canta sara vidal

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Luar Na Lubre.
Tu, Gitana cantada por Pablo Milanés,
desde esta mañana como una letanía se repite
en mi reproductor.

tu, gitana que adivinas
me lo digas pues no lo sé
si saldré de esta aventura
o si en ella moriré,
o si en ella pierdo la vida
o si en ella triunfaré.

"No es fácil morir",
me dijo Valdi ayer a miles de km de distancia.
Se lo dijo a él una anciana -¿gitana?-del pueblo de Femés,
cerca de los volcanes que quemaron a todas las brujas de pueblo.
Se lo dijo mirándolo a los ojos, a sus tremendos ojazos.

No es fácil morir, no cuando uno quiere.

en la foto, valdi y yo cuando éramos inmortales,
él cumplía 30 años y la foto nos la hizo el gringo.

Hoy no me siento muy bien. Pero lo suficiente como para levantarme de la cama y desayunar en el jardín...me siento en el banco naranja e inmediatamente al sentir el calor comienzan a caer las lágrimas, sin querer. ¿No quería esto? Volver al país, para poder enfermarme en paz... Mi cabeza se mueve más lenta que mis pensamientos y mis deseos. Se produce entonces como un ralentado que me hace sentir mareada. En uno de esos desvíos del foco descubro unas flores lilas que no había visto brotando de la enredadera. Agradezco estar acá. En un verano que se está despidiendo, para darle paso a un otoño frío. El miedo me asalta. ¿quién cuidará de Baltasar ?¿Quién cuidará de papá ? ¿Cómo y cuando empezó todo esto? Lloro a pesar mío, y recuerdo la película The hours, a Virginia Wolf. Recomendaba registrar en diarios hasta el más insignificante día. Eso es, eso es lo que debo hacer. ¿Y si no puedo? La notebook no funciona más sin estar conectada , no puedo escribir en el jardín. Pero tengo un libro de notas cerca de la cama , de hojas muy hermosas, hechas a mano, que me regaló Ester cuando me vine. Y mi Moleskine. Tengo mi Moleskine. Baltasar puede pasar mis escritos, después, al ordenador. Después , ahora duerme. Vino tarde del cumpleaños. Tarde y con olor a asado . Inundó mis sentidos de ganas. El libro de homeopatía recomienda que no coma carne.¿Cómo prohibirse las cosas que uno tanto extrañó ,ahora al alcance de la mano? cuando papá despierte...un asado como los de la infancia, cuando era el encargado de darnos los sandwichitos de lomo en los asados de la parroquia, los días de fiesta. Eso es, ahora un poco de gimnasia aunque duela, oxigenar el cuerpo, no dejarle paso a la enfermedad. Miel pura, gimnasia y pensamiento positivo. No nací en ningún estado de los unidos del norte, no tengo mentalidad optimista, Tengo más bien una melancolía en mis venas, mezcla de Trieste, (o Triste?) con alguna poesía de Lorca, el Tajo o el Guadalquivir quizá me atraviesen. La guerra de mi abuela, los por qué ,el exilio. Cada cosa que me conmueve hoy, me produce lágrimas. Y más dolor en las muñecas, en los dedos, más rigidez en la nuca. Papá abrió sus ventanas.
Debo terminar acá.

el dibujo es de baltasar. Hoy me dijo: tomá para tu blog, el mío no lo visita nadie.

artritis reumatoide.
me gustaría que palinuro de méxico
me explique qué es eso.
cómo terminan los que tienen la enfermedad.
hoy esas dos palabras
no me dejaron escuchar la bañera
de ulises.
esas dos palabras,hoy, a veces,
me hicieron poner los ojos como
en la foto de z
así de rojos y de cruzados
por finas venitas rojas.
mi libro de homopatía no habla
nada bien de eso.
mi recuerdo se remontó a
una peli de james dean
en donde había una vieja vestida de negro
¿era la madre?
con tules negros,
con polvos blancos,
con arrugas y deformidades.
¿era artritis o se equivocó mi mamá
cuando me respondió en el silencio de
la sala de cine?
pues nada,
hoy la artritis
o la posibilidad de ella
no me deja descansar.

lo prometido es deuda.
pepito.
no siempre lleva este sombrero de torero.
a veces se pone un slip
de homero simpson a modo de gorra,
y gafas speedo para nadar.
no es que sea mi hijo.
es que me divierto mucho con pepito.
y lo que me hace bien me gusta compartirlo.
voilá!

Nosotras seguimos pintando la casa,
rocío pinta de noche,
con sus dieciocho añitos,
subida a un banquito,
yo pinto de día,
con mis cuarenta y dos,
subida a una escalera.

llueve en mar del plata.

llueve y hay viento,
está pronosticado un gran temporal
para todo este fin de semana.

balta llegó de buenos aires,
tiene un nuevo personaje en su galería,
que me hace descostillar de la risa,
"pepito", les voy a subir una foto un día de éstos.

hoy le enseñé la letra de uma tigresa
de caetano veloso,

com alguns homens foi feliz
com outros foi mulher

recordé un hermoso recital de él, aquí, en un estadio,
hace muchos años, de pie como un flamenco,
en equilibrio perfecto,
como rocío sobre el banco.

por qué no se llena de gente así el mundo,
sería más fácil vivir.

Mas ela ao mesmo tempo diz
que tudo vai mudar
porque ela vai ser o que quis
enfrentando um lugar
onde a gente e a natureza feliz
vivam sempre em comunho
e a tigresa possa mais do que e leo.

Hoy hace dieciseis años me levanté junto a mi hermana, estábamos en una misma cama , nos habíamos acostado con miedo riéndonos de los nervios.
Era raro, rarísimo, mamá había muerto a la medianoche, se la habían llevado a la funeraria en una camilla, tapada, con los pies para delante, como siempre ella bromeaba, y nosotras no entendíamos.

-Los pies para adelante?
-Claro, ¿cómo te sacan cuando estás muerto? y se sonreía triste clavándonos la daga...





Pues hace dieciseis años,
era una mañana gris y calurosa de febrero de buenos aires,
recuerdo la sensación de estar por pimera vez sin madre en el mundo.
Huérfana.
Raro, muy raro.

Llegamos y pensé que me dolería mucho más verla, sola, recién abierta la sala funeraria, esperando en su cajón a que caigan los invitados, pero sin prisa, sin problemas, ya sin angustias. Un beso , tomerle la mano y observar la muerte.
Largo y tendido.
Observar cada pedacito de su rostro tan conocido y tan lejano ya.

Su piel de durazno, su perfil,
reconocer a la madre,
la que me parió, la que latió, la que se enojó y lloró.

Hola Ma! acá estamos,
ya no estás sola...
¡Como si lo estuviera o le importara !
qué frágiles que somos frente a los muertos,
no terminamos de creer que están muertos.
Pensamos que nos necesitan...

La vida continuó esa mañana,
las velas y coronas eran el único ornamento de la fiesta,
entonces, se debían disponer de la mejor manera.
No sea cosa que mamá se disgustara.

Hoy, hace dieciseis años...
recuerdo todo, absolutamente todo.
Y sigo sorprendiéndome de estar viva.

la web de una tejedora

andrea, la tejedora de gobelinos que contó la maravillosa historia de las tazas de su abuela,
la madre de ulises, y de lea, la dibujante de los reyes magos,
la bellísima persona que conocí en madrid gracias a emilio,
inaugura página en la ww!!!

¡ALEGRAOS LOS SERES DE BUENA VOLUNTAD!
no todo está perdido en dinamarca, festejemos la creación,
como ayer lloramos la avaricia.

www.andreamilde.com

la imágen es un detalle de las marías, un im-pre-sio-nan-te tapiz de andrea.

el papel que no queremos

Hoy, no hay imágenes,
hay un fondo negro sin vida.

Recibí ésto por correo.

Para los que no están al tanto,
Uruguay y Argentina están en
litigio por la instalación de una
papelera que contaminaría gran parte de
nuestro continente.

Es un problema muy grave,
que , como siempre,
no se ven sus consecuencias,
hasta que algún director de cine
hace una película.

La que sigue es la carta
de una uruguaya
Médica Veterinaria,
Maria Carolina Grosso,
del Dpto.de Anatomía Animal de la
U.N.R.C.

No me paga el Gobierno de Entre Ríos(Argentina), ni me inspira
una actitud opositora al Gobierno oriental(uruguayo)
votado por la mayoría de nosotros. Tampoco escribo con algún
reproche hacia los que aceptan trabajar para una
industria contaminante cuando se los obliga a elegir
entre la expansión del cáncer dentro de diez años o el
hambre hoy. Ellos son las víctimas, no los
responsables.
Simplemente escribo esto porque sé que
lo que va a ocurrir en Fray Bentos es una tragedia sin
precedentes para todos nosotros; que aumentará además
la extranjerización de la tierra y seguirá expulsando
a la gente del campo. Caminé por muchos lados y sé de
lo que hablo. 
Soy abuela, por eso no debo callar. Además no hacen
falta en el mundo más fábricas de papel. De cada diez
bobinas de papel que se producen en el mundo, una se
utiliza para impresión de libros, cuadernos, folletos,
diarios, recibos, facturas, papel higiénico, papel de
uso sanitario y clínico, etc, y nueve para embalaje
lujoso de artículos innecesarios que se consumen
principalmente en las grandes ciudades del Norte.
Estadísticamente, un ciudadano norteamericano consume
cien veces más papel que un uruguayo, pero no lee cien
veces más. Cada papel grueso, con rebordes dorados y
relieves en colores que rodea un regalito suntuario en
Oslo o Copenhague, tiene una lágrima de una mamá del
tercer mundo cuyo hijo contrajo leucemia por los
venenos de las plantas de celulosa. Hay tres
tecnologías para separar la celulosa de la lignina en
la madera: a) con cloro elemental. Es la más nociva,
existe en varios países inclusive en la Argentina,
pero las fábricas que lo emplean son de dimensiones
relativamente pequeñas.
b) con dióxido de cloro (tecnología ECF) como la que
va a instalar Botnia en Fray Bentos.
Es 20% menos contaminante, pero la de Fray Bentos será
la más grande de América y por ello contaminará a una
escala pavorosa.
c) Libre de todo tipo de cloro (tecnología TCF) que es
la más cara y la única con niveles bajos de
contaminación. 
La fábrica de Botnia en Fray Bentos es un crimen de
lesa humanidad contra la población uruguaya y
entrerriana porque: Toma diariamente del Río Uruguay
el mismo volumen de agua que todas las ciudades
costeras vertiendo al río diariamente ese mismo
volumen contaminado y a altas temperaturas. Los
niveles de contaminación son acumulativos y los
sensores para captar impactos ambientales tempranos no
existen en la región (los impactos ambientales
irreversibles los va a captar la población antes que
la DINMA). Después los 'científicos' a sueldo dirán lo
mismo que dicen hoy sobre los agroquímicos en el
rancherío de Las Láminas de Bella Unión:
'no hay pruebas de que Botnia sea causante del elevado
aumento del cáncer infantil'.
Botnia liquida Las Cañas, Mbopicuá y toda posibilidad
de turismo en la zona así como la pesca artesanal que
es fuente de trabajo de cientos de compatriotas.
Botnia generará olores nauseabundos permanentes,
lluvias ácidas que liquidarán la agricultura y la
apicultura después los excedentes contaminantes no
declarados 'caerán accidentalmente' en el río (ya
Están preparados los titulares de los diarios, ¡lo han
hecho tantas veces!):
tragedia ambiental en el Río Uruguay: las empresas y
el gobierno reciben asistencia  internacional para
mitigar sus impactos: expertos Finlandia y los Estados
Unidos llegaron esta mañana'. Pero estamos hablando de
un monstruo de ochenta manzanas de extensión; la
cantidad de monocultivos, de eucaliptos sembrados
alcanza apenas para dos años de su consumo, y la vida
útil de sus instalaciones según dice Faroppa es de 50
años. Así que una de dos: o se aumenta el área ya
invadida de monocultivos (con su secuela de sequía,
agroquímicos cancerígenos y trabajo esclavo) o se
resiembra con venenos aún más potentes y eucaliptos
genéticamente modificados para aguantar las nuevas
dosis.
Botnia ayudará a matar el paisaje gaucho de la pradera
y las posibilidades de un turismo natural. El agua
potable desaparecerá del todo (ya está desapareciendo
de las zonas forestadas); y con el Río Uruguay
contaminado, habrá que traer camiones cisternas de
Tacuarembó con agua potable mientras allá aguanten.
E l pronóstico social es tan claro como el ambiental:
dos años de bonanza por los puestos en la construcción
(eso reactiva temporalmente toda la economía local),
un brusco descenso del trabajo al tercer año, pero ya
para entonces tras la plata dulce llegó la
delincuencia
De la región a instalarse, y después la desesperanza y
la violencia entre cloacas malolientes. El convenio
marco que firmó el Gobierno del Dr Batlle con
Finlandia que sigue vigente compromete al Estado
uruguayo
a resarcir al capital privado finlandés por
cualquier alteración de las condiciones sociales o
legales que perjudiquen el lucro esperado por dicho
capital. Si le quisiera frenar la expansión del
monocultivo, (o sea, si cambiaran las actuales
directivas del Gobierno que siguen autorizando la
extranjerización de la tierra) habrá que pagar el
'lucro cesante' de Botnia.

Tomemos conciencia.
Anotemos cifras.
Decidamos hacer algo por la vida.




  

Estuvimos pintando la casa. Mis sobrinos, sus amigos, mi hijo y yo.
Los techos fueron los escenarios más bonitos para las representaciones.

tazas y tapices

Esto que sigue me lo escribió Andrea Milde,
la tejedora de gobelinos y de sueños, proyectos
y recuerdos.
Andrea vive en Madrid,
hace muchos años,
pero viene de Alemania
y proyecta irse a Palencia,
con un Museo-casa-taller- escuela
donde estén sus gobelinos.
ver www.andreamilde.com
Este correo lo recibí cuando subí el post de la taza rota.
El gobelino también es de ella.
Se llama Tigresa. Como es ella , que le pone garra a la vida.
va:

He leído tu correo pero sin fuerzas para contestar, he visto de reojo mi tapiz en el blog, y he seguido el crecimiento de la unidad familiar... hoy me pongo, con la mesa recién liberada de los diccionarios técnicos, jurídicos, mono-, bi- y multilingües, y de una buena capa de polvo que se posa sobre todo lo que queda fuera del área de influencia de las pequeñas turbulencias atmosféricas producidas por el manejo de los pesados tomos de consulta lingüística..... Ayer terminé, ayer entregué el trabajo y ayer me encontré con tu taza, mejor dicho con los añicos en los que se vio convertida ...... y me acordé de otras tazas, de las tazas de coleccionista, las Sammeltassen, que trajo mi abuela de su tierra cuando tuvo que huir en la Guerra ante el avance de las tropas rusas, tazas, todas ellas diferentes entre sí, todas de porcelana tan fina, tan traslúcida que veías el contenido a través de las paredes que se abrían tanto que parecían más cuenco que taza, todas con su platito haciendo juego y decoradas con dibujos distintos, en oro fino, con azul añil, con verde, con granate, tazas que ni mi madre sabe de dónde proceden, pues siempre los recuerda ahí, en la vitrina, tazas que mi abuela, cuando le dieron el aviso de que tenía una hora para abandonar su casa con sus cinco hijos pequeños y lo que podía llevar a cuestas cogió, envolvió y metió en una de las maletas de cartón, tazas que milagrosamente aguantaron toda la huida en el tren que trajo de vuelta a los soldados heridos en el frente, la marcha nocturna por los bosques, los bombardeos puntuales, tazas que llegaron intactas a una nueva vitrina en casa de mi tío que se hizo cargo de mi abuela cuando ella empezó a perder la razón, .... ahí los vi yo por primera vez, cuando ésta misma casa se convirtió en refugio nuestro, el de mi madre y mío, tras el divorcio de mis padres, ahí estaban, en una vitrina grande y pesada, en medio de un vacío, pues no había más cosas que se merecían estar expuestos ahí. Y me parecían tan frágiles, tan bellas....... Mucho más tarde, cuando ya nos habíamos ido de esta casa, cuando mi abuela llevaba ya tiempo en el manicomio,....... mucho después me enteré que mi tía las tiró a la basura cuando disolvió la casa... sin preguntar a nadie, ni a mi madre, ni a los otros hermanos. Le parecían viajas, debían de serlo. Y le gustaba lo nuevo. Venía de Colombia, de un pueblecito en medio del bosque, creció sin zapatos, la educaron las monjas y llegó a Alemania en busca de un futuro mejor. Ahí no cabían las cosas viejas. Ya lo sé e intento entender sus razones. Pero cada vez que lo pienso, cada vez que pienso en mi abuela cuando envolvió con cuidado estas tazas, me invade una tristeza enorme y me entran ganas de llorar, por mi abuela, por todo lo que ha costado esta última gran guerra europea, por lo que cuestan todas las guerras en el mundo, por los que las sufren. Luego se me pasa y hago el ejercicio de imaginarme como la energía que de alguna forma se centraba en torno a estas tazas en mi recuerdo, en el de mi madre, en el cariño que les tenía mi abuela, que toda esta energía ahora queda libre para algo nuevo......

gracias Andrea, por escribir esta historia tan pero tan bella, y por dejarme postearla.

asado argentino

Fue el domingo.
En casa.
El asador: Gabriel.
(para Dani, que soporta el frío de Munich)

Pendula sobre mi cama un objeto liviano, liviano, liviano.
Es una enorme bombilla de luz, con circuitos y alambres, de vidrio claro, atada con muchísimas vueltas de hilo que la sostienen. Me la regaló un amigo. De ella colgué un cartel que dice : pesado, flexione sus rodillas!
Hay algo tan poderoso en ese contraste, bello, cierto.
Lo frágil, puede ser lo más pesado de sobrellevar.
Últimamente estoy leyendo blogs, libros y artículos que tratan sobre eso.Aparecen, no sé por qué, de repente, en mi vida.
El frío, y el calor.
El negro y el blanco.
Lo mucho, la nada.
La luz, lo demoníaco.
Todo se me presenta mezclado. Todo es parte bastarda de mi persona.Hasta la gata tiene un collar negro , siendo colorada y el perro tiene uno rojo, siendo negro.

Ayer, un amigo de Baltasar rompió mi taza preferida. La que me inspiró los colores con los que pinté la casa. No dije nada. Sólo aguanté las lágrimas. Era una taza, tonta taza, que viajó desde Inglaterra a España, de ahí a Sudamérica, pasó por Buenos Aires y llegó a Mar del Plata.
Se detuvo sobre el mantel a rayas azul y blanco, me alegraba mis desayunos, tenía estrellas y ondas amarillas, Ay! que linda era mi taza.

La ví un segundo antes de que estallara contar el piso. ¿Por qué?
¿Hubiera sido distinto si me pasaba a mí?

La taza, el desprendimiento, lo frágil y pesado de sobrelevar, mi misteriosa dependencia de algunos objetos, como si en ellos, se me fuera la vida.
Mi madre me repetía siempre que era trágica. Yo no la entendía, ahora si.

Frágil, flexione sus rodillas.

Ayer fuimos a buscar al último integrante de la familia, Pelendor, cachorro de cuarenta días, estaba compartiendo un sucio y mojado armario viejo con sus siete hermanos, los otros cuatro ya se habían ido. Elegir a quién nos llevábamos me hizo recordar la bella y tristísima película la decisión de Sophie, con Meryl Stripp. A quién perdonarle la vida, a quién le doy comida, a quién dejo en el desamparo. Elegimos a uno, Baltasar lo tuvo en brazos, sí... es lindo, ¡éste!.. y de pronto veo a uno todo mojado como rata abandonada por el barco,que ni se movía de un rincón del susto que tenía, estaba temblando y era el más chiquito. Mi instinto maternal convenció a Baltasar de hacer un cambio. Y el otro? Ma si!!!... al final venía a llevarme a un perro no a enfrentarme a la mea culpa.
Desde ayer entonces,olfatea nuestros rincones y duerme como un santo en cualquier lugar. Baltasar , en la foto hace notar que es macho. Queda presentado: Pelendor.

hoy debo comprar pintura
ir al médico
despertar a mi sobrino
acompañar a mi hijo al bus
pensar que hacer para comer
pintar un mural
reunirme con mi socia
contestar mails
terminar el diseño de la tarjeta
comprar antipulgas para la gata
pasar por la universidad
hoy
hay algo que vuelvo a recordar
una y otra vez
cuando me apura el minuto
abajo
en la pantalla del ordenador
lo busco
lo encuentro
lo extraño.

OHNE TITEL

Otra vez, como si pudiera quedarme solo y despedirme de mí mismo.
Otra vez, la vida juega en su apariencia, como si no me necesitara.


Otra vez soy el timón y la mano soplando un dibujo más.


Otra vez, esta tarde convencida de su amistad nunca será la misma.
Por más que en el horizonte, la lluvia se junte con el mar,
y mis ojos se vacíen de sal , llenando la mirada.


Aquí y allá,
volveremos a ser mejor de lo que fuimos,
sin las sobras del cambio.


Con los miedos cavando trincheras de intenciones,
y la esfinge volando hacia los Aires Buenos,
desapareces en el verbo de un dios que te esconde:
Oh Mein Gott, das Leben, Meine Liebe...


Otra vez, ese aeropuerto ardiendo.

era valdi. o su poema.o su mano. y su recuerdo.
veré de hacer todo, recordándolo.

reflexiones sobre el baño de un gato en un día gris.

quiero bañar a la gata.
nunca bañé a alguien de su especie.
la mojo despacito en el lavabo con agua tibia
(parece una rata),
y la arropo como a un bebé,
la toalla está manchada de tierra,
la vuelvo a meter en su pequeña piscina,
pero sigue saliendo mugrosa el agua.
marcelo me dijo que una vez
mató a su gato por bañarlo.
estaré siendo una asesina sin quererlo?

La gata juega con un peluche-conejo,se divierte y se enrosca,es patética e ingenua.¿Mi alma gemela?.Mikel Laboa canta despanzurrando su voz. La abre en miles de otras,a veces como quejidos felinos.El acordeón clava sus agujas rítmicas en mis recuerdos.Ya pasó, una jornada más,rebosante de quehaceres ineludibles,de espaldas rotas y ojos enrojecidos frente a este azul virtual.
Descanso,mi nuca se dobla y me adormezco con el frío en la punta de los dedos.Suspiros largos de invierno,la comedura de tarro de Djordi con la que empecé el día,casi de otoño, gracias al viento.
La gata maúlla y me busca.Son varios los que hoy dependen de mí.No sólo el peluche-conejo destrozado.

la pintura es mía, de la serie Gure Hitzak, o las palabras vascas,
un homenaje a Mikel Laboa.

Había sol cuando
me desperté.
Todo
estaba iluminado.

La gata se enredaba entre mis piernas
en una cantidad de infinitos
impensables para alguien
que no sabe de matemáticas.
Fuimos jugando así hasta el jardín,
abriendo las ventanas a la vida
como cantaba mamá.
El paso del tiempo lo marcaba
el goteo incesante del grifo
de la cocina, que todavía no vinieron
a arreglar.
Tic,tic, tic toc, tic tic, tic toc,
pim pim, tic toc,
pim pim, tic toc,
pensé en el chiste ese que le cuento a Baltasar,
malísimo,
sobre como se inventó la música,
¿parará papá?
parará pachín
padre e hijo en un coche viejo, avanzando por una
ciudad de lluvia,
el hijo pachín, y el padre cómo se llamará?
Dejé las dudas a un lado y puse la pava al fuego,
casi no quedaba yerba para mi mate,
comezó mi malhumor,
¡por dios, que fragilidad de carácter!
hay que compartir,
hay que dejar que los otros consuman la yerba
de uno y sonreír,
hay que ir a comprar un poco más de yerba,
total... yo tengo dinero, ellos no,
son jóvenes
son jóvenes, veinte años menos....
fue ahí me parece cuando empezó a soplar el viento,
mamá se anunciaba entre las hojas del nogal, soplando
desde un cielo inexistente.
Mamá sopló y vinieron las nubes,
y oscurecieron
el sol, y la mañana, y el jardín,
el frío se hizo carne de gallina,
y la rutina dolió
al sacar la ropa de la soga.

Otro día más,
pero este
sin sol.

El artista y el político

(los extractos entre comillas pertenecen al libro "la bañera de ulises" de Emilio Garrido
editorial calamar)

Cuando el Constanza, barco rumano que realizó la travesía por la paz con cien marinos y ochenta artistas a bordo, arribó a Salónica, capital de Macedonia en el año 2003,Titos Patricios, un reconocido poeta griego habló sobre la guerra:

"Otra vez la guerra, otra vez los muertos y las catástrofes. Y, sobre todo, ese sentimiento de culpa que la sociedad nos adjudica a los poetas, a los artistas, a los escritores, a los pintores, cómo si fuéramos nosotros los responsables de lo que ocurre. El asunto es estar movilizado pero siendo conscientes de lo que está pasando.No vivamos entre fantasmas.Los fantasmas están bien para la literatura, porque son representación de la realidad,pero en lo cotidiano los fantasmas son catastróficos."

"Contagiados por ese espíritu ético" dice Emilio, Maya Colombo ( periodista nicaragüense) y el director de escena Claude Grinberg, escribieron un poema colectivo:

"en la plaza, Aristóteles suena con la luna pálida
y palpita sin pensar ni detener la oración.
Hay monedas de deseo sobre la mesa de plata.
Escupe en el agua y mira las ondas, dice uno.
Termina tu juego y vete, dice el otro.
Pero uno no acaba lo que jamás empezó
(Al menos hasta que la otra mitad se las pira)
Y la plaza sigue sola bajo la misma herida
Porque jugamos cuando imaginamos vivir
quizá somos soñados cuando nos creemos reales
pero somos reales sólo al beber unos tragos
Y vivimos de verdad cuando nos echan los dados."

La imagen que acompaña el texto es de un gobelino de alto lienzo de 80 x 171 cm realizado por Andrea Milde, "madre del pequeño Ulises", en 1996.
Se llama Turmsteiger.

ESTE BLOG

Este blog zarpa del programa de radio nacional de españa, radio 3, "la bañera de ulises", dirigido y conducido por Emilio Garrido.

Parte de él para navegar paralelamente a él.
En este Hammam, (una bañera nos quedaba pequeña) , nos encontramos los que escuchamos la Bañera.

Es como si Ulises saliera de su bañera para encontrarse en el baño público de la costa de enfrente con otros navieros, y Simbad, que siempre se encontraba en un Hammam con sus amigos, se fuese a recluir en una bañera .
Algo así, no lo tengo muy claro.

Solo sé que hoy empezamos a navegar este blog, a mostrar el trabajo de gente que escucha la bañera y que tiene una sensibilidad increíble, gente que fui conociendo gracias a Emilio, no sé cuánto puede durar ésto.

Hoy comienza. Primer sábado de octubre de 2005, justo cuando la bañera dejó de surcar los mares venusinos y se mete en las aguas sabáticas.

A todos los que me acompañen en este viaje, muchas gracias.

Diana Laurencich, frente a la costa africana.


Así fue el comienzo,
decidí tomarme unos días para postear
algunas cosas que subí en estos meses,
cosas que me gustaron o
que mucha gente no vio
y me pregunta por mail
de quién hablo,
perdón a los me leen desde el principio.
Diana, febrero 2006, frente al atlántico sur.

en las runas
(el oráculo vikingo)
el símbolo Is
representa al invierno
o a la pausa.
Mori ha renacido con su blog
después de un mes
y lo celebro
aunque en este hemisferio
falte para la llegada de la nieve...

yuko, el personaje de maxence fermine
en su libro Nieve, habla de ella así:
-es blanca. Luego es una poesía. Una poesía de gran pureza.
"hiela la naturaleza y la protege. Luego es una pintura. La pintura
más delicada del invierno.
"se transforma continuamente. Luego es una caligrafía.Existen diez
mil modos de escribir la palabra nieve.
" es una superficie resbaladiza. Luego es una danza. En la nieve,
todo hombre puede creerse funámbulo.
" se convierte en agua. Luego es una música. En la
primavera, troca los ríos y torrentes en sinfonías
de notas blancas.

pues bien, para Mori y su goma de borrar.
la pintura es de Silvia Maldini, se llama Hana.