estoy cortando con muchas cosas en mi vida,
quizás es por eso que fabius me mandó esta foto,
de aquellos años locos, en los que nos subíamos
a la terracita de beiró y mientras yo le cortaba
el pelo a damián, que recién empezaba a estudiar cine
el gringo nos sacaba fotos, valdi dibujaba
y chile se perfilaba como nuevo destino
después de alemania.

había amor, no había hijos.
ahora, me doy el lujo de contar historias
en mi blog,
mientras recomiendo fervientemente
la lectura de la poesía de mi párvulo,
en su blog: no soy bloguero, soy rapero.

espero que gane el mejor.

circo

Fue un día muy auspicioso ayer,

Fue como si las historias malavenidas

Dejaran por un rato de molestarme.

Me subí por primera vez a un trapecio de circo,

Que es como decir me puse a 10 metros de distancia

De mis

Problemas

De mis nanas

De mis historias

Y todo se bamboleba

Todo era cielo

Aire, luz y aplausos.

Después me subí

A los hombros del hombre

Más forzudo de la tierra,

Ese que aguanta

Un puño en el medio

Del estómago

Como un shcwarzeneger,

Y me puse de pie

Y aplaudí, y me reí,

Y me aplaudían y se reían.

Yo esperaba a balta,

Pero baltasar no aparecía,

Tenía ganas de decirle:

Tu madre pudo,

A pesar de.

Pudo.

Pude.

La música era maravillosa,

Y mi cuerpo perdió espesura,

Se volvió liviano y claro como cuando era chica.

Cuando me subía a una calesita

y galopaba en mi caballo preferido.

la imagen es del verano, cuando bruno, mi sobrino,
y todos, usábamos los tejados como trapecio. como el pajarito del cirque du soleil, bru, nos relataba todo desde ahí arriba. para él y para rocío, que me rescataron de mi caída.

ojalá

La radio no se cansó de pasearme por mi juventud,
desde que me desperté.
La nueva trova cubana en radio universidad.
Tute, lo escuchaba a todo volumen.
Tute, con él atravesábamos una Buenos Aires negra en un coche rojo rumbo a Bellas Artes.
Ojalá pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora,
un disparo de nieve, ojalá por lo menos que me lleve la muerte...
¿ por qué escuchaban eso si estaba prohibido, má?
pregunta Baltasar con sus pocas ganas de mañana,
-Porque las normas Baltasar, a veces hay que quebrarlas,
Para no verte tanto para no verte siempre...
¿Y si los metían presos? Insiste, lamiéndose el chocolate alrededor de su boca,
-Conocíamos los códigos para poder escuchar sin ser molestados,
para que no nos encuentren.
¿Y ahora por qué estás llorando?
Pregunta con una seriedad que lo transforma
de preadolescente desganado en compañero vital.
-Quizá porque llueve tanto, no lo sé,
pero dejame escuchar ojalá.

La Ilustración es de Noemí, una nena del Patronato de la Infancia de bahía Blanca, Argentina, del Taller de Mirta Colángelo, de la Fábrica de Libros Benteveo.

hoy juega argentina

y la vida se detiene aquí,en argentina, se detiene. es como si por un segundo todos fuésemos fanáticos del fúbol, las escuelas tienen orden de transmitir y dejar ver los partidos, las tiendas cierran, o todos sus empleados están mirando una cajita, con algo de verde abajo con algo de cabecitas arriba, y en el medio, una pelota, qué va y que viene, la magia de ese balón es profunda, afecta la psiquis y el corazón de varios. yo me asusto de mí misma. festejo los goles y me olvido por un momento lo que puede encubrir un mundial. en el 78, paseaban a los desparecidos entre los hinchas de fútbol que por vez primera podían salir a festejar algo a la calle, y el pueblo gritaba, porque lo dejaban gritar, y el pueblo reía, porque lo dejaban, pero pienso en esos miles de desparacidos que eran "paseados" en auto, trasladados de un "chupadero" a otro, de un campo de exterminio a otro, y eran invisibles a los ojos del pueblo. con ellos, hoy está mi corazón, aunque festeje los goles, si es que los hay, el pueblo necesita goles, pero también pan y libertad.

(ilustra hoy esta crónica, una personita muy pequeña,
que sí sabe de libertades y sueños,
y que seguramente, aunque no tenga zapatillas,
festejará los goles: José Guzmn, doce años, del Patronato de la Infancia
de Bahía Blanca, siguen siendo las imágenes que
Mirta Colángelo, me ced,
ió en un CD, para subir al blog,
las imágenes de la Fábrica de libros.)

cavilaciones

hace poco , como saben los que me leen , estuve en rosario, en un congreso de turismo y comunicaión; la semana pasada, en cambio, en uno de educaión y comunicaión.

me dejaron pensando, los contrastes, las diferencias entre el de turismo y el de educación.
en uno te daban maletínprecioso lleno de papeles, de revistas, de catálogos, cafecito, alfajores, masitas,y si eras un tanto importante unos cócteles, unas cenas, unos almuerzos... que para qué te voy a contar.
en el otro, los bancos eran pupitres de vieja escuela, con frío, las galletitas te las llevabas vos, si podías y te dejaban comer, entre tanto apunte y tanto libro.
se imaginan cuál era cuál.

pasaron ya tres o cuatro días y me sigue revoloteando en la cabeza, si se invirtiera en educación lo que se invierte en otras materias, no haría falta invertir tanto en otras materias, porque los decisores, ya estarían educados, no?

puede ser una idea muy masticada por todos, pero pienso en la américa que se apropió del nombre américa, como si todos los americanos perteneciésemos a su país, en el MIT , en las grandes fundaciones de los estados unidos, y me digo: ellos que generan las guerras más sangrientas del planeta, absorben los mejores cerebros de todo el orbe, y les pagan, les dan becas, financian sus locuras científicas, artísticas, etc.

cómo es ésto. son potencia por sus guerras y su explotación o son potencia por la succión sistemática de cabezas y talentos y su financiación?

mi hijo tiene altas capacidades, ninguna escuela lo quiere educar, es una brasa caliente que pasa de escuela a escuela, y nadie sabe qué hacer con él.

muchas familias con hijos con estas mismas condiciones se fueron tentadas a estados unidos, allá hay lugares fantásticos para ellos.

me miran como a juana la loca, cuando digo que me volví a argentina...tendrán razón?

la hermosa pintura es de noemí, del patronato de la infancia de bahía blanca, una niña, seguro, seguro, con altas capacidades que vive en un horfanato.

libertad

LAS PALABRAS
Texto inédito de Julio Cortázar
En su texto "Julio ese vigía", Vicente Zito Lema
hace referencia a un encuentro en el centro cultural
de La Villa de Madrid en 1981, donde Julio Cortázar
brindó una charla memorable sobre el valor de las palabras.
Este acto, que contó con el auspicio
del Ayuntamiento de Madrid,
recordaba el quinto aniversario del golpe militar en Argentina;
tiempo más tarde fue considerado como uno de los eventos
emblemáticos de la resistencia democrática en el exilio.
Hubo dos hechos afortunados para nosotros: que alguien
haya tenido la feliz idea de grabar la conferencia de Cortázar
y que Carlos Laquinandi, un bahiense ( de Bahía Blanca, Argentina)
que participó de la organización, catorce años después,
nos hiciera llegar la trascripción que
hoy reproducimos por primera vez en Argentina.

Si algo sabemos los escritores es que las palabras pueden llegar a cansarse y a enfermarse, como se cansan y se enferman los hombres o los caballos. Hay palabras que a fuerza de ser repetidas, y muchas veces mal empleadas, terminan por agotarse, por perder poco a poco su vitalidad. En vez de brotar de las bocas o de la escritura como lo que fueron alguna vez, flechas de la comunicación, pájaros del pensamiento y de la sensibilidad, las vemos o las oímos caer corno piedras opacas, empezamos a no recibir de lleno su mensaje, o a percibir solamente una faceta de su contenido, a sentirlas corno monedas gastadas, a perderlas cada vez más como signos vivos y a servirnos de ellas como pañuelos de bolsillo, como zapatos usados. Los que asistimos a reuniones como ésta sabemos que hay palabras-clave, palabras-cumbre que condensan nuestras ideas, nuestras esperanzas y nuestras decisiones, y que deberían brillar como estrellas mentales cada vez que se las pronuncia. Sabemos muy bien cuales son esas palabras en las que se centran tantas obligaciones y tantos deseos: libertad, dignidad, derechos humanos, pueblo, justicia social, democracia, entre muchas otras. Y ahí están otra vez esta noche, aquí las estamos diciendo porque debemos decirlas, porque ellas aglutinan una inmensa carga positiva sin la cual nuestra vida tal como la entendemos no tendría el menor sentido, ni como individuos ni como pueblos...

(extractado de la revista vox nro 1, de junio de 1995)

la ilustración pertenece a Andrea, una nena del Patronato de la Infancia de Bahía Blanca.

contradicciones

hoy chocaron cinco coches,
en la esquina de casa,
una mina lloraba en su auto.

ese auto casi casi, me manda
para el otro lado,
si en vez de ir a comprar pan
cinco minutos antes,
pasaba justo por ahí cuando el taxi chocó a
la mina y la mina se subió a la acera
y fue a dar contra la columna
de luz, de cemento, de luz.
y se hizo mierda.

sos mi ángel de la guarda,
me dijo un rato después en casa,
pensé ma dale....che, ¿qué ángel?
pero también pensé en Wim Wenders
y sus plumas,
ayer lloré tanto y hoy me llaman ángel
y de la guarda para colmo,
que yo no sabía nada,
ayer digo, nada.

mala madre, mala hija, mala mina,
joder!
¿qué es lo que hago bien sino llorar?

tener el sillón que querías,
me dijo baltasar,
tenés un sillón de colección
y lo conseguiste por dos duros,
eso es hacer bien las cosas, no?

sí?
capaz.

Fuerte, pero quebrada,
y sin semilla.

al gringo crisanti



la foto es de valdi
cuando se le perforó el intestino.
hospital de lanzarote 2006.

fábrica de libros en orden

Estos últimos tres días asistí a unas jornadas organizadas
por la ONG Jitanjáfora de Mar del Plata.



Jornadas en una escuela de las antes,
sobre la escuela de ahora,
la lectura y la escuela,
los libros para chicos,
la ilustración, en fin.

Días, como diría Tuñon, de ojos con sueño.

A dos de ellos fui con Baltasar,
mi fiel caballero de diez años,
que se quedó quietito escuchando discursos,
y aplaudió a rabiar, con los buenos cuentos.

Nos vinimos con algunos libros bajo el brazo,
algunas dedicatorias, ( Istvan y Ana María Shua),
un par de revistas,
algunos catálogos y muchas impresiones.

La impresión más fuerte
es la que me quedó
al ver los libros de artista de niños-artista
del Patronato de Bahía Blanca,
una ciudad al sur de la Provincia de Buenos Aires.
Mirta Colángelo, la maga, la mujer poesía,
la que habla y escupe verdades en forma de verso,
no pudo pasar las imágenes,
que tenía para mostarnos,
por una cuestión de "orden".

Nueva Escuela, Viejos Dichos: ORDEN!

Muchas veces en las jornadas,
y de boca de muchas
organizadoras/docentes/amantes de la fantasía y de los libros ,
escuché, ESTO TIENE UN ORDEN, con enojo lo decían.

Sí, ya sé que tiene un orden, pero...

no voy a seguir contando,
por lo menos hoy,
hoy sólo quiero mostrar
lo que por una cuestión de ORDEN!!!
no pudieron ver los que asistieron a la
ponencia de Mirta Colángelo sobre el patronato.

Con la venta de estos libros,
con estas imágenes originales
pegadas en los libros por ellos mismos,
sus autores, los pequeñuelos sin madre
o sin padre o a abusados, o maltratados,
o huérfanos
o vaya a saber qué,
con la venta de estos libros, decía,
algunos se han comprado su primer par de zapatillas,
no sé si habrán mantenido el Orden.

Gracias Mirta Colángelo, por tu CD de 142 imágenes con conmovedoras pinturas.

tengo un atrapasueños
en la barriga de mi machito
en mis ojos vidriosos
en mi nuevo "deck".

tengo mil esperanzas
de ver un glaciar
algún día
en el alma del
tipo que se decida acompañar

el ying y yang rojo
de sangre nueva
golpea la ventana
cuando hay viento

el gris se lamenta
yo no
el gris aúlla
yo no
yo miro
y espero
y digo, fui mejor de
lo que pensaba
ya todo está concluído.

reivindicación del invierno

me gusta el invierno,
creí que era una de las pocas
contando a mi hermana gemela,
pero hete aquí que me llegó un mail de andrea
desde madrid,
que habló por mí.
va:

Qué lejos estamos..... Aquí todo está verde,
empieza el calor de verano, y
ahí veo la higuera, esta higuera tan maravillosa
que tienes delante de la
ventana y los árboles pelados de tu jardín en
esta época del año que a mi me
gusta tanto, tanto, porque responde a mi ánimo,
no el de lunes a domingo,
sino el ánimo que se suele llevar más adentro.
El verano me parece un
espectáculo, un estallido de colores, pero me duele,
me duele el sol, la luz
y a veces me duele hasta la alegría de vivir
que se siente por todos los
lados, estas ganas de vivir desenfrenadas.
Lo veo como un espectador, a
veces me alegra el día, otras me agobia, pero me es ajeno,
yo no formo parte
de él. Y veo el cielo gris desde tu ventana,
el gris del tronco, el gris de
la reja a la luz de otoño tardío,
el gris reconfortante que simplemente está
sin exigir, acoplándose como color de fondo
a todo lo que se le ponga
delante, y me dan ganas de hacer la maleta.
Aquí es todo azul, un azul
precioso, pero casi insoportable,
que no te da tregua, mires por donde
mires.... 

gracias andrea, por entenderme.

invierno

pronto acecha
y me gusta
tiene algo de filoso
algo de distante
y me gusta
duele y cambia
brilla y anestesia
otro invierno llega
y se va para siempre
después.


a andrea milde

mudanza

estoy a punto de mudar-me
como las serpientes
cambian de piel
yo cambio mi casa.

a esta nueva piel le faltan cosas
pero me gusta así,
casi sin adornos,
con el blanco de la luz
inundando todo.

casa-taller-piel.

4+3

tengo tanto para mostrar
para contar
para hacer
para decir
y tengo miedo.

paralizante
abrumador
creo que son siete
los años que cumplí.

espero la tarde
el circo
baltasar haciendo el ángel
el sol entre las ramas peladas
de los árboles
quizá entonces
mejore mi ánimo
quizá aminore el miedo
y como tom hanks
en the terminal
pueda ser fiel a mí misma.

gracias a todos
los que me escribieron con
tanto amor
para el cumpleaños.

para ellos
les regalo esta bici
que encontré en rosario
con la que me gustaría
fugarme de este mundo.

diana.

invierno de 42

volví a casa.
la encontré desordenada,
la maza donde no debía, polvo, eso.

la gata maullando todo el tiempo (me pregunté
si Baltasar había cumplido con su promesa
de venir a visitarla,
después me enteré que sí, pero a su manera,
un rayo veloz).
no se separaba de mí ni un minuto,
pegaba su hocico frío a mi nariz
y me acariciaba con sus uñas largas
el rostro avejentado del cansancio.
estoy en el último día de mis 42.
hizo frío en esta ciudad,
fui a comprar una alfombra.
amarilla. como el sol que entibia las ventanas
o como la casa de rosario.
y después compré un papiro,
y cuatro bambués, y otra enredadera roja,
aunque sin hojas.

limpié, comí y desanduve el viaje.

miro las fotos y recuerdo.
rosario, una ciudad bella,
llena de verjas bien cuidadas.

el bulevard oroño .
me lo caminé enterito,
trataba de descubrir dónde mi madre
se había despedido de su primer enamorado,
bulevard oroño, bulevard oroño,
mi memoria no me acompañaba más,
llamé a mi hermana, la memoriosa,
pero tampoco recordaba,
ya no quedaban testigos de esa hermosa historia,

sólo un bulevard, y sus verjas,
le pedí a mi madre que me mandara una señal,
y la ví, casi cuando empezaba a flaquear.

es esa, le dije a eduardo,
no sé que contestó él sobre el amarillo,
es esa, me dio una puntada en el corazón.

saqué una foto,
no sé a quién le sirve.

hoy hace frío, tanto que parece que fuera a nevar.
mi invierno de 42 ya acaba,
me voy a acostar,
quizá mañana sea un buen día.