Sigo en otro blog

la ducha de héroes cotidianos

chau chau adiós...
me mudé al blog del enlace...

homenaje

Los que vuelan,
dice el post anterior,
los que vuelan,
casi una premonición de título.
Niños, críos con hambre
en una ciudad argentina,
pintan con pétalos algunos pájaros,
algunos ángeles.

Los que vuelan,
por los que volaron ayer en Gaza,
con sus pequeñas alas,
sin llegar a saber
que el mundo en el que nacieron y murieron
es más ancho que una absurda bomba.

este blog tiene su continuación

Como todo en la vida,
todo empieza ,
todo acaba,
este blog tuvo su ciclo,
cumplió su función.

Ahora, y después de muchos intentos
de no poder subir nada,
de no poder recibir comments
de nada de nada,
abrí la continuación:
la ducha de los héroes cotidianos
los héroes , en el otro blog
intento que sean cotidianos,
descubrir los pequeños héroes de cada día,
esos que no vemos,
que no figuran,
que no destellan.

Allá la seguimos.
Un abrazo a todos.

Diana
(en la foto, contaba con 17 años y todavía no sabía que los héroes cambian todos los días)

volverán y serán millones

Creo que ya les conté que me tocó ir a cubrir el primer congreso de Cultura que se realizó en este país. Si no lo leyeron, está en Crónica de una mañana agitada, en previous post.

Esta es la crónica del Tercer día.

El tercer día la mañana era clarísima. Por las ventanas del ex hotel, se podía ver un mar plácido y reverberante de sol. Una vista vedada a tantos.
Cubrir el Congreso como prensa tenía al fin, sus ventajas.
Como era domingo tenía ganas de estar con mi hijo. Él, de lo único que tiene ganas todos los días, es de estar Con las Tecnologías Informáticas. TIC, sería el término al revés, (todas las siglas en inglés se escriben al revés que en castellano.)
Lo llevaría. En el lobby , según había observado el día anterior, daban muy buenos cortos y experiencias en pantallas digitales, con auriculares privados que me imaginéserían de su agrado.
También había una buena biblioteca, para cuando se cansara de estar TIC y unas máquinas expendedoras de café o té, de las que él se las ingeniaría para extraer leche.
Eso le gustaba.
Pensé en qué difícil ser madre y estar interesada en lo que pasa. Todo está diseñado para gente sin familias, sin hijos, para estudiantes o profesionales.
DINK, recordé las siglas de un target valorado por el marketing de hace unos años: Doble Income, No Kids. ¡Doble Ingreso, Sin Hijos! DISHHHHH!
Ya comienza...
Estrategias de Desarrollo Cultural Local, era el título de la conferencia. La daba una diputada nacional, Cristina Alvarez Rodríguez.
Me acerqué a una butaca y me senté. Miré a mi alrededor. La sala completa hasta la quinta fila más o menos. Son políticos, pensé. Son todos políticos. Ellos siempre ocupan las primeras filas sin ningún resquemor.
Los profesionales, el pueblo llano, los demás, ocupamos las filas de la quinta para atrás, no sea cosa que estén reservadas. Y siempre quedan vacías, por el respeto ancestral al que llega tarde por importante, quedan vacías para los que llegan tarde porque se quedaron dormidos.
Ese no era el caso de este domingo. Me senté en la cuarta fila, y pronto vi como a mi alrededor se sucedían las palmadas y presentaciones de rigor.
Me encantó entre tanta paparruchada, ver a una señora atrás mío tomar el mate que le cebaba un señor a su lado.¿su secretario?
Una folklorista muy conocida, repartía sonrisas y abrazos, acostumbrada a la popularidad, Farián Gómez o algo así (qué lejos estuve de mi país estos cuatro años, ya se me borraron los nombres...)
Pero SHHH...! ahí empieza:
Isaac Sevi , el coordinador de la mesa, subsecretario de Cultura de la Provincia de Misiones, recitó el famoso poema que termina: Volveré y seré millones. Fue aplaudido.
Presentó a la Disertante como el vector principal para que este Congreso se haga realidad. Bien! La acerté con la elección. Mi cabeza hizo ping pong y recordé cuando los militares de la última dictadura prohibieron el estudio de los Vectores en matemática, ¿quién me lo creerá si lo cuento?
Después de los agradecimientos y las menciones especiales habló de que juntos debemos encontrar las estrategias para el desarrollo local.
La lógica de la Modernidad ya no logra dar satisfacción. El PNUD (programa de Naciones Unidas para el Desarrollo) define al Desarrollo como un medio y no un fin.
El desarrollo es más un desarrollo humano que económico, la pobreza no es sólo cuestión de ingresos sino de cultura. Se puede ser pobre de sueños, de convicciones, de proyectos.
Pensar al hombre desde abajo, desde lo particular a la localidad, el municipio, la región.
Mostró un mapa en pps, de una sud-américa invertida, que me hizo acordar a los preciosos dibujos de Julio Villar, el navegante solitario que conocí en España.
Como un iceberg saliendo del mar, la punta de América del sur, el Ecuador abajo, el sol y la luna, las estrellas y los barcos sobre la línea del mar.
Habló de Perón y la cultura como producción del pueblo, saliendo del concepto hermético de las bellas artes, de las élites, del pueblo espectador.
La política cultural como eje que da sentido al desarrollo social.
Dijo que en la Globalización siempre nos toca lo peor” O nos dignamos a entrar en ella o la tomamos con pinzas y nos preguntamos cómo queremos entrar “
Habló del Tren Cultural , una iniciativa que está recorriendo los pueblos de argentina como una de las tres de mayor importancia en su gestión, por lo que significa: vencer la impotencia de creer que no se puede. Ya unió 52 destinos.
La otra iniciativa fue la de Restaurar y poner en valor un edificio emblemático de cada pueblo, con una efectiva descentralización de fondos, para recuperar el patrimonio tangible e intangible. La elección, dijo , de cada edificio, quedó a cargo de cada pueblo.
Y por último, las mujeres muralistas, comenzaron las de Moreno, que pintaron el Tren Cultural, y después armaron talleres para volver a fundar el sentido de lo colectivo.

A esta altura, mis recuerdos estaban en las palabras de un viejo militante, que el último día de su vida ,decía: con los "desaparecidos" se fue una generación que trabajaba junto al pueblo, que era solidaria, y que se arremangaba para pintar una escuela, una cárcel o un hospital. Junto al obrero, el estudiante y junto al estudiante el niño, eso se perdió con ellos.

30 años han pasado.
Y seguimos hablando de lo mismo.

(la fotos que ilustran esta crónica fueron tomadas por Baltasar, de una exposición de fotos sobre la Memoria, que estaba en el mismo Congreso de Cultura, mientras yo escuchaba al último disertante me encantaría tener más datos pero sólo vi el material cuando llegamos a casa, espeluznante...fotos de la dictadura argentina, desparecidos , madres , ezeiza, plaza de mayo... )

no hay más ciego que el que no quiere ver

una humorada con mi viejo
que está hecho un verdadero crío.

primavera y más primavera

el jardín estalla,
de flores , de olores y pájaros.
la gata va a tener cría,
arrastra su panza por todos lados.
la vida vuelve a mostrar su magistral
engaño.
se tenía guardado lo mejor.

suprais

Hoy me llevé una verdadera sorpresa...
Creo que mi blog sigue andando
por los ordenadores y computadoras
de otros
y yo era la única que lo estaba velando!

Pues sí, me he metido en cada entrada y he encontrado
algunos comments,
entonces caí en la cuenta que sigue.
Bien, haré mi práctica sobre la ceguera,
ya que el ensayo lo ha hecho Saramago
y seguiré escribiendo a oscuras.

Ustedes me dirán si lo ven o no.

a todos y todas las que me escribieron en el ínterin,
muchas gracias.

mujeres

buenos aires, colectivo 108, acabo de dejar a mori ,
comiezo a leer a romina en el libro de mori.
me acuerdo la noche que hablamos de los tipos,
ale manejaba, romina preguntaba,
yo, como siempre, hablaba.
mis historias , mi historia, mis certezas,
mis dudas.
leí su impecable duda.
me gustó. que bien resuelta su duda.
la pensé en francia. la compadecí. la envidié.
busqué a xenia,
comencé a encontrarme, a reírme, a identificarme.
joder! el final. ya me leí el final, pensé.
bueno, y? qué?
el final, es el principio,
todas somos una y una somos todas.
como las mosqueteras.
puaj, que mal suena.
cerré el libro. miré hacia afuera.
devoto. la estación y la vía.
miré las casas. preciosas.
cuánta guita, pensé.
miré para adentro del bondi.
muchos hombres mirando el futuro
de alcohol y frío,
tevé y tinelli,
mate y a dormir,
mañana a laburar.
mucha mina,
pies hinchados,
ropa heredada,
de las casas que limpiaron,
miré sus ojos,
vi la
vuelta al tren,
vuelta a la villa,
vuelta a empezar.
siete pibes, mil golpes,
los ojos mirando las casas
de allá afuera,
devoto.
adentro,
un viaje de pie,
una frenada ,
agarrarse al palo
de "fierro",
conseguir un asiento,
y un mañana igual al de hoy.

¿todas somos una?
¿una somos todas?

creo que se me terminó el crédito

pues sí, creo que es eso, he superado la cantidad de espacio a utilizar.
ya hace tres días que no puedo subir nada, de nada, de nada.
si es así, deberé cerrar el hammam,
y abrir quizá una piscina,
ese nombre les guste más tal vez...
vamos a ver dijo el ciego.

veamos

o mejor dicho, leamos , mientras no pueda subir imágenes a mi blog, y veo qué pasa, les digo que en mi jardín ya es primavera, y que la vida echó por mí un par de monedas en la ranura,para ver todo color de rosa, como diría Tuñón.

es la vida que me alcanza

está llegando la primavera a mi ventana,
¿qué más puedo pedir?

crónica de una mañana agitada

Llegar al Ex Hotel Provincial y que tenga sus puertas abiertas, presagiaba una buena jornada.

Eran aproximadamente las 9 y 30 cuando traspasé las puertas antes giratorias, dejando atrás los sucesivos carteles que anunciaban: Primer CONGRESO Argentino DE CULTURA con la a gigante sobre un fondo verde, un diseño sobrio y pregnante.

Al entrar al famoso lobby , un montón de personas iba y venía, mirando para arriba, mirando entre la gente, los rostros, qué raro me dije, no presagiaban ninguna buena jornada.

Después de integrarme a varias colas que prometían darme la credencial al llegar al final sin resultado, me dirigí a informes. Luego de esperar un rato nomás, 10 ó 15 minutos, me dijeron que si me había anotado por internet y no había recibido respuesta, entonces me dirigiera a Prensa local 39 y pregunte allí , ¿perdón dónde está prensa?- cerca de la entrada al Auditórium , a 50 m -¿50 m?, creo que más... bien, va a ser un buen ejercicio si pienso estar todo el día escuchando ponencias, me consolé.

Llegué al local 39 y encontré a una señora mayor que luchaba por lo mismo que yo, (nada más que ella era de un prestigioso medio del barrio de Montserrat, según me dijera más tarde, justo antes de retirarme el saludo por portarme mal...sic... ¡Ay... qué dolor!).

Nos dijeron que volviésemos al Hotel Provincial, pero apelando al nombre de una tal Susana que ya no recuerdo como se apellidaba. Bien, nos dirigimos hacia el lugar, recordando ese nombre como el de Dánica Dorada era para untar(recuerdan el spot publicitario?)... y después de¿60 m?, creo que más, fuimos a informes . La gente de ahí, muy bien predispuesta , comenzó a buscar a la consabida señora, sí..la de dánica dorada...y nadie la veía ni tenía noticias de ella...

Así fui y vine unas cuantas veces, hice otras colas otras tantas veces, al final y para resumir: un “coordinador” de informes me dijo que no conocía a la señora en cuestión, pero que era muy probable que si era de prensa, ya estuviera en la apertura, y que volviera al local 39 y le pidiera a un tal nosecuánto que me diera la dichosa credencial.

Llegué al local después de caminar unos ¿ 70 m? , creo que más, y pregunté por la señora Susana de Dánica Dorada o el señor Nosecuánto , y me contestó una joven que era ella la señora que se suponía estaba en la apertura y ofreciéndome un cartón violeta me dijo, ¡Tomá! Y así fue como recuperé mi sonrisa y me dirigí hacia el Hotel Provincial , nuevamente mis ¿80 m? Creo que sí, y entré dispuesta a hacer la última cola que uniera a los planos del lugar, la información de las ponencias, mi carpeta, y mi bolígrafo, todo muy bien guardadito en un hermoso maletín azul, con la a en verde.

Cuando me dirigí con el preciado objeto hacia el lugar de la apertura, las credenciales ostentadas en los pechos que iban en la dirección opuesta ,me avisaron que la apertura ya se había terminado, o sea, más que apertura si seguía en esa dirección iba a presenciar la clausura de la apertura.

Respiré hondo, retrocedí sobre mis pasos y me encontré con la Arq. Di Dorio, que comenzaba con el trámite que yo había terminado.

Ella tuvo más suerte. Era su cumpleaños

Aunque para muchos de mis lectores de allende los mares parezca ridículo, por primera vez se realiza en este país, un congreso para pensar la cultura que queremos con éstas características, donde participan todas las provincias (23) y todas las regiones. Se realizó en la sede de un hermosísimo hotel , ahora cerrado por cuestiones medio económicas, medio burocráticas, medio políticas: el Hotel Provincial, perteneciente a la Provincia de Buenos Aires, que no es lo mismo que la ciudad de Buenos Aires...aunque la contenga en su territorio.

Si no me falla la memoria de escolar,para que se den una idea, la provincia de Buenos Aires es aproximadamente tan grande como España y cuenta con 15 millones de habitantes.

conexiones

Leo el blog de Mori Ponsowy, Goma de borrar,
tiene problemas con Arnet, proveedora de su conexión a internet.
Yo, tengo problemas con Speedy, mi proveedor de internet:
Acabo de hablar con Rody (el anterior "soporte técnico"
cuando le dije que no lo escuchaba bien me colgó; me quedé escuchando el tut, tut, tut
hasta que se me pasó la indignación)
Rody, escuché, dicho rápido y sin ganas, como un trámite más
que deben cumplir obligados por sus manuales de buenos empleados,
Rody, anoté, para que mi memoria no me traicione cuando deba preguntarle su nombre
por el mal-trato recibido, porque eso es fijo, no hay "soporte" que se salve, de esa pregunta mía:
-Cuál es tu nombre?
- ya se lo dije
- me lo volvés a repetir...
Rody me dice que en 96 horas pasará un técnico a revisar la "conectividad"
en mi casa.
No me escucha cuando le digo que ya han pasado tres técnicos a ver las "conexiones"
en mi casa y que todo está OK.
El problema está afuera Rody, afuera, y eso incluye tu cabeza,
que no está conectada a mi circuito de comunicación, entendés?
Vos, un tipo joven seguro, a juzgar por tu voz,
cansado de hablar con gente, a juzgar por tu voz,
pensando que todos los que te llaman no entienden nada de tecnología, a juzgar por tu voz,
vos, Rodycito mío, aunque no lo creas, estás siendo el primer escollo en
"mi"conectividad.
En la más simple y la más difícil: la humana.
la comunicación humana.
Si vos Rody, no me escuchás,
no me sirve que yo sepa que el problema está en los cables de afuera de mi casa,
porque nunca vamos a entendernos.
Yo seguiré sabiendo algo que a vos no te interesa,
y el blog no se editará todos los días,
porque cuando tenga algo para contar no podré,
y cuando pueda no tendré nada para contar,
porque la expresión humana en este caso,
necesita de "tu" tecnología, Rody,
porque un técnico vendrá a revisar
lo que ya revisado está.
-Espero que esta vez hayas asentado Rody
lo que te dije, -dije.
-Hice el reclamo correspondiente, un técnico pasará dentro de las 96 horas.
-Gracias Rody.
-De nada, gracias a usted por comunicarse con el soporte técnico.

Mori, en todos los blogs se cuecen habas, que te sea leve.
(mientras esperaba que Rody me atendiera, encontré esta post-card, con una pintura mía de 1992, pensé que en esa época yo sólo pintaba...)

despedidas

Me despertó el pitido del tren.
Miré la hora. Las ocho.
Se la estaba llevando a Rocío de vuelta a Buenos Aires.
Recordé cúantas despedidas viví en mi vida.
Cuántas fueron definitivas, y lo sabía.
Cuántas eran presagios, y no se cumplieron.
Cuántas dolieron porque sabía que nunca más volverían a darse en el mismo estado de cosas.

Rocío, con sus diecinueve añitos, dejó su aro al lado de mi cama,
dónde durmió el viernes, cuando llegó.
La miraba y la veía pequeñita, cerrando sus ojos bajo el nogal,
escuchando mis nanas, allá en un verano de vuelta de Alemania...

Bien, me puse el aro en la oreja,
y me pinté los labios con el color que a ella le gusta,
Baltasar, cuando despertó me preguntó para qué.
Para llevarla conmigo un rato más.
Salí al jardín y vi los primeros brotes en la enredadera roja,
últimamente la savia de las plantas
me recorre llenándome de felicidad.
Sé que debajo de tanto gris,
está el color.

(en la foto Rocío, retratada por su mamá, mi hermana)

felicidad

Hoy me sorprendí sonriendo al azul de la mañana, Baltasar había partido para la escuela con un telar hecho por el abuelo de una sola mano, 210 clavos en un triángulo de 70 cm de lado. Yo le encajé un hilo gris precioso, que encontré en una bolsa de la época de mi abuela Otilia, -cuidá este hilo, cuesta mucho.
-cuánto?
(joder! esa manía que tienen los críos de medir en dinero todo lo que cuesta) -mucho! -cuánto?
-no sé, pero mucho, -me escuché decir ridícula.
me entendió, el tono quizá, lo convenció.
Volví de despedirlo mirando el ciruelo con más flores en las ramas del este,
qué bien, la presencia de la primavera ya circula por la tierra,
y pronto por mis venas,
y pronto por mis venas.

La gata queriendo entrar por la ventana del estudio, agarrada a la reja para no caerse, me hizo gracia.
Le saqué fotos y se avergonzó.

Recordé el llamado de Luis , ayer desde Barcelona, hablándome de su hijita de dos meses,haciéndome honores como madre,
madre loca- le dije,
-ninguna madre loca... madre como debe ser, terminó él.

Quizá eso me tenga tan contenta.
Quizá que hoy vuelva a mis clases de ópera,
quizá no todo esté tan mal en este lado del mundo.

...Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre, el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado.Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra....

...termina la vida y empieza la supervivencia...

Fragmento de una carta del cacique piel roja Noah Seatle al presidente norteamericano Franklin Pierce. 1855.

culpa

Abro el correo electrónico, y no sé por qué, desde que compiten el hotmail y el yahoo , con las versiones beta , el portal yahoo se me abre en inglés; y veo a un hombre jóven, no guapo más sí agradable, con una sonrisa de oreja a oreja, ofreciendo una canción a una supuesta chica, will you be mine? dice el título, y promete ser el puente de unión entre dos desconocidos, promete ser el punto de partida de una felicidad eterna, o quizá mucho menos, pero mínimo un café con el otro para ver si se nos da esta vez.

El mundo se está desangrando, por una herida absurda, como dice el tango, mientras que enfrente, del otro lado del planeta, la gente sigue pensando en "su " felicidad.
¿Cómo lo logran? me pregunto.
¿Cómo hacen sonar afinados los violines mientras el gran barco se hunde?
Tengo en mi memoria esa imágen de la película de Spielberg, grabada. Como en un sueño aparece una y otra vez.
Son felices a pesar de.
Por el contrario, aunque vea en mi jardín asomar los primeros rasgos de la primavera del sur, aunque mi padre se alegre con las primeras hojitas del rosal podado, aunque el frío comience a menguar, mi pensamiento está en el horror a miles de km, pensando en qué fallamos, para quitarles a aquella gente la paz.

¿Será la memoria del futuro?
¿o simple estupidez de intelectual impotente?

Alcancé la saciedad de la nada, la plenitud de ninguna cosa.
Lo que me llevará al suicidio es un impulso como el que lleva a acostarse temprano.
Tengo un sueño íntimo de todas las intenciones.

(Fernando Pessoa, en la Educación del estoico, ed. Emecé)

día del niño

Dejaré de querer
-dijo un amigo-
dejaré de postear
-dijo un blogger-
yo de joder,
ellos de vivir.


Me quedé sin palabras,
viendo la muerte
de los niños,
mientras despacio,
revuelvo la leche
con chocolate,
para el mío.

vuelvo a ver

antes de dormir, antes de la lluvia,
del tranquimazín.
de la protesta airada del recuerdo,
después del temblor,
del presentimiento confirmado.

antes de la ardorosa pelea,
después de la dolorosa renuncia.

mientras hay ruido a niño,
mientras hay olor a niño
y sigo viva,
llegó la primera flor
del ciruelo.
audaz,
misericordiosa
y como un espejismo
de la primavera.

no puedo subir fotos al blog,
sin imágenes, sin fotos,
hacemos agua...y ya hay demasiada en esta ciudad
por lo tanto
me despido de todos
hasta que pueda volver
con texto, pero con imágenes también.

diana bajo un temporal de lluvia y viento.

invierno en flor

Un Haiku de amor en este invierno raro de verano:

Hoy está tan buena la noche
(Dicen: "es por la soja")
Para tomar vinitos en el sur,
y besarte, y dormir.

el Haiku es de Fabio Crisanti.

del otro lado del mundo

no recuerdo bien cuándo
me sentí por primera vez en estado de pánico.
sí recuerdo qué era lo que estaba viendo.
en TVE española, creo que en la 2,
estaban dando una peli:
en las espladas del mundo...
trataba de los kurdos en alemania,
de los chicos que trabajan como picapedreros en perú,
y terminaba con el pasillo de la muerte,
los condenados a morir en eeuu,
en su última semana.

recuerdo que estaba sola con baltasar
en mi casa de lanzarote,
y serían las dos de la mañana
cuando sentí que el mundo me tragaba,
no era capaz de soportar ese lado
tan oscuro..

llamé a valdi,
que trabajaba en esa época en la cocina
de la taberna de fito,
madrid de los austrias,
haciendo tostas de brie y salmón,
únicas , deliciosas,
a pocos metros del puente donde se suicidan
los amantes, los desesperados,
los tristes y acabados,
o los que como yo,
esa noche, habían visto el otro lado.

baltasar había dibujado un ángel pensando,
después me dibujó a mí,
como una nena,
con el cuerpo chiquito
y la cabeza grandota,
con los ojos abiertos a más no poder,
valdi salió de la taberna
y me habló de lo que veía,
había gente chutándose,
estaban los que robaban,
los que dormían en la calle,
los que ,también en madrid,
aquella noche, estaban del otro lado
de las propagandas televisivas,
y yo lloraba,
creí volverme loca.
hasta que me calmé,
la química fue ablandando mi sangre,
entumeciendo mi hablar,
sonaba a resignación.

por eso será , que a dos días de un post
alegre y feliz, debo transcribir
lo que leí en el diario clarín
en una nota a chico buarque
hablando de su último disco,
se llama Carioca,
y dice así:

Suburbio:
"(...) Allá no figura en el mapa/
Pasando la montaña es laberinto,/
es contraseña, es poner la cabeza.(...)
Casas sin color/ calles de tierra,
ciudad que no se pinta / que no tiene vanidad. /
Anda, que se escuchen los acordes del choro-canción./
Trae tus chicas y la rueda de samba. /
Baila tu funk, tu rock, tu forró, tu pagode, tu hip-hop. /
Habla la lengua del rap. /
(...) Allá no hay muchachas doradas expuestas,
los que andan desnudos por tus barrancos son los diablos. /
No hay turistas. / No salen fotos en las revistas.
Allá hay un jesús que está
de espaldas".

sé que no es bueno andar llorando por los rincones,
menos, cuando no se puede hacer nada,
pero como esa noche,
mis ojos se dilatan,
para ver en la oscuridad del mundo
algún resquicio de luz.

en la foto, valdi, del otro lado del mundo.

para todos los amigos

hay un sol que acaricia tierno
una ráfaga de primavera entrando por la ventana
y un dolor que se va apagando
despacio con la química de siempre.

llegó carta de mirta colángelo
con un poema de tejada gómez
para festejar la vida y la amistad.

en letras lilas.
como su voz violeta.
preciosa mirta.
dice así:


LA VIDA DOS VECES

Miren cómo sonaba allá en mi barrio agreste

este nombre caído de los mares lejanos:

Toddy Deussán. Un chico alimentado a lirios;

una flor de su madre que soñaba otra vida.

Supe que no quería que jugara conmigo

porque yo era la forma del pánico y del hambre

y la más descarada miseria por el mundo.

Pero Toddy, esa gracia hecha de mimbre y aire,

vivía hipnotizado por mi gran aventura.

Cuando huía del ojo celoso de su madre

Se acercaba a mi sombra con cierto desenfado,

me mostraba sonriendo sus ignotos tesoros

y me buscaba el lado más pájaro del alma.

El descubrió en mis ojos cierto país del sueño

donde se desnudaba un ángel con harapos,

algunos yacimientos de enterrada inocencia

y un gran rompecabezas de ternura en mis manos.

nos sirvieron un río de leche y mediaslunas

Un día, ya vencidos por nuestra resistencia,

los padres me dejaron entrar en el santuario,

y yo los deslumbré dibujando caballos.

Después siguió la vida, como siempre sucede,

volvió el viento de agosto y crecieron los árboles;

sus padres, que tenían el sueño de otra vida,

una tarde ceniza se mudaron de barrio.

Yo olvidé al canillita en un cruce de esquinas

entré al jornal violento del vino y los obrajes,

vestí los portentosos pantalones del viento

y descubrí mi oficio de fábula y guitarra.

Toddy, se llama Alfredo Deussán, vive en Mendoza,

se casó con otro mimbre hace muchos veranos,

seguramente tiene un puñado de niños

y es una pajarera su comedor de diario.

Acaso, un año de éstos, cuando vuelva al oeste,

llame a su puerta clara y despierte a sus pájaros

sólo porque un amigo es la vida dos veces

y desde aquella tarde no dibujo caballos.

Armando Tejada Gómez

gracias a Mirta,
a tejada gómez,autor de este bello poema,a anto
autor de esta bestial pintura,
y a todos los amigos que despiertan a los pájaros.

la alegría no es sólo brasilera

mi hermana Ale,
ganó un premio.
en Brasil.
un pasaje a Río y unos cuantos dolaritos...
estoy feliz por ella.

acá va el comienzo:

EL BRASIL DE LOS SUEÑOS

Miro la pantalla de los arribos anunciados en la
estación de micros y confirmo que el que trae a mi
hijo de su viaje de egresados, llega a la plataforma
19 en un cuarto de hora. Camino hacia la zona indicada
haciendo tiempo, acomodándome el pelo frente a las
vidrieras, deteniéndome en los locales que promocionan
destinos fabulosos a precios accesibles. En uno de
ellos, un afiche me llama la atención. Me acerco. El
Brasil de los sueños dice, y la fotografía muestra una
playa de arena blanca lamida por el mar increíblemente
azul. Una hamaca de hilo trenzado cuelga entre dos
palmeras. Me quedo mirando la hamaca y no necesito
cerrar los ojos para que otra imagen se superponga a
esta. Una postal recibida hace treinta años. El
cartero la había traído en un sobre con los bordes
verdes y amarillos. El destinatario era mi hermano
mayor; corrí a llevársela a su cuarto. Dentro del
sobre y junto a la postal con la hamaca había una
fotografía. Una chica en bikini, con un collar de
caracoles. Los dientes blancos, en una sonrisa que
traté de imitar durante años. Mi hermano le dio un
beso a la foto y se quedó mirando el paisaje de la
postal.
-Buscá el mapa de Brasil- me dijo- así te muestro
dónde queda el paraíso.

Los que quieran seguir leyendo,
van a tener que esperar
a que le entreguen el premio,
no sé, por las dudas.
también la pueden pispear
en el blog de Mori Ponsowy,
ahí escribe bastante seguido,
una goma de borrar,
o escribirle a mi hermana y pedirle que
les mande todo el texto.
por las dudas que no lo sepan:
alejandra laurencich.
el premio es el segundo del
IBRACO, Instituto de
Cultura Brasil Colombia , con
auspicio de la Embajada de Brasil en Colombia.

Bien Ale!

va pasando la noche...

"El horror de ese momento-dijo el rey-nunca, nunca lo olvidaré"."Sin embargo, lo olvidarás, repuso la reina- si no escribes un memorandum acerca de ello"

( Lewis Carroll: "Through the Looking Glass")

Hoy, en voz muy baja puedo decir que está llegando el día.

Mi hermana Alejandra, ganó un segundo premio en Brasil.
Mi papá volvió a sonreír.
Es viernes.
Valdi me mandó estos preciosos dibujos del año 98 u 89,
no recuerdo.

estoy esperando la primavera
mirando el ciruelo
cada día.
todo está ahora
guardado
y oscuro
pero sé que cuando ella llegue
también habrá pasado mi invierno.