Think fast, Live slow!

decía una camiseta

en blanco y negro.

Recuerdo que pensé:

¿Cómo?

Trabajaba para esa época en

un casino de playa,

en una isla paradisíaca,

Y el ruido de las máquinas me golpeaba el slow,

El fast, debía soportarlo si quería comer.

Así que escribí el slogan en un papel

y lo pegué cerca del bote de las

monedas de 1 euro.

Cinco cámaras me filmaban los movimientos.

Debía ser super fast si quería conservar

mi trabajo.

Live slow, live slow, les repetía a mis

compañeros,

mientras soñaba con

llevar esa camiseta

blanca y negra

que había visto bajo el sol.

Hoy , después de cuatro años,

todavía la leo cerrando los ojos,

esta mañana intentando explicarle

a un amigo lo que era el movimiento slow,

después, cuando caminé cuarenta cuadras

hasta llegar a la escuela

de circo,

ahora cuando la conexión

de internet es muy slow.

Creo que iré a dormir,

y luego, después de una larga siesta

muy slow slow, intentaré nuevamente subir este post.

NO HAY FESTIVAL

Por Efraim Medina Reyes

En el más reciente número de la revista Arcadia aparece una breve nota sobre el evento virtual No Hay Festival que, con la colaboración de algunos amigos, estoy organizando. La idea de hacer una revista sobre el “lado oscuro” de Cartagena de Indias y otras ciudades de la Costa Atlántica surgió hace más de un año conversando con los periodistas Tadeo Martínez y Juan Manuel Buelvas, también el escritor e historiador Alfonso Múnera Cavadía se interesó en el tema. Debido a los costos del proyecto y la dificultad de encontrarle patrocinio el asunto no pasó a mayores, pero el sueño siguió intacto y decidí que antes de aterrizarlo podíamos hacer un vuelo virtual sin escalas que parte este jueves 26 de enero en el sitio web de Fracaso Ltda. El nombre, por supuesto, está inspirado en el Hay Festival que se realiza esta semana en Cartagena y es nuestra forma de darle una calurosa bienvenida y reconocer su importancia para la ciudad y el país mismo. Eventos como Hay Festival pueden generar titulares de prensa positivos sobre Colombia en el exterior y son una magnífica oportunidad, para quienes tendrán el privilegio de asistir a las charlas, de escuchar, conocer y tener el autografo de excelentes autores como Vikram Seth, Hanif Kureishi o Belisario Betancur.

Como deja entrever la nota de Arcadia, nuestro No Hay Festival pretende mostrar a través de crónicas, reportajes, ensayos y columnas la grave situación que afronta la otra Cartagena, la Cartagena que no sirve para hacer postales ni festivales internacionales de nada; la del colombiatón, la ruina ambiental, el desempleo, los desplazados, la miseria absoluta, el comercio sexual de menores... esa Cartagena desolada, inmóvil e invisible que sólo recibe personajes “ilustres” en tiempo de elecciones. Con fotografías, videos e historietas No Hay Festival tendrá escritores en Bazurto, Nelson Mandela, Zona Suroriental, Henequén, Mis Cojones y otros barrios y zonas periféricas. Los visitantes de la página podrán dejar libremente sus mensajes, comentarios e inquietudes a los diferentes autores. Entre quienes han confirmado su presencia a esta primera entrega de No Hay Festival se encuentran Juan Manuel Roca, Daniel Samper Pizano, Alberto Salcedo, Heriberto Fiorillo, Alvaro Restrepo, Cristian Valencia, Alfonso Múnera Cavadia, Rómulo Bustos Aguirre, Daniel Samper Ospina, Miguel Iriarte, Andrés Felipe Solano, Alonso Sanchez, Antonio Ungar, Ricardo Silva, Ernesto McCausland, Tadeo Martínez, John Junieles, Juan Manuel Buelvas y Alvaro Suescún.

Volviendo al tema de Hay Festival, y a ciertos mensajes desobligantes que circulan por internet, creo que no hay razón alguna para satanizarlo; se trata de una cita más de la vasta agenda del turismo literario y digo turismo porque los escritores en esos eventos aparte de pasear poco hacemos. La rutina es más o menos la misma: los escritores, internacionales, nacionales y locales, echan el cuento que se saben de memoria, los moderadores muestran su habilidad en el tema, al terminar la cháchara el público suspira aliviado, aplaude y, en caso de haberlos, se abalanza sobre el coctel y los pasabocas. No existe razón para esperar que en un encuentro literario, y menos si está apadrinado por el creador de Macondo, la realidad cuente mucho. Como en un reinado de belleza, lo único que suele ponerse a prueba al juntar varios escritores es la vanidad. El resto lo harán los medios cuya eficacia para redimensionar cualquier asunto y darle, si es necesario forma y fondo al vacío, no se discute. Así, como ya dije antes, la ciudad y el país conseguirán ser noticia positiva en el exterior y quizá uno que otro turista se decida a visitarnos.

La idea de tener a Cartagena como escenografía de Hay Festival, que ya se ha realizado en otros países, fue del turista literario profesional Carlos Fuentes (digo profesional porque su tarifa para dar conferencias y asistir a festivales es de las más altas del mercado). No le falta razón a Fuentes, autor entre otros textos de “Gustavo Cisneros, el adelantado” (un elogioso prólogo a la biografía autorizada del magnate venezolano por el que se dice cobró 50.000 dólares), al considerar que el casco histórico de Cartagena sería un telón de fondo perfecto para el evento. Los cartageneros estamos acostumbrados a ver como las autoridades “limpian” en esos días cruciales las calles céntricas de indigentes y prostitutas de baja tarifa, restringen un poco el tráfico y “ahuyentan” a personajes populares que a su parecer no resultarían agradables para los visitantes como ha pasado varias veces con Pambelé. Toda puesta en escena tiene sus exigencias y hay que soportarlas para que, como dicen los organizadores de Hay Festival en su página oficial “Grandes escritores (como Belisario Betancur, Jorge Franco o Héctor Abad) formulen verdades sobre el mundo, que nos hagan entenderlo y planteárnoslo de nuevo”. Y a los estudiantes que se sienten traicionados porque deberán ver el show por circuito cerrado les pido que se dejen de pendejadas; el perfil de Hay Festival es ese, ya ocurrió lo mismo en Paraty (Brasil), se trata de que los escritores sientan los gritos de sus fans... ¿o acaso los gritos sólo deben ser para Juanes y Shakira? La única cosa que me produce cierto fastidio, teniendo en cuenta el espíritu filantrópico que parece animar Hay Festival y los poderosos patrocinadores que tiene, son los costos de las entradas. En la mayoría de festivales literarios de que tengo noticia el público ingresa gratis y aunque es probable que para los turistas y la pequeña clase adinerada de Cartagena el precio del tiquete no pase de ser “una mera contribución simbólica” no sobra recordar que la bella Cartagena de Indias posee el cordón de miseria más grande de América Latina y el 80% de sus habitantes están condenados a sobrevivir con menos de un dólar al día. Digo esto a modo de ilustración y sin pretender, en ningún caso, restar méritos al enorme esfuerzo que seguramente demanda, y cito de nuevo la página oficial del evento, traer “el sello de hedonismo de Hay Festival” a nuestra ciudad.
Espero, con este artículo, haber respondido a quienes injustamente reclaman de Hay Festival cosas diferentes al goce de escuchar en vivo a buenos y reputados escritores. Sería un despropósito exigir que un simple festival literario discuta, se interese o recorra las enfermedades endémicas de Cartagena o el país; esa labor es responsabilidad nuestra y debemos reforzar los espacios que existen y crear nuevos para asumirla de forma seria y continua. No Hay Festival, que pueden visitar desde mañana clicando www.fracasolimitada.com, es un pequeño aporte al tema y esperamo s en poco tiempo transportarlo del mundo virtual a esa otra Cartagena donde “el sello del hedonismo” jamás ha puesto los pies.


Esta invitación a pinchar www.fracasolimitada.com me ha llegado hoy por correo. Conocí a Efraím a través de Mori Ponsowy y su blog Goma de borrar. Él ha escrito profundas y divertidas reflexiones en ese blog. Pero lo que terminó de cerrar (o abrir) mi admiración por Efraím fue cuando asistí, recién llegada a Buenos Aires a la presentación de su libro Pistoleros/ putas y dementes, de Editorial Bajo la Luna.
Fue una noche llena de escritores y amigos y anécdotas sobre el viejo y el nuevo continente, de cómo hablan los colombianos, cómo los italianos y cómo los argentinos, de carne de la buena y vino y cañas de las más o menos,pero fue una de esas noches para recordar, porque había conocido un escritor, sincero, talentoso y querible.
Ya he subido poesía de él, ésto es distinto. Pero indudablemente tiene su sello.
El dibujo es de baltasar, mi hijo de 10 años, se llama el calamar gigante o américa latina. ël también tiene su blog, abandonado,pero lo tiene, es pelenbal.

hace rato,
mi amigo fabio
el gringo,
el que remonta cometas
por uruguay,
me mandó este poema 
en respuesta a un
power point sobre las mujeres
que no le gustó.
Se lo dedico a Ángel,
que está enamorado de Beatriz,
como el Dante.
El autor es Victor Hugo.
La pintura es mía,
tiene unos añitos,
la hice escuchándolo
a Emilio en una de sus
Bañeras,
un día que leyó a
Leo Ferré.
Ésta se llama "En tiempo 3,2,1..."




EL HOMBRE Y LA MUJER.

El hombre es la más elevada de las criaturas.
La mujer es el más sublime de los ideales.
Dios hizo para el hombre un trono;
para la mujer un altar.
El trono exalta; el altar santifica.
El hombre es el cerebro.
La mujer el corazón.
El cerebro fabrica la Luz;
el corazón produce el Amor.
La Luz fecunda; el Amor resucita.
El hombre es fuerte por la razón.
La mujer es invencible por las lágrimas.
La razón convence; las lágrimas conmueven.
El hombre es capaz de todos los heroísmos.
La mujer es todos los martirios.
El heroísmo ennoblece; el martirio sublimiza.
El hombre tiene la supremacía.
La mujer la preferencia.
La supremacía significa la fuerza;
la preferencia representa el
derecho.
El hombre es un genio.
La mujer es un ángel.
El genio es inmensurable; el ángel indefinible.
La aspiración del hombre es la suprema gloria.
La aspiración de la mujer es la virtud extrema.
La gloria hace todo lo grande; la virtud hace todo lo divino.
El hombre es un código.
La mujer es un evangelio.
El código corrige; el evangelio perfecciona.
El hombre piensa.
La mujer sueña.
soñar es tener en la frente una aureola.
El hombre es un océano.
La mujer es un lago.
El océano tiene la perla que adorna; el lago la poesía que
deslumbra.
El hombre es el águila que vuela.
La mujer es el ruiseñor que canta.
Volar es dominar el espacio. Cantar es conquistar el alma.
El hombre es un Templo.
La mujer es el Sagrario.
Ante el Templo nos descubrimos; ante el sagrario nos arrodillamos.
En fin: el hombre está colocado donde termina la Tierra.
La mujer donde comienza el Cielo.

Escucho a mi papá o escucho sus pasos, lo mismo.

Papá sigue vivo.

Siento últimamente,

una necesidad de controlar su existencia

como nunca había sentido.

Hoy, mirando su cara mientras dormía,

imaginé que estaba muerto,

y recordé su día.

Su, para mí, último día.

Caminó despacio casi detrás mío,

fuimos a comprar el diario.

Pan no. Tenía.

El sol me hacía transpirar, y él no lo sentía.

-No tenés calor? pregunté desterrando una posible

subida de presión por el sol en la nuca.

-No, estoy bien.

Y comenzó a nombrarme una por una todas las señales

de los habitantes de las casas que dejábamos a nuestro

paso.

De todas tenía algo para decir,

conocía a sus dueños o los había conocido

en otra época.

Cuando intento grabar un camino

en la memoria de Baltasar,

le cuento anécdotas (o las invento)

sobre sus señas,

para que no se pierda,

me di cuenta que él estaba haciendo lo mismo.

En el camino nos encontramos con Riggio,

el pintor.

Papá sostuvo estoico su cansancio y su sordera mientras

duró la charla.

Nos despedimos.

Continuó con su tarea de hablarme

de los habitantes de las casas.

Nunca había hecho algo así, con tal minuciosidad.

Me entristeció pensar en una despedida.

Me entristeció pensar en otros tiempos, sin tantas rejas en la casas,

con más vecinos en las puertas, más sillas y menos

blogs diría Mori.

Llegamos al quiosco y bromeó con la dueña.

Siempre le gustaron las “minas”.

Y si eran jóvenes mejor.

La señora le puso el diario en una bolsa,

y el dijo que

hoy no hacía falta, que tenía una secretaria.

lo dijo orgulloso, señalándome,

hoy lo acompañaba

una hija.

Tuvo cuatro hijos,

siempre lo decía.

Orgulloso.

Después volvimos.

Demasiado despacio para mí.

Cada vez más de costado él,

más sostenido por su “palito”

como llamaba al bastón.

no supe nunca si era por vergüenza de tener

que usarlo,

o porque se divertía llamándolo así.

Cuando volvimos, me fue indicando cada

portal en el que el día anterior ,cuando se decompuso,

se había detenido.

y por cuanto tiempo lo hizo.

Después, pegó el mantel.

Después, leyó sobre el asalto al banco,

después me miró largo rato

con la cabeza vacía.

Me dolieron sus ojos de tantas

preguntas.

Hoy “la parca”

vino a buscar a otro padre.

El de Meryrous.

No supe como fue

su último día.

Pero recuerdo de él,

su cruz gallega

en la solapa del saco

y que volvió a fumar (sus LM)

después de 17 años.

Para él, hoy,

mi post.

Diana, 24 de enero de 2006.

la foto de marcelo pedroza
yugolavos mirando tv.

evo y bush

Hoy en el Clarín,
el periódico más "popular" de Argentina,
aparece Evo Morales en portada,
rodeado de chamanes,
que lo bendicen con una lluvia de pétalos,
asumiendo en el santuario de Tiwanaku,
la conducción de los pueblos quechua, aymaras y collas.
Es la máxima autoridad indígena
y la ceremonia no se realizaba de esa manera
desde hacía 500 años.
También,
después de algunas páginas está Bush,
saludando( a quién georgi ?)
rumbo a Camp David.

Dos conductores.
¿Dos realidades?
Las imágenes me hablaron más que cualquier crónica.
Mientras uno está rodeado de gente que lo sahumerea y canta,
tiene corona tejida y se purifica con el fuego de los "chamanes",
el otro solitario se sube a un helicóptero
privado para volar por los cielos de una América triste
con la escolta de un militar de guantes blancos y botones dorados.

¡Salud Evo!
Ojalá que este domingo
sea el primer día de una nueva historia.

hoy he soñado un recuerdo. pero se ha borrado ya. ya no me acuerdo de ese sueño ni de ese recuerdo. a veces me llegan recuerdos, como bocanadas cálidas y alegres de una vida infantil. es el tiempo del pasado, es el tiempo perdido, es el niño que fui hace muchas, muchas profundidades, que vueve a decirme: ¡chaval! ¡chaval! ¿otros recuerdos? ¡por qué no? las galletas maría redondas como las ilusiones, auquel chocolate cuadrado, hecho con arena crujiente, y una calle gris, risueña, garabateada con rayas de tiza, donde unas niñas jugaban a "chingos". niñas que ya no existen, niñas hechiceras y descaradas. mocitas deliciosas. pues sí. soy lento. como una boa, preciso días y días para digerir mis pensamientos. una estancia en tierra un mes, la miro y la remiro, la pienso la razono, la dejo rumiar en mi subconsciente, y tal vez llego a comprenderla después de marcharme, tras uno o dos meses solo en la mar.

Esta maravilla que no la escribí yo,
aunque bien la podría firmar hoy,
es de mi gran orientador de los últimos tiempos,
el marinero solitario Julio Villar
y está en su libro ¡Eh, petrel!
Cuaderno de un navegante...
de editorial jueventud.
Hoy, que me perdí como el ciego valiente,
hoy que oski ,
como le llama mi amiga analía,
me aseguró que me voy a encontrar,
hoy que me encontré con Mario Gemin,
mi capitán de arte correo,
que me llenó de folletos
y libros y catálogos
y me dio la bienvenida
a mar del plata,
diciendo que es el mejor
lugar para trabajar,
porque aquí no pasa nada,
hoy que en media hora de encuentro
desfilaron américa sanchez y vigo,
y el club del dibujo,
y venecia y berlín
y volver o quedarse
y hoy que baltasar
probó una deliciosa "fatay"
y dijo que fue un buen día
porque conoció dos cosas nuevas,
a mi amigo y a una nueva comida,
y yo le envidié por esa simplicidad
que tiene para disfrutar de la vida,
hoy decía,
este párrafo,
me vuelve a conectar.
Perdí el rumbo,
pero sé que siempre terminé encontrándolo
gracias a mis amigos y mis libros.

a ana, a mario, a julio, a a oski, a valdi
que me dio a balta y a estos cuatro elementos
del dibujo de arriba.

por qué será que me gustan
tanto las postales viejas,
como ésta,
tan kitsch ,
llena de rosas y de sonrisas,
de niñas
con moños
y niños lustrados,
peinados, bañados,
un padre de traje, amable,
una mujer sentada.
¡Sentada!
Mein Gott, una mujer sentada
recibiendo rosas,
de labios rojos,
no sé qué es lo que me gusta,
quizá la ignorancia de sus personajes
la ignorancia de todo lo que yo sé.

HUBIERA SIDO MÁS FÁCIL

Recuerdo que de chica

deshice el nido que un pardal

había construido en el jardín de atrás.

Durante días vi al ave

buscar líquenes y telas de araña,

anudar tallos de hierba,

tejer habitaciones esmeradas

que yo soñaba para mí.

De nada sirvieron mis esfuerzos

por entender su geometría:

estas dos manos y mi cerebro grande

no bastaron para alcanzar

la sabiduría del pardal,

arquitectura más allá de la razón.

No me di por vencida.

Así como violé el nido,

empecé a desmenuzar amores de infancia,

a arruinar mi cuerpo,

a desviarme del camino trazado para mí,

todo para entender pequeños hechos cotidianos

como la vergüenza que sentí

cuando mi padre me hizo lamer

el piso de la cocina

un mediodía de abril.

En mi vida, sólo he querido aprender,

pero cuanto he hecho es ir hacia atrás,

a la ignorancia, como si mi estupidez creciera

mano a mano con mi edad.

Y aunque cada año

las interrogantes se hacen más sencillas,

todavía hoy carecen de respuestas:

en vez de sabiduría

sigo tropezando con preguntas,

en vez de ir hacia adelante,

desando los libros que he leído,

las cosas que he aprendido,

y aun cuando sé mi nombre

no tengo ni idea de quién soy.

Hubiera sido tanto más fácil ser

una brizna de hierba,

una ameba sin memoria,

incluso el agua

derramada en el piso

de esa cocina con sol.

que bello poema de Mori Ponsowy, que bello acompañando el sábado gris de verano en mar del plata, escuchando a Emilio, hablando desde su bañera en uropa, en una valencia helada, que melancolía el malikian y su tema" princesa " adornado de tristeza.

AL TRASLUZ

“Él dice que lo tiene todo merecido porque aceptó vivir”.
Gastón Baquero

Al monaguillo le gustaban, sobre todo, las bodas. Todo el mundo estaba contento, y al final recibía una buena propina para golosinas.

Se ocultó tras un muro partido de un edificio en ruinas. Hacía frío y se oía la pesadumbre del ladrido solitario de perros en fincas desconocidas. Era un joven furtivo, que temblaba de pies a cabeza. Era un fugitivo perdido, que buscaba a tientas.

Siempre los domingos, después de misa, se iba corriendo a la tienda de la tía Ramona. Allí compraba soldaditos de plástico y unas gominolas muy dulces. Regresaba a su casa canturreando distraídamente, y soñando batallas y hazañas de cine.

Apenas puede remangarse. Tiene convulsiones y un sudor frío perla su frente. Está asustado de su soledad, y se impacienta. Su rostro está crispado. Sus ojos enrojecidos de fiebre y de espanto.

Don Julián le dejaba ayudarlo a regar su jardín. Se encantaba mojando la hiedra de la pared y contemplando luego gotear el agua que caía muy despacio, resbalando de hoja en hoja. Se embriagaba con el olor a tierra húmeda y saciada. Después se iba a tocar las campanas. Se colgaba de la cuerda de la torre y subía y bajaba con ella como el Tarzán de las películas de sobremesa.

Siente retortijones en el estómago. Hoy no ha comido. Se encoge sobre sí mismo y aprieta los dientes. Se tensa la goma en el brazo y prepara a ciegas la jeringuilla. Cuando concluye alza la cabeza y observa con asombro un firmamento estrellado, de cristal. Un avión parpadea su estela de silencio.

Pero lo más bonito era la Navidad. Entonces la iglesia se alborozaba de villancicos, y el monaguillo disfrutaba sin cansarse viendo a los humildes pastores y a los arrogantes centuriones del Nacimiento. Hasta había un ángel que se aparecía con una luz muy blanca. Era un niño inquieto, con unos ojos negros; muy abiertos.

Por último se hinca su dosis nocturna. Un latigazo lo estremece y aletarga al instante. La oscuridad se ha amanecido. Sus negros ojos se dilatan y acto seguido se cierran al olvido. Lentamente se acurruca en el suelo y su corazón se quiebra de golpe. Ve a un niño que ríe mientras sube a lo alto del campanario. Es feliz: han vuelto las cigüeñas.

Este relato que me envió Ángel, el desangelado, el antropoloco, el paciente.

Ángel de Toledo, cerca de Talavera, dónde nació mi abuelito.

aquí una joya que se venía anunciando...
el mural de Elenio Pico, hecho de postales
gratis,creo, que es nada más
que una pequeña parte,
que expuso en Amsterdam.
Bien por Elenio!
aquí va su mail y las imágenes:

amigos aquí envío algunas fotos
de un trabajo que expuse en amsterdam
este 
diciembre, se trata de un mural
 que en esta oportunidad midió 8,5 metros de 
lado,
está realizado sobre postales publicitarias
recolectadas en cines y 
bares, estaba expuesto en el piso y
para verlo se subía a 7 metros con un 
andamio grúa ...
fue un momento bueno
y quiero compartirlo
un abrazo

elenio elenio

Me pregunto si aquellos que sólo se dedican a la usura

Y hacen de la avaricia su más íntima pupila

Morirán la misma muerte que los desamparados

Y será igual su tránsito su agonía.

Me pregunto si estarán sus nombres escritos

En el libro de la vida.

Me pregunto si no habrá una mano que borra fechas,

Lugares y hechos incalificables.

Me pregunto si no habrá un diablo desalmado y cínico

Que va borrando continuamente

La sangre de las víctimas y las huellas de los asesinos.

Este “Salmo” de Jesús Ferrero, lo encontré revisando

Un bellísimo libro con dibujos y poemas, y escritos

Y viñetas de niñitos de las comunidades indígenas de

La lacandonia, Chipas.

Precioso libro, dónde hay escritos de Darío Fo, Alberti, Goytisolo

Saramago y tantos otros que construyen estas Las voces del Espejo,

Se lo dedico especialmente a Carlos Meca, de Lanzarote.

La imagen la tomé prestada de la página de Pedro Guerra,

De su fundación Contáminame .

Esto fue hace ya bastante tiempo, la pegué en mi escritorio virtual, y ahora fui a la página para buscar a su autora, porque era una mujer, eso lo recuerdo bien, y ya no la encontré. Pero esa web, siempre es recomendable.

Bueno, ojalá les guste.

a lea
por su dibujo
a balta
por ser rey
a tito
que le dio un infarto
a valdi
por despertarme
a la infancia
que se nos fue.

Parece como si Tarkovski mismo hubiese venido a iluminar
esta casa.
ya no es mía, ya no me pertenece, sólo la habito
por un derecho antiguo
de haber llorado, gemido y sufrido aquí.
Más que lo que Yuri gozó.
A quién de las dos pertenece más?

hoy, como decía, la luz oscura y anaranjada
se cuela entre las cortinas de voile, los ruidos
me duelen, me golpea la puerta que se abre,
las risas idiotas,
los sonidos de sus vacaciones terminando.

la postal que mandé hace tanto,desde bérgamo,
creo que lo hice a una dirección equivocada,
no en ese momento, claro,
pero ahora,visto a la distancia.
ahora que me doy cuenta después de mucho tiempo
los actos imbéciles que he cometido
y sólo me queda rezar para no volver a cometerlos.

nadie te salva muchacha de ojos de nadie,
nadie,
menos quién creías que lo hacía, el odio
consume su rostro,
su voz simula
y sus dientes se aprietan en un rictus
que odias desde el comienzo de tu infancia.

bonboiash!
me quedaré aquí, esperando un eclipse de lo más extraño
me quedaré aquí escuchando a Esther Ofarims,
a tomar medicinas y a esconderme del sol.

me quedaré aquí para alejarme cada vez más de vos
y de tu centrifugado de rabia.

Ay, Bérgamo, Bérgamo, si pudiera pisar otra vez tus
adoquines, si lavara otra vez mis manos en ese lavadero gris,
otro deseo pasaría por mi cabeza.

El brillo se apagó para siempre.

Con el tiempo un libro definirá tu destino, me profetizó mi padre con una sonrisa y un misterio. Como niño que era no atendí su premonición y salí disparado a jugar al balón. Recuerdo que mi panda perdió y que mi gol solitario no sirvió ni para consolarme. Desde ese día de la derrota mi padre jamás volvió a mencionarme esa asociación que pronosticó entre mi existencia y un libro desconocido. Así, ajeno a lo que me deparaban los años y ese enigmático ejemplar que contenía mi porvenir fui creciendo despreocupado. Ahora, al hacer balance, corroboro que los fracasos golean a los triunfos. Y sin error también constato que los desengaños reiterados se imponen a lo que soñé en mi infancia zascandil de salvaje vikingo. Durante mi adolescencia de espinillas y batacazos descubrí el milagro de un beso, y la mazmorra del saberse solo. He conocido un hogar, y también el soplo enloquecido de una raíces arrancadas de cuajo. Y aunque el recuerdo de mi padre siempre me ha acompañado jamás pensé en su libro del destino previsto. Jamás, hasta ayer. Ayer en que caí al fondo y me refugié bajo un puente. Ese triste puente del cauce seco. Ayer en que aterido y solo, desesperado; encontré ese libro olvidado y sin título. Ayer en que abrí un libro que no tenía dueño, y descubrí que sus hojas estaban vacías. Ayer en que una lágrima inadvertida comprendió el augurio: un destino por escribir. Esperándome.

ay, ángel, ángel, gracias por esas alas que desplegás cada tanto
sobre mi lejanía.
Un beso
Diana
el cuento de ángel martín rizaldos, el ángel desangelado, el antropoloco, el señor de las sonrisas .
el dibujo de valdi, el dibujante burlón y canallesco, según ángel.

de todas las salutaciones que me llegaron, la que más me gustó fue la de mi hermano Sergio, que a su vez la tomó de Mex Urtizberea.
Para brindar
ahí va:

Brindemos.

Brindemos todo lo que podamos brindar.
Brindemos por brindar.
Brindémonos.
Que todo el mundo brinde lo mejor que tenga para brindar.
Que cada uno brinde su aporte.
Que el mundo brinde oportunidades; que los economistas brinden soluciones; que los comerciantes brinden mejores precios; que la escuela brinde herramientas que sirvan; que el fútbol brinde espectáculo; que los políticos no brinden espectáculo.
Que los horóscopos brinden buenas noticias en Amor; que los pronósticos no brinden fantasía; que los hospitales públicos brinden la mejor atención; que las empresas privatizadas brinden mejores servicios.
Que los vecinos se brinden ayuda; que los padres brinden apoyo a los maestros; que los maestros brinden apoyo a sus alumnos; que los alumnos se brinden ayuda entre ellos.
Que los automovilistas no brinden mucho si van a conducir; que la televisión brinde algo más.
Que se les brinde tierra a los sin tierra, techo a los sin techo, alimento a los subalimentados.
Que los sueños brinden realidad; que la realidad brinde algunos sueños.
Que la industria brinde trabajo bien remunerado.
Que las fronteras no brinden muros; que a las víctimas se les brinde justicia.
Que los lectores sigan brindando su tiempo para la lectura.
Que los libros brinden libertad.
Que los libreros brinden ofertas.
Que la historia brinde lecciones.
Que la naturaleza nos brinde sus disculpas; que nadie tenga que pedir disculpas por brindarse a su propia naturaleza.
Que los gobernantes se brinden a los ciudadanos.
Que las personas se brinden confianza; que los que se brindan por entero al prójimo sean festejados.
Que a nadie le falte un festejante con quien brindar.
Que el pasado nos brinde experiencia; que la experiencia no nos brinde sólo canas.
Que el Primer Mundo brinde un buen trato al Último Mundo; que no se brinden acuerdos en desacuerdo con el mundo.
Que haya más brindados y menos blindados.
Que brindar por la paz sea más que una frase hecha.
Que la política brinde la posibilidad de evitar las guerras.
Que ningún gobernante, por brindar de más, inicie una guerra.
Que los soldados brinden en sus casas con sus familias.
Que los amigos nos brinden su lealtad

Que la familia brinde un lugar para ser feliz.
Que la vida nos brinde siempre otra oportunidad.
Que todo el mundo brinde.
Que cada uno brinde su aporte.
Brindemos.
Brindemos todo lo que podamos brindar.
Brindémonos.
Antes del brindis, después del brindis, brindemos un tiempo mejor.
Brindemos un futuro.
Brindemos mañana: que todas las Noches pueden ser Buenas, si cada uno brinda al mundo lo mejor que tiene para brindar.
Nadie nos quita lo brindado.

Por Mex Urtizberea

salud Sergio!

mis deseos
de poder
dibujar
con luz
todos los días
del 2006