pensó. Ya no quería ver el
paredón de las moras. Sólo quería llegar a su casa...

Éste es un párrafo de un cuanto inédito de
alejandra Laurencich, (más info sobre ella en Google),
la foto, del Marcelito Pedroza, sí señor!reportero gráfico ad hoc
santo, no apostólico, ni romano...gracias a los dos.
y a la secretaria de la parroquia San Rafael
vayan mis deseos de que la cure el santo,
sobre todo de su tremenda burocracia.

últimos actos

quisiera poder lavar el rostro de mi padre,
coger algodón del polvo de la tierra
pasarlo por su cara, que sus rizos laman
su piel antes de morir.
Quisiera estar dentro de él, como una vez estuve,
galopando en sus testículos el día antes de ser lanzada:
le es fácil llevarme entre sus largas piernas
cuesta arriba en san Francisco en tiempos de guerra,
soy su carne, ahí pertenezco,
puede amarme sin reserva,
su placer seré.
Quiero sentir, en el roce de la tela,
el contorno de su piel marcada,
quiero lavarlo, como restregaba
los rostros de mis muñecas a fondo
antes de cualquier gran ceremonia.

Este bellísimo poema es de Sharon Olds,
la misma que no asistió al convite de la primera dama de
los EE.UU ver goma de borrar
del 26 de septiembre .
Está traducido por Mori Ponsowy,
del libro El Padre, la edición Bartebly Editores.
La foto es de un graffiti sobre arena de Valdi en Lanzarote.

Judith Rozenblat invita:

Café Literario:

Mónica Campos, cuenta una Historia con Celos. En el Saint Bar't, Borges 1891, casi esquina Nicaragua. De la ciudad de Buenos Aires. A las 20.30 hs.
Entrada: 2 pesos y se sortea un libro.

Video debate: 27-11-05, este domingo nuevamente Jorge Caviglia presentará otra película de Wong Kar Wai.2046,Los Secretos del Amor.2004. Drama. China-Francia.

"El protagonista es un escritor obsesionado en escribir sobre un futuro hipotético. Quienes se trasladen hasta allí, lo hacen con un único deseo , el de recuperar los recuerdos perdidos.

Una maravilla visual , musical , fotográfica y con excelentes interpretaciones (Tony Leung, Gon Li, Zhang Ziyi.

Un placer para los sentidos.
Los espero en Palestina 681, alt. Corrientes al 4200.

A las 20.00 hs puntualmente, ( dura 2 horas ).

Entrada: 5 pesos con té, café y masitas.

Testamento

Tenía una bicicleta de media carrera, que me regaló Valdi con un moño rojo, en Mar Del Plata.

Unas cuantas fotos blanco y negro, que me sacó un amigo Gringo en Uruguay.

Un video de Baltasar cumpliendo un año. Comía asado como un animalito, había globos y alegría. Y familia. Creo que está en buenos aires.


Tenía dos pasajes de transmediterránea (o un vale?) para Palma de Mallorca, busco mi destino. Vencieron ya.

Tengo una buena amiga en Guatemala, cerca de Antigua, sus hijos dicen que me recuerdan con amor , fui un personaje raro en su infancia de Concordia.

Tengo otra buena amiga en Perú, la Uribe, aunque es colombiana y con 18 años de haberse enfriado en Europa. Anita, decía “quiú” cuando atendía, y el vinagre doblaba los huesos de los conejos que se comía cuando tenía hambre, después con ellos hacía esculturas.
Así conoció a David, que rodaba Munich sobre su bicicleta y llevaba una sonrisa tranquila, hasta el día que desde el Max Planck lo retornaron a servir a su país: Perú lo esperaba con su subdesarrollo y su sueldo de apenas 300 pesos. Matemática pura para un matemático.

Otra,preciosa Silvia, que escuchaba a Calamaro, mientras me hablaba de cómo batalla el salmón para parir o desovar, ya no recuerdo. A ella la envidiaba cuando no la conocía, se había quedado con mi primer novio.

A una la perdí por el camino, siempre supe que así terminaríamos, aunque fue la mejor compañera de andanzas en nuestros veintitantos.

Y la última buena amiga que me queda, más lejos de lo que deseo, la nacida en Lima, criada en Brasil, educada en Miami y descorazonada en Alemania.
Mi fiel y triste Ani.
Ani “Maraña”?, Ani Romaña.

No me olvido de los amigos, pero los amigos siempre fueron ex o posibles amantes, así que mejor no nombrarlos y dejarlos en paz, total ellos saben quienes son.

Tengo en el medio del cuore a mi amiga Mona , a quien le dejo el libro Valor para Cambiar, pues el sólo por hoy es herencia para Baltasar.

Tengo un perro negro en el medio del corazón clavado, que abandoné en Mar Del Plata cuando tuve que irme. Creo que todavía nos buscamos, aunque sólo sea en sueños.

Tengo un Machintosh, que se lo dejé en guarda a mi sobrino ,me dijeron que no anda màs.

Tenía guardada en un cajón verde, de un escritorio que perteneció a mi hermano, una carta con cincuenta Deutsche Mark, llegó a poco de nacer Baltasar.
Era de Frau Hallasz, la húngara que rivalizaba con Marlene Dietrich, y que nos dedicó su libro :Deadly Carrousell, allí cuenta como salvó del exterminio nazi a cinco judíos.

Tengo diez o quince pinturas en Perú, en la galería de Collado, amigo de la que cantó rancheras el 1 de enero de 1993 en un Gräfelfing nevado. Ella quería saber como era la navidad con frío. Pilar. Pilar Pomposini. Veinte en la casa del diseñador del Museo de Arte contemporáneo de Chile el otro día encontré su nombre. Gatica.
Veinticinco pinturas en el Museo de Arte Contemporáneo, Aryentain, dos o tres ,no lo recuerdo, en la colección of Latinamerican Art de Essex , una o dos en Austin, Texas, y otro par en Brasil, Campinas, Museu Carlos Gomes.

Algunos libros de arte correo, en una caja bordeaux de Lion D’Or, en la casa de Beiró en Buenos Aires, así como algunas fotos de mi vida y la de Baltasar, de Valdi y mis sobrinos. No sé que es lo que no fue descuartizado en el reparto de los recuerdos.

Había también recuerdos de Humberto Nilo, que provocó tanto jaleo y movilizó tantos mails cuando lo echaron de la Universidad de Chile.

Tengo un libro de Mori Ponsowy, anaranjado y finito, que se me prendió en el alma junto a un disco Umani, que siempre me hace llorar.

Tenía libros que no se encuentran,libros que me han robado, otros que se han perdido.
Por eso ahora me premian en las bibliotecas.
Tengo discos que doy por perdidos, discos que me han sacado a punta de pistola en la cabeza.
Por eso ahora me hice pirata.

Tengo cajas de Tranquimazin, Tranxilium, Dormicún, Rohipnol, Prozac, Lexotanil, Valium , Rivotril y tantas otras que aumentarán los contenedores de cartón reciclado. Las pastillas me las llevo puestas.

Tenía collares valiosos y de los otros, pulseras de oro, con dijes, uno de la torre Eiffel, que nadie pudo arrebatar en ningún tren de la línea Sarmiento.

Muchos cuadernos escritos con retazos de mis tristezas. (Quizá debí dedicarme a escribir).

Tengo mi dignidad, aunque no se bien para que me sirvió.
.
Una preciosa postal que dice, NO TRABAJES TANTO; que pueden poner en mi epitafio, aunque sacándole el NIKE MADRID.


Tengo gente que me quiso, me quiere y me querrá.
Tengo gente que me quiso, me odia y pasará de mí.


Tengo guardados despechos de amor que no pudieron ser.
Aunque sabiéndolo desde el principio, siempre me encajeté con hombres equivocados.

Tengo un padre viejo, viajero, en quién sabe dónde, que me quiere a pesar de mis 41 años.
Tengo un hijo al que le debo estar viva, tiene el flequillo recién cortado, un lunar en la mejilla izquierda
y mucho malhumor por las mañanas
y mucha alegría por las tardes.

También tuve el amor de un hombre,
que no supimos traducir,
así que no nos pudimos entender,
así pues que lo perdimos.

Todo lo demás,
no vale nada.

Noviembre 2004.

Paul Valéry preguntó un día de angustia a Stéphane Mallarmé:
"¿Para qué sirve la poesía?".
Mallarmé, que había dirigido años atrás Dernière Mode
-revista en la que publicaba sus poemas entre dos modelos de
vestidos y que tuvo una vida tan fugaz como la materia que trataba:
apenas ocho números-,
sacó de un cajón de su escritorio un papel que amarilleaba y contestó:
"Para ésto".
Era la carta de una costurera del Mediodía francés
que compraba la revista por oficio
y de paso leía los insondables sonetos de Mallarmé;
uno de ellos-decía- la había salvado del suicidio.

esta anécdota, llena de nombres de poetas,
está contada por Juan Gelman en la
contratapa de un periódico argentino página 12,
que amarilleaba como la carta de la costurera
entre mis notas.
Me lo dió en un encuentro de
Educadores por el Arte
una poeta de Bahía Blanca,
Mirta Colángelo
madre de revistas y acciones
y amores literarios,
que fue salvada una o varias veces por la poesía.
Más adelante, dice el artículo de Gelman:
Decía Montale que el poeta ignora y a menudo ignorará siempre
cuál es el destinatario de su obra.
Tal vez por eso nunca intenta una defensa de la poesía
y sólo espera -cuando espera- que algún lector,
tan náufrago como él,
recoja el poema arrojado al mar del tiempo...

por eso, quizá esta barca y su "Remo" que fotografió
Marcelo Pedroza,
sea como una buena poesía,
que nos salve de morir
en las aguas de la realidad.

A Mirta y a Emilio.




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ayer Aliushka habló sobre el tiempo
y nombró a Thomas Mann
y a los látigos de Truman Capote.
autoflagerlarse,
escribir y padecer la autoflagelación,
hacer poesía
o novela, o contar
a pesar de todo.
para ella, éste pedazo de" nieve"
de Maxence Fermine:

2.

Viento invernal
un sacerdote sinto
vaga por el bosque
Issa

El padre de Yuko era sacerdote sintoísta.Vivía en la isla de Hokkaido, al norte de Japón, allí donde el invierno es más largo y riguroso.
Le enseñó a su hijo la fuerza del cosmos, la importancia de la fe y el amor a la naturaleza.
Le enseñó también el arte de componer haikus.
Un día de abril de 1884, Yuko cumplió diecisiete años. Al sur, en Kyushu, comenzaban a florecer los primeros cerezos. En el norte de Japón, el mar estaba todavía helado.
La instrucción ética y religiosa del jóven había concluído. Había llegado el momento de elegir un oficio. Desde hacía generaciones, los miembros de la familia Akita se dividían entre la religión y el ejército. Pero Yuko no quería ser ni sacerdote ni guerrero.
-Padre -dijo la mañana de su cumpleaños, junto al río plateado-, quiero ser poeta.
El sacerdote frunció el ceño de modo casi imperceptible, pero ese gesto traslucía una profunda decepción. El sol se reflejaba en las tornasoladas aguas. Un pez luna pasó entre los abedules y despareció bajo el puente de piedra.
-La poesía no es un oficio. Es un pasatiempo. Un poema es agua que corre. Como este río.
Yuko clavó la mirada en el agua silenciosa y huidiza. Luego se volvió hacia su padre y dijo:
- Es lo que quiero hacer. Quiero aprender a mirar cómo pasa el tiempo.


a Ale Laurencich o Aliushka, a Judith Rozenblat, la gestora del café literario que transforma un bar de Palermo en algo mágico, a los asiduos concurrentes al bar para hablar de poesía, a los que van a ver pelis y debaten, a los que no debaten y escriben blogs y traman la nueva cultura del mundo, este bello "copo" de nieve de Maxence Fermine editado por Anagrama Barcelona.

Judith Rozenblat, invita a todos a participar de su cafés literarios o a su ciclo de cine :Toma 1, ésto es los domingos a las 20 hs en Palestina 681, de la ciudad de Buenos Aires. El 20 de noviembre pasará con Ánimo de Amar de Wong Kar Wai. Para Más info: bubuth18@hotmail.com
para más info sobre Alejandra Laurencich, poner su nombre en google o ir a Goma de Borrar, el blog de Mori Ponsowy donde escribe.

La pintura de arriba es mía, de una serie de las aguas que bien podría ser de la Nieve.

aliushka
así me gusta llamar a mi hermana
tiene esa cosa de eslava, dura
y también la fragilidad del mundo en su mirada
como los pétalos de piedra de juan ramón gimenez

hoy ella va a contar algo en un bar de palermo viejo
les paso la gacetilla a todos
los que habitan suelo porteño:

Este jueves 17 a las 20.30 están todos invitados al
Bar Saint Bart, Borges ( Ex Serrano ) 1891, esquina
Nicaragua. Palermo Viejo, en Buenos Aires.
Allí, nuestra colaboradora Alejandra Laurencich va a
leer algunos de sus cuentos y luego abrirá el tema
DE LA FANTASIA A LA EDITORIAL (EL CAMINO DE UN
ESCRITOR) refiriéndose a las peripecias más comunes a
las que se enfrentan aquellos que deciden abordar el
oficio de escribir.
Con la entrada de 2 pesos (sí, dos pesos!) se sortea
un ejemplar de Coronadas de Gloria, el primer libro de
Alejandra.

..."se vio la cara reflejada en el espejo. Trató de sonreír pero era difícil ver otra parte de su cara que no fuera esa mirada negra, de pupilas dilatadas. Una mirada asustada, como la de la rubia de Bergman, pensó, en el Séptimo Sello. Está mirando la Nada. El corazón volvió a latirle en la garganta. Últimamente le aparecía ese diálogo, o esa parte. No se acordaba si alguien le hablaba a otro cuando veían a la rubia quemarse en la hoguera. Está viendo sus pecados. No. Está viendo otra cosa. No decía otra cosa, decía la Nada."


Este extracto es parte dell cuento De rodillas, para mí uno de los mejores, de su primer libro Coronadas de Gloria,Editorial Galerna.

Ayer estuve en la presentación del libro Pistoleros/putas y dementes del escritor colombiano Efraim Medina Reyes.Fue una presentación de esas que no se olvidan, sentida y con sentido. Provocadora de risas desde el recuerdo del eterno fracaso de nosotros, los que queremos hacer, los que no nos resignamos.


El poema que voy a subir hoy, no es que me guste más que los otros, simplemente es el que hizo que no pueda seguir adelante en la lectura, el nudo en la garganta me apretaba demasiado.

Una belleza.

Gracias Efraím.
Ahí va:

GUIA PARA SONAMBULOS III

pequeña mía, hay dos clases de hombres en el camino; los que dicen no tener corazón y los que no lo tienen. Ambos sonríen en la tormenta pero ninguno es confiable, el camino los ha educado como lobos. Jamás intentes rivalizar con ellos. Dales espacio suficiente, que se muevan a su antojo y lancen sus mejores golpes
Al que dice no tener corazón la astilla se le clavará muy dentro y al otro el alma se le partirá en dos, tú sólo debes pelar los dientes cuando pase el guardabosque y luego desaparecer para siempre... Se les verá por allí destrozando bares y abriendo puertas secretas, empujados por el imsomnio hacia la música que para ellos es un aguijón más.

Pág.72 de su libro . La editorial Bajo la luna, los editores, gente especialísima y sensible, como debieran ser los editores.
Un momento feliz, en mi buenos aires recuperada.
la foto de arriba es de Marcelo Pedroza, unos negativos re-encontrados, como mi ciudad.

la ilustración del piano es de Valdi.
lo que no consigo es saber de quién es
ésto , a quien me lo diga se lo voy a agradecer eternamente,
estaba entre mis papeles, sin firma, sin referencia alguna,
y se llama casualmente:



joderse

la mala tentación el poema
que se asoma con cara de
pobre y pide lástima humilde
nunca busca otra cosa que
arrinconarte una vez más
entre la sangre y la pared
entre la espada y el papel
entre la sangre y el papel

es bello y se lo dedico a efraím medina que hoy presenta su libro de putas y dementes, ver el blog de mori ponsowy, una goma de borrar.

No gané ningún premio.Fui más veces rechazado que admitido. No tengo formación académica.No trabajé con ningún maestro. Mi mirada está en un libro, perdí de vista a la naturaleza, y tengo miedo. Desde hace unos años no consigo respirar el aire potable de la paz, pero aún soy feliz porque trabajo todos los días.

este "ex pez" de mármol de carrara, palmera y hierro, y éstas bellísimas palabras son de Juan Rámon Gimenez , un escultor que conocí hace unos años en Mar Del Plata,bañado en polvo de mármol, haciendo sus lunas...
sé que anduvo por Portugal, Mallorca y BCN, pero todavía lo sigo buscando.
Subiré más de él, su pensamiento y su obra, una fragilidad y una fuerza envidiables.
Info en la web:http://www.culturamdp.org.ar/JRGimenez.htm

Panes y peces
a Juan Gelman



hermano juan
la solución sería mandarte
este cuchillo para que muerdas sin cesar la hoja
o taparte la boca
amordazarte
sacrificar los estribillos de quien va dando
cuentas a la vida
y golpear un tambor con el puño cerrado


¿acaso emmanuel carnevali no murió atragantado
con un trozo de pan en la garganta?
¿acaso dios-nacido en florencia en 1897- no
murió envenenado con un pan?
¿habrá que andar entonces con la boca cerrada
para evitar la cárcel y /o la muerte?

leo a baldwin decir que:"cuando una civilización
trata a sus poetas con el desprecio con que tratamos a
los nuestros, no puede estar lejos del desastre

¿"qué menos que desastres ha intentado este fuego
sobre los techos de la memoria popular y por
si fuese poco un perro muerto en las palabras
del bufón?

hospital de chicago:
carnevali viaja sobre caballos de ceniza que levan
a los puertos
allí aguarda un rostro de muchacha morena
en tanto las gaviotas atraviesan las heladas arenas
del cielo


hospital de bolonia:
el viento dispersó los caballos
los muelles han sido abandonados
esqueletos de cangrejos y aves señalan el lugar
dónde solía esperarte una mujer


y después el final

el ejército llenando la plaza y
la poesía corriendo sobre los vidrios rotos de
la palabra compañero
los disparos al aire y emmanuel carnevali
retorciéndose ahogado por el humo


¡alerta juan!


hermano

le han puesto precio a tu cabeza
han envenenado las aguas.


el poeta es jorge boccanera, mencionando a otro poeta, carnevali, dedica el poema a otro poeta: juan gelman (sobre los tres, para quién quiera, hay montón de información en google).
lo encontré en una edición de 1999, de la revista argentina todos los fuegos,
en la contratapa.
se lo dedico a todos los que resisten a pesar de.
la pintura es mía, del 89, dice en alemán: ¿por qué nosotros?

me quedó un poco raro el formato,
pero quería subir todo el poema completo.
es de raúl gonzalez tuñón.
es una de las tantas delicattessen de este poeta
que me conmovió desde el primer día.
una semana más tarde,
el homenaje a los 10 años de Baltasar.
( y a todos los niños y niñas que
juegan y ríen y se asombran en este perverso mundo:
paco, gaspar, mati, franco, milena, ulises, índigo, jean paul, kevin, aylin, cristian, alexandra, josie, andrea,
borja, david, diego...y siguen las firmas...)

mañana termina...

continuará...

hace unos años ,unos cuantos años, hice ésto.
leía con valdi a gonzalez tuñon,
después hicimos a baltasar,
a él y sus diez años le dedico esta serie.
mañana sigue.

ELECTROMAGNETISMO

Y la primera mañana de la Creación decía

lo que el último Ocaso del Cálculo dirá.

Omar Khayyam (1048-1131)

Miro un partido de fútbol en la tele y me pregunto

si el futuro conoce al ganador,

si hay algo que los jugadores puedan hacer

para cambiar resultados escritos

desde el principio de los días

en la inevitabilidad de la física.

A los 36 minutos del primer tiempo,

una maniobra inesperada de Baldini

desconcierta al contrario y envía

la pelota entre las piernas de un arquero

indefenso. En la tribuna,

la hinchada celebra. Nueve compañeros

abrazan al goleador en el campo.

En 1820 Laplace dijo

que todo podría ser predicho

por una inteligencia que conociera

la posición de todas las partículas del universo

en un momento dado: la altura

de cada hormiguero, la afición

de los centauros al vino, los 99 nombres

del Dios del Islam, los ganadores

de todos los juegos.

La persigue Baldini. Garnero pasa a toda velocidad,

le pega mal y el árbitro señala tiro de esquina.

Supongamos que la libertad sea una ilusión

nacida del Big Bang, escondida

en el cerebro humano y sus circunvoluciones.

Que intentar sea todo cuanto podamos hacer.

No invento yo este poema: mi lápiz

traza consecuencias de aquella primera explosión.

Otra belleza de Mori Ponsowy y su libro Enemigos Afuera.
El demonio rojo es de Elenio Pico, famoso hincha en Argentina o en Barcelona dónde vive, del club Independiente de Avellaneda (la primera vez que fui a una cancha de futbol fue a esa), ¡y dale rojo, dale dale rojo!!!... ver en google, tiene montón de páginas.
Para ver los graffitis en persona hay que pasearse por BCN, en la calle Leona dos y en Escudellers Blanc otros dos, muy cerquita de la Plaza Real.
Un lujo para el Hammam, juntar estoas dos maravillas.

mar del plata teñida de rojo
el negro de ayer hoy es rojo
fuego rojo
sangre roja
caracoles que no se ven
sólo uniformes
sólo más murallas para los pueblos.
en estos días
en que francia se asemeja a argentina
y nueva orleans a guatemala
los caracoles en la oreja
nos cuentan un secreto:
escuchar la voz esencial
de lo que palpita adentro
a pesar de los ruidos
que emiten
los que nos prefieren silenciados.


buenos aires, 5 de noviembre de 2005.
bush sigue en argentina.

los caracoles de la imágen son de Gustavo Nielsen,
escritor, arquitecto, y dibujante buenísimo.
Si quieren saber más de él, pueden acceder a su obra literaria dónde dice buenos cuentos para leer con tiempo, en mis sitios recomendados, o pinchar aquí: milanesa con papas , su blog.

negro
noir
nero
black
schwarz
...

hoy en argentina decimos no a bush
vistiendo luto
el blog tiene fondo negro
y quedará así aunque hoy
cumpla baltasar sus primeros
diez años
aunque me hayan conectado a
internet
aunque tenga muchas ganas de subir
color e imágen
como había soñado
bush en mar del plata
con 2000 hombres de comitiva
en una ciudad cercada y controlada
a punto tal que si algo llega
a acontecer se desconectan todos
los móviles que no se desconectan
en caso de atentados a los
hombres y mujeres y niños y niñas
no se desconectan en irak
no se desconectan
cuando estallan madrid o londres
bush en mar del plata
piso 10 del sheraton
media ciudad para él
no hay clases ni allá ni en buenos aires
bush enluta la argentina
aunque maradona
y kusturica y silvio rodríguez
y tantos argentinos
digamos malvenido
y ostentemos algo negro
en señal de repudio
al asesino tejano
como este blog.

argentina
mi padre escuchando la bañera de ulises
con los auriculares puestos
asintiendo con la cabeza
ochenta años y su sordera
música
dice
y yo
feliz
como en un sueño
me río

también me río mirando el cielo
y escuchando el vos por la calle
y viendo a maradona y fidel por la tevé


sobrevolando el cielo de san salvador de bahía
trataba de contar las estrellas
y también reía

soy feliz
aunque me de vergüenza serlo

me siento como una pequeña leonor
rodeada de peluches rosados

le hablará alguien
al oído
de bebés que se esconden en el bosque?

ay leonor mi pequeña leonor
en que mundo te han parido

buenos aires, desde un cyber
intentando no perder el rumbo

Desde un cyber no puedo hacer mucho,
pero sí subir ésto que aunque sin título me conmueve igual.
Su autor, Valdi
sin dibujos, así nomás.




OHNE TITEL

Otra vez, como si pudiera quedarme solo y despedirme de mí mismo.
Otra vez, la vida juega en su apariencia, como si no me necesitara.


Otra vez soy el timón y la mano soplando un dibujo más.


Otra vez, esta tarde convencida de su amistad nunca será la misma.
Por más que en el horizonte, la lluvia se junte con el mar,
y mis ojos se vacíen de sal , llenando la mirada.


Aquí y allá,
volveremos a ser mejor de lo que fuimos,
sin las sobras del cambio.


Con los miedos cavando trincheras de intenciones,
y la esfinge volando hacia los Aires Buenos,
desapareces en el verbo de un dios que te esconde:
Oh Mein Gott, das Leben, Meine Liebe...


Otra vez, ese aeropuerto ardiendo.

¿Y sabés por qué? porque estamos hechos de palabras y las cosas también; porque nosotros somos tan sólo memoria y las cosas existen y son verdaderas cuando se dejan vestir, mansas, del mundo de palabras, del aura iridiscente y temblorosa de voltios y vatios y protones y neurones con la cual los positivistas enmascararon el grito del relámpago; por lo demás, no por eso son nuestras, no por eso sabremos nunca que hay atrás de todas ellas; no por el hecho de que nos juren que las memorias de la Alhambra están hechas de fórmulas orgánicas de azúcar y anfibiologías arquitectónicas, no por eso, querido primo, la esencia de sus arabescos y sus celosías dejará de deshacerse ante nuestros ojos como espuma del Mediterráneo.

Este párrafo , que me sirve de despedida de la tierra española, es del maravilloso autor mexicano, Fernando del Paso y su obra de 725 páginas, el Palinuro de México de Ediciones Alfaguara, edición de1978. Elegir un pedazo de él es como tener que decidir que dedo uno se deja cortar.
Es imposible hacerlo sin sufrir.
Volveré a escribir otras líneas de él, y contaré alguna anécdota sobre su traductora al alemán, Susanne Lange, traductora ahora ni más ni menos que del Quijote.
Elegir en qué tierra vivir, en este ancho mundo, también es como elegir un dedo para cortar, aún cuando sea uno el que se lo corte.
Dejar España y marchar a Argentina, duele, pero es preciso.
Por eso subí a Palinuro, buscaba un precioso poema dentro de sus setecientas y pico de páginas que habla de lo que es preciso, no lo encontré, y apareció éste.
Palabras. Alhambra. Mediterráneo.
Un buen resumen de mi historia estos cuatro años.
Pues bien, a Emilio todo mi agradecimiento por haber alegrado mi vida.
Sin él, sin su programa, éste blog no existiría.

Valdi ilustra con su "mina", mi sentimiento.

Diana, 27 de octubre de 2005, Lanzarote.

pequeños signos

les sugiero
a todos los que leyeron el blog
y alguna vez se han encontrado con
unos pequeños signos
metidos
sutiles
abstractos
y jodidos
que lean todo nuevamente
pues
no era visión mía
ni intención
que
esos bichos
estén ahí
interfiriendo
las bellas palabras
que ya no de mi boca
ni de mi pensamiento
salieron
sino de las
más sensibles almas
a las que agradezco
una vez más
compartir éstos
invisibles
errores

vuestra,
Diana.

Gracias sobre todo a mi hermana, por haberlos visto y haber callado, pensando que eran una señal invisible que yo emitía. Ella, la de camiseta a rayas, yo, la del gorro, hace algunos años con Pepe, que se ríe desde el último rincón del cementerio de Pueblo Italiano. Merci Ale!

MIS PRIMOS SUFÍES

Busco refugio en el Señor del Alba,
Del mal que hacen sus criaturas;
Del mal de la Oscuridad cuando se exttiende;
Del mal del que envidia cuando envidia.

Sura 113.

Cuando uno de ellos estornuda

los demás contestan Al-hamdu li-llah,

que significa “Alabado sea el Señor”.

Al-hamdu li-llah mil veces diarias,

para las cosas buenas, para las otras también.

Sus ojos, sus ritmos,

su manera de flotar por el mundo

tomando té como si el tiempo sobrara—

la distancia infranqueable entre su gracia y yo.

Los domingos en su casa: hombres con turbantes verdes,

mujeres de falda larga y pañuelos en la cabeza.

Y apenas un pollo para todos.

Yo los miro: sonríen.

De algún lado llega música derviche.

Las mujeres traen los platos de la cocina,

Coca-Cola, pan… calladas

extienden el mantel sobre el pasto.

Sin preguntas, tan sólo cuentas de madera

para recitar los 99 nombres de Dios una y otra vez:

el Misericordioso, el Verdadero, el Amante.

Sentados bajo el sol de noviembre

rezamos con las manos abiertas a Sus dones:

Dios me basta:

en Él mi confianza,--

Él, Señor del Trono

de la Gloria Suprema.

Morir antes de morir.

La cacerola da vueltas a la mesa.

Tres veces llega a mí aún llena.

Espero que alguien dé las gracias

y, al fin, Al-hamdu li-llah, murmuro.

Ellos, de nuevo, parecen no oír:

hermanos de los milagros, comen.

El poema , hermosísimo poema , es de Mori Ponsowy . Ver más datos de ella en su blog/revista literaria Goma de Borrar (pinchar en sitios recomendados ).
La imagen es de Etiopía, Lela, Signs From Addis.P.O. Box 70082.Addis Abeba, Ethiopía.

Volver, con la frente marchita,

las nieves del tiempo

blanqueron mi sien.

Sentir que es un soplo la vida...

Este tango cantaba Gardel en una película,

creo que era mi Buenos Aires querido, en la foto,

Gardel está ,muchos años después de su muerte y de su vuelta

del exilio, fotografiado en Yemen .

Hoy, guardando en mi maleta un libro de Sepúlveda ,

Sangre de Torero, apareció una marca que le hice hace algunos años,

en lápiz, cuando el volver se me hacía impensable.

“Regresar, volver. Volver con la frente marchita, las nieves del tiempo etcétera. ¿volver adónde?”...

“muchas veces me abofeteé la cara para ponerme de frente a la realidad."Vamos", me dije, "estás en Europa, en Occidente, en Alemania, en Hamburgo, latitud tanto", pero fue como pegarle a la indefensa imagen que ofrece un espejo, porque las rebeldes neuronas se encargaron de recordarme que vivía en el país de nadie que algunos eufemísticamente llaman exilio.Se exilia el que no conoció más que un lado de la medalla y fomenta sus errores más allá de dónde los aprendió, pero el que atravesó todo el túnel descubriendo que los dos extremos son oscuros, queda preso, pegado como una mosca a la cinta impregnada de miel. La luz no existía. No fue más que una invención afiebrada, y la claridad ortopédica del lugar que habitas te dice que vives en un territorio sin salida y que cada año que pasa, en vez de entregarte serenidad, sabiduría, astucia, para intentar la huida, se transforma en un eslabón más de la cadena que te ata.Y te puedes mover, o creer que lo haces, avanzar en cualquier dirección, pero las fronteras irán alejándose en progresión geométrica a la longitud de tus pasos. No , Alí. De aquí no salgo, a menos que ocurra un milagro, y los viejos guerrilleros no tenemos ni tiempo ni ánimos como para aferrarnos a nuevos mitos. Bastante difícil es cuidar de las sepulturas de los que tuvimos. En el fondo, Alí, lo que tengo es miedo a morir en cueros. Durante años busqué como tantos, la bala que llevaba mi nombre entre las huellas de las estrías. era la llave de una muerte digna, vestida con el traje elemental de creer en algo. Pero todo se acabó, se esfumó la creencia, el dogma no fue más que una anécdota pueril y me quedé desnudo, despojado de la más grande perspectiva que marcó a los sujetos como yo: morir por algo llamado revolución, y que era semejante al paraíso que aguarda a los pashdarán islámicos, pero con música de salsa.”

Esta hermosa página pertenece a la novela de Sepúlveda, editada por editorial Tusquets en 1994.
La fotografía también es del 94, y el autor es Marcelo Pedroza, pertenece a la Serie de Gardel en Yemen.